JORGUINAS EN LA COSTA O LOS FURRIELES DEL MALIGNO

 

 

No hay moros en la costa pero las jorguinas y jorguines bailan sus jorcos y aquelarres. Animal herido que busca su guarida y ahora todos lloramos los quiries. Es la hora de los furrieles del maligno. Supura Villeguillo el ládano resinoso que es pus cancerada de muchos años. Bebe la cratera de cicuta, ya no hay vino. Crescit sub pondere virtus. La autoridad pesa y en algunos se nota más que en otros el peso de la púrpura. La talasocracia de los almogávares se acabó y los felones se van de rositas. ¿Que pasará, qué va a pasar aquí? eso no me lo preguntéis a mí que no soy experto en cremología el arte de la adivinación pertenece a las veoras del Escorial y otras hierbas. Ministros tiene el gobierno. Don Tancredo sigue subido a la escalera; encaramado está y no se baja ni pa la de dios y en esa estamos. Hoy tartamudea y va a escupir sus postizos. Le hace falta mucha crema corega que se la metan por el meato auditivo hasta el crestón de su cimera bajo el tupé ridículo y me niego a más crestomatías pues estoy hoy muy triste y cabreado y a lo mejor mis coloquios dan soliloquios de tonterías