SANTO MICAEL ARCÁNGEL DEFIÉNDENOS EN LA BATALLA

 

Hoy es san Miguel y se acabó el verano. Soplan aires contrarios. Mas, a mal viento buena cara. Yo rezo  todas las mañanas y noches la oración que aprendí cuando ayudaba a misa de niño después del último evangelio en latín:

 “Sancte Michael Arcangel, defende nos in proelio. Contra nequitiam et insidias diabnoli esto nobis praesidium. Suplices te rogamus. Imperet ei Deus. Satam aliosque malignos spiritus qui per terram pergavantur tua divina virtute in inferno detrude”.

Esta plegaria me ayudó a capear los malos temporales, las adversas rachas de mi vida pasada, por lo cual puedo asegurar y no es una cosa subjetiva que el gran capitán de la milicia celeste nos asiste y existe, no es una entelequia, ni un ente de razón. Es el refugio de los pobres y afligidos a los que defiende a brazo partido contra los abusos del criminal y del poderoso.

¿Quién era este espíritu puro? Pues cuenta la biblia que Dios creó las Nueve Legiones de ángeles. Eran miles y miles pero uno de ellos se sublevó, Luzbel ( portador de luz), el más hermoso uy poderoso de los nueve coros porque quería ser más que Dios.

Contra este golpe de estado que hubo en la gloria tomó la espada y al grito de quis sicut deus (nadie es como dios) los venció y mandó para el infierno. Pero desde allí siguen conspirando, pervirtiendo a la juventud, tentando a los devotos y causando daño.

El primero que habla del arcángel Miguel es el profeta Daniel a raíz de las persecuciones contra los judíos de Nabucodonosor. Y desde entonces es el protector de iglesia y sinagoga. Miles de iglesias, castillos y bastiones en la cristiandad advocan su devoción.

 Por ejemplo el monte Saint Michel en Bretaña y en Inglaterra uno de los nombres más extendidos es el de Mikel y en Rusia Mijail Mijail. Sin ir más lejos, de donde yo soy hay dos templos derruidos que  alzan su atalaya sobre el paisaje castellano; son el castillo de San Miguel de Bernuy y la iglesia de san Miguel en Sacramenia en lo alto de aquel cotarro pedregoso que yo trepé siendo niño cuando iba a por moras.

 El culto miguelino se extendió por toda la edad media en Europa. Y en algunos casos es anterior al de hiperdulía o devoción a la Virgen María. Fue consecuencia de la lucha contra el islam.

Además de esto, yo creo como católico que es un dogma de fe, pero como historiador y erudito pienso que tiene un origen maniqueo basándose en la leyenda de Ormuz y Ahrimán. La eterna pugna, la inexorable dualidad, del bien y el mal en la cual creían los persas y que tanto nos enseñaron e influyeron en  la cultura judeocristiana.

Bendito seas Irán trono de sabiduría donde estuvo instalado el paraíso terrenal. Los ataques de Trump- Netanyahu son una afrenta al culto miguelino.

 Las alas de san Miguel se esculpen en los capiteles románicos, son mostrados en los camafeos de las damas. Fue un tema favorito de la pintura y la escultura occidental. Resplandece en los iconos rusos. Porque san Miguel es el que pesa las almas. Por, mandato de Dios. Cuando alguien muere saca una romana en la cual se echan las acciones de la vida pasada del difunto. Con arreglo al lado del que se incline el fiel de la balanza irá al paraíso si hizo el bien y arrojado a las tinieblas exteriores si pesan más las malas acciones. Los cristianos en la edad media sentían pavor ante la “statera” o balanza del divino Miguel el tasador. El que pesaba las almas. Tengan ustedes un buen día.

Martes, 29 de septiembre de 2026

 

 

  OIGO LOS COROS

 

Hay un pasaje en la vida del gran compositor ruso Musorski a punto de morir alcohólico en el hospital militar de Petrogrado ─lo habían recogido tirado en la calle como un vagabundo al gran autor de “Boris Godunov─ que exclama:

─Escucho los coros. Se acerca a mí un serafín batiendo sus alas.

Era el ángel de la muerte que lo llevaba al paraíso.

Acto seguido Musorsky expiró y este pasaje selló un poco mi vida porque yo gracias a facebook me empapo de la liturgia bizantina. Tintinean los incensarios en los turíbulos de plata y los diáconos con voz incomparable acometan las letanías cantan la epístola y el evangelio.

 Los diáconos llevan el peso triunfal de las misas cantadas rusas. Son Platonov y el moldavo Kosuchev y otros muchos más.

Ellos certifican la veracidad del dicho que la voz humana es el mejor instrumento musical. Sí oigo los coros. El cielo se une con la tierra mediante el bel canto. Mi alma se eleva y a veces se me saltan las lágrimas cuando un subdiácono recita los Kiries, el Gospodi. Es el Cristus musicus paladín de la belleza y mensajero de la paz que baja a la tierra a reencarnarse en el pan y el vino eucarístico:

─Eto telo maiá, etó savui mayá. Eto krobi maiá v establenia grekov (este es mi cuerpo y esta es mi sangre que será derramada por vosotros para el perdón de los pecados)

Impresionantes las cabelleras merovingias y las barbas bizantinas de los popes. Escucho la voz de los coros. Desciende sobre nosotros la voz de Dios. Rozo los horizontes de lo inefable. ¿El orfeón catedralicio, el órgano que aturdió los tímpanos de mi infancia, que era como una coz de un caballo apocalíptico cabalgando por las bóvedas, o el armónium aldeano de nuestras misas cantadas cuál es mejor?

 No sabría decirte pero como estoy algo mejor del lumbago huyo hacia Orense la ciudad episcopal a tomar las aguas calientes de las burgas por ver si se recupera mi espalda afligida de los dolores lumbares y de paso comer en una posada con mi amigo el chantre de la catedral de Orense.

 Ah meu Orense digo todo el camino lo que decían los afiladores de mi infancia con morriña. Galicia es misteriosa, enxeibre porque brujas haberlas haylas. Por menos de nada se te aparece la Santa Compaña con la cantinela de “andar de día que la noche es mía” y aquel roble a la vera de la carretera no es un árbol sino un fantasma.

 Nada se parece Galicia a Asturias la región donde vivo. El paisaje asturiano es un paisaje macho y el gallego es femenino. Sigo oyendo la voz de los coros que cantan en el interior de la catedral auriense.

Orense fue el mayor enclave estratégico en el finisterre donde posaban las legiones. Orense es en latín aquae urente, aguas hirvientes.

Me restriego bien la espalda y las posaderas con un chorro que sale a cincuenta grados y luego marcho con mi amigo a la catedral a las vísperas de San Mateo. Atruenan los tubos del órgano, retumban las bóvedas.

Mi amigo el chantre me explica que el órgano es el símbolo de la iglesia católica. Puede imitar incluso a la voz humana y copiar su perfección lo que no con sigue el piano ni la flauta ni otros instrumentos musicales.

El órgano funciona por implosión y el piano y el armónium por digitación, son instrumentos de percusión. El tudel de uno de este órgano es trompetería celeste, casi anonada y acojona; parece el grito del Sinaí.

Sin embargo yo sigo escuchando a los coros rusos. Que me llenan de unción. Me elevan a las regiones del Todopoderoso.

 Sin embargo, la sensación de la música del órgano es al contrario. Impresiona por su grandeza. Parece que suenan tambores de guerra. Así que me vuelvo para Asturias. En la noche de luna llena por la autopista del norte sigo escuchando a los coros rusos. El pulpo regado con Ribeiro que cené con el chantre tampoco fue cosa desdeñable. El lumbago va mejor. Bendito sea Dios.

 

lunes, 28 de septiembre de 2026

ES MÁS FALSO QUE UNA CASTAÑA PILONGA EL TAL TROMPAS

 

ES MÁS FALSO QUE UNA CASTAÑA PILONGA EL TAL TROMPAS

 

TRUMP EL REY DE LOS JUDÍOS

 

"¿Eres tú el rey de los judíos? Preguntó Pilatos a Jesús en el pretorio. Él le respondió: "tú lo has dicho" son preguntas y respuestas en gazofilacio que cambiaron el rumbo de la historia, cuando he aquí que Donald Trump quiere quitarle el puesto al verdadero Mesías.

 Él es falso, todo él una mentira. Quiere restaurar el mundo mediante el odio. La guerra, la aniquilación de países y de razas. El ex contratista neoyorquino cree en un sólo dios: el Dólar, el de la pirámide masónica que estampan los billetes gringos siempre lavados con sangre. Trata de construir un reino propio sobre la base de nickels and dimes y él en la punta luciendo su cabezota de hereje. Es rubicundo como Judas. Lo quiere todo: Venezuela la primera en caer y allí puso a una tal Desy una chica de los recados a la que no se inhibe de meterla mano por los pasillos del edificio azul. Escandaloso necking lo que vimos ayer pero ¿a este octogenario se le para y se le empina?

 Luego Groenladia toda una isla de hielo para él, sobornando a los daneses. Quiso las tierras negras de Ucrania y duro con él. Dejó sin patria ni hogar a los palestinos. Organizó la guerra del Golfo para dejar al mundo sin gasolina. Dice que España tras cerca de mil años de historia es un estado fallido y secunda las intenciones expansionistas del moro en Ceuta y Melilla y el Sahara. Es el fundador del Eretz Israel y del Gran Marocco. Ha creado centenares de oenejes que están a su servicio para fomentar una inmigración incontrolada que acabe con el ego histórico de las grandes naciones europeas.

Esa es una de las razones de la crisis de vivienda que tenemos en España no tenemos casas para acoger a tanta gente, pero Trump y sus compinches doran la píldora especulando excavadores en ristre con los bienes raíces. Este tío es un malvado contratista de obras, no un jefe de Estado tan importante como el norteamericano.

Un especulador nato, egoísta, al cual le importan nada los demás por más que diga América first y está dañando la imagen del país que preside.

Lujurioso, putero (papeles Epstein y su mujer eslovaca trabajaba en un puticlub) cobarde nunca fue a Vietnam y desconoce los males que causa la guerra. Yo he visto a veteranos de la Aerotransportada, cocidos en drogas y alcohol, tirados en el Bajo Manhattan que fueron héroes de los Estados Unidos y tiraban al East River sus condecoraciones y medallas. Trump es un mal bicho. Le repugna la crítica periodística y no permite al Washington Post y la CNN en sus ruedas de prensa.

Tócate los cojones  Eso sí se arrastra ante los poderosos. Adula a Putin y a Xi Ping. Luego les asesinará por la espalda si puede. Su habla volviendo la cabeza de medio lado como los falsos santitos de pacotilla con esa voz de monja clarisa y esos ojos iracundos que echan chispas y amenazan denuncian su hipocresía. 

Es más falso que una castaña pilonga. Ha hecho sufrir a mucha gente. No le importaría acabar con este planeta meditante el exterminio nuclear porque él ya está prevenido. Un refugio nuclear en Argentina dicen que encargó. Sin embargo, no os preocupéis, "guardaos de los falsos profetas". Todo lo que dijo Jesucristo se cumple. Dentro de poco estaremos de funeral, de las exequias de Donald Trump, que estirará la pata en uno de sus accesos de cólera.

 

 

27 de septiembre de 2026

Tengo lumbago.Acecha la depresión

 

Tengo lumbago.Acecha la depresión

 

ALHAMELES DE LA DISCORDIA

 

Nada más levantarme me asomo a la ventana y me saluda el roble que plantó el abuelo y los laureles que crecen en la cuesta desde tiempo inmemorial, seguramente plantados por algún legionario romano de una de las cohortes que hacían el camino desde Asturica y Emérita Augusta a la tarraconense. Merodea la depresión por mi cerebro y me aflige el lumbago, me duelen los cuadriles, me duele España. El verano asturiano rinde sus últimos honores. A lo lejos alza su cresta de hoja perenne de bosque acérrimo del monte Pascual al cual rinden culto en la ladera aldeas escarpadas como Faedo, Uncín la Quintana y otras. La serenidad del dintorno es un aldabonazo a mis meninges pero escucho también el chasquido de las trallas de los alhameles que van de recua, marchan y vuelven camino de Ceuta. La presencia de algunos políticos como ese sodomita jefe de los guardias, el que abre tristemente el portón de España al moro Muza en colusión con los nuevos don Rodrigos y sus cavas Florindas, el obispo Ulfilas, y los curas pánfilos y buenistas me enfurece. Señor, aparta de mí este cáliz. Soy un español pacifico. Ni robo, ni mato, ni forcé doncellas. Las que me llevé a la cama se vinieron conmigo de buen grado. Sin embargo, a la sazón a mí como muchos españoles nos acomete la ira y nos dan ganas de empuñar las armas y tirarnos al monte. Para conjurar esos peligros abro un libro de, “Doña Rogelia”, de Palacio Valdés, uno de mis autores asturianos preferidos. Es buen contrapunto. ¿No habrá quien meta en fajina a Pedro Sánchez? Doña Rogelia es como una estatua griega, una xana que se columpia por el bardal y sube y baja cando le da la gana por la tenobia del hórreo. Ay, señor cura, ¿Quién será el que nos libre de las malas lenguas? Doña Rogelia está ahí, soberbia amazona, capaz de derribar a un paisano de un puñetazo llevando a un caballo percherón bajo la sombra de los avellanos y nos precave contra los males y enconos la política. La política es una pérdida de tiempo, dice. Puede ser pero sólo vale a enfrentar a unos con otros. Ahí está el busilis de la cuestión. Doña  Rogelia dice cosas de mucha enjundia en esta novela rural que es un verdadero retablo de las discordias aldeanas a mediados del siglo XIX. Leo un capítulo, tal vez dos, y para espantar a los fantasmas que cercan mi mente marcho para Avilés a ver si me distraigo un poco por el barrio húmedo y los mesones de Sabugo. Al pasar por el cementerio de la Carriona rezo un padrenuestro por mi querido don Armando allí enterrado. Sigo escuchando el chasquido de las trallas de los alhameles. Arrieros somos pero Ceuta y Melilla siempre españolas.

 

Martes, 15 de septiembre de 2026

  LA VIRGEN ESCUCHÓ MIS SUPLICAS. STELLA LA ESTRELLA PORNO RUSA DE INTERNET CIERRA EL SALÓN

 

Era una de las mujeres más bellas que he conocido en mi vida, guapa inteligente y con sentido del humor una verdadera aristócrata que recordaba por su pedigrí la alcurnia de las damas de la corte del último zar las cuales sucumbieron a las garras de Rasputín. Hablé mucho della en esta bitácora pues para mí se convirtió en una obsesión, no podía entender cómo semejante beldad pudiera someterse a toda clase de aberraciones sexuales (ahogado volver la vista al entrar en trance, el perrito, paja, cola de caballo tirante, squirt guarrindongo, el burrito, el 69, felaciones indecentes hasta perder el huelgo) no lo pude entender. Mis visitas a su chat no tenían un carácter libidinoso. Eran una oración, varias veces la recriminé su actitud y ella me respondió a bocajarro mostrándome el falo de Rasputin con el que se ganaba la vida. Su dios era el Gran Cipote en honor del cual quemaba incienso ante las cámaras. Stella sin embargo desentonaba en aquel mundo horripilante de hetairas que se masturban en la Red por unas pocas fichas y un puñado de dólares. No perdía su elegancia dentro del mundo aberrante. La estaba viendo caer porque sus hermosos rasgos faciales a causa de su profesión canalla se estaban deteriorando. La profesión más vieja del mundo es una montaña rusa que sume a sus pupilas en caída libre, conduce al desastre, el deterioro físico, el hospital, la calle sin hogar, las enfermedades y la muerte. Un primer signo fue cuando la escuché toser. Te estás haciendo polvo, chiquilla, y ella me respondió mostrándome un balano descomunal casi como el de un caballo. Estaba sumida en el fango, habrá días en que comparecía drogada, con su cabello rubio revuelto tras un coito salvaje, o con un ojo morado ¿Le iba la marcha? O había caído en las garras de un proxeneta que la maltrataba. Virgen santísima, apártala de este mundo. Una zarina, una aristócrata no merece caer tan bajo. Y ayer cuando abrí el internet para entrar en su sala transmisora me encuentro con un cartel: “el chat que buscas no existe”. Albricias. Era el día de la Natividad de Nuestra Señora. La Madre del Salvador había librado del infierno a esta pobre mujer rusa que caminaba por malos pasos  

 

miércoles, 9 de septiembre de 2026

ESPAÑA INDEFENSA EN MANOS DE LA BESTIA, AZNAR SUPRIMIÓ EL EJERCITO Y SE VENDIERON LAS INSTALACIONES MILITARES, ESTE REGIMIENTO DE ARTILLERÍA NUMERO 13 DE MEDINA DEL CAMPO ES UN TESTIMONIO DE LA INCURIA Y DEL ABANDONO, LOS SIONISTAS QUERÍAN ACABAR CON NOSOTROS Y PUSIERON A MARY OAKS Y A MARLASKA COMO JEFE DE LOS GUARDIAS, EN CEUTA SE CERRÓ EL FIJO Y FUE VENDIDO A LAS INMOBILIARIAS, TRUMP DICE QUE ESPAÑA DESAPARECERÁ. ES UN JUDIO PELIRROJO Y PELIGROSO, PERO LOS ESPAÑOLES CUANDO LA PATRIA ESTÁ EN PELIGRO SUPIMOS SIEMPRE TIRARNOS AL MONTE

 

ESPAÑA INDEFENSA EN MANOS DE LA BESTIA, AZNAR SUPRIMIÓ EL EJERCITO Y SE VENDIERON LAS INSTALACIONES MILITARES, ESTE REGIMIENTO DE ARTILLERÍA NUMERO 13 DE MEDINA DEL CAMPO ES UN TESTIMONIO DE LA INCURIA Y DEL ABANDONO, LOS SIONISTAS QUERÍAN ACABAR CON NOSOTROS Y PUSIERON A MARY OAKS Y A MARLASKA COMO JEFE DE LOS GUARDIAS, EN CEUTA SE CERRÓ EL FIJO Y FUE VENDIDO A LAS INMOBILIARIAS, TRUMP DICE QUE ESPAÑA DESAPARECERÁ. ES UN JUDIO PELIRROJO Y PELIGROSO, PERO LOS ESPAÑOLES CUANDO LA PATRIA ESTÁ EN PELIGRO SUPIMOS SIEMPRE TIRARNOS AL MONTE

 

  LOA A ISABEL LA CATÓLICA ARTÍFICE DE LA UNIDAD PATRIA

 

Ha vuelto a mis manos “Cárcel de Amor” de Diego de San Pedro poeta aúlico, un libro impotable por lo plúmbeo y abstruso pero que tiene algunos puntos aprovechables precisamente a la sazón cuando se deshace nuestra unidad secular y nos podemos convertir en un reino de taifas con el moro volviendo a Granada y otras temibles posibilidades que a tipos como yo que nos hemos educado en el amor a la patria y en el tanto monta tanto monta tanto Isabel como Fernando son postulado irrenunciable.

Ceuta todo son opiniones y reclamos y opiniones abondo de los tertulianos. Sobran palabras y faltan actos.

Para dar una patada en el culo a los invasores que pasaron la barrera y han venido a comer el pan y a cagar el morral.

 Unos tíos en edad militar y con toda la testosterona a cien para fecundar españolas. Estos desharrapados traen consignas, celulares y dineros que les dio Mohamed. Panda de violadores y carteristas. ¿Dónde están los novios de la muerte, dónde los tabores de Regulares para impedir la algarada?

 Aquí nadie quiere pelear. Una trasgresión de fronteras es una declaración de guerra pero ahí tenemos al mariconazo de Marlasca el ministro del Interior corriéndose de gusto y haciéndose con su maromo una paja. Este dolor que siento por Ceuta una de las primeras ciudades españolas arrebatada al sarraceno por Pedro Estopiñán me lleva al recuerdo de mis días de la infancia a mis clases de historia y a aquel libro escrito por un tal Zahonero Vivó que traía muchos “santos” (ilustraciones) en sus páginas y una de las que más me gustaban era la de la rendición de Granada el 2 de enero de 1492. Allí aparecía la reina doña Isabel subida a su caballo acicalado con lujosas gualdrapas recibiendo las llaves de la ciudad de manos de Boabdil el Chico que lloraba y las crónicas decían: llora como mujer lo que no supiste defender como hombre. Doña Isabel carillena con su velo de seda miraba al último rey moro con compasión. Nuestro profesor de historia al explicarnos este capítulo tan importante de la historia de España porque aquel día se fraguó la unidad patria lloraba y pegaba voces. Don Ramón Alonso era un curón de cuerpo enorme debía de pesar más de 130 kg con un vozarrón de esténtor pero con la testa muy pequeña tan pequeña que todas las tejas o sombreros clericales le venían grandes y por eso le llamábamos “cabeza de garbanzo”. Era el capellán de la inclusa que entonces estaba radicada en el antiguo convento de dominicos del que fue prior Torquemada. Subía a darnos clases lunes y viernes por las escalinatas del Postigo del Consuelo que perdía el bofe y olía un poco a anís. A veces se propasaba con el vino de consumir o en las sobremesas de los banquetes curiales dándole al trinquing.

─Silencio, silencio, silencio. A ver si a alguno tengo que darle un escarmiento ─ se le oía chillar cuando no nos estábamos quieto.

Amenazaba pero nunca se quitaba la correa ni la emprendía a palos con los revoltosos. Para mí las clases de historia eran las preferidas después de las de latín. Y guardo un recuerdo melancólico de aquel dibujo del libro de Vivó, del vozarrón del “Cabeza de Garbanzo” y del almaizar elegante de la Reina de Castilla fautora de nuestra unidad mirando para la eternidad. Tanto monta, monta tanto. Este lema enamoró a los castellanos. Poetas, poetisas y cronistas se hacen lengua de su inteligencia y de su virilidad siendo una mujer fuerte como demuestran estos versos de Diego de San Pedro

Diego de San Pedro era un cura de origen judío que predicaba en Peñafiel sermones sobre el amor y pertenecía a la corte de Juan II llena de poetas y trovadores. En uno de sus poemas exalta a doña Isabel:

La más alta maravilla

De cuanto pensáis podáis

Después de la Sinmancilla

Es la reina de Castilla

Es la reina que nunca yerra

Freno del desigual

Es gloria para la tierra

Es la paz en nuestras guerras

Es el bien de nuestro mal

No la engañan los que engañan

Aborrece a los groseros

Desarma a los lisonjeros

No escucha a los que cizañan

Mujer fuerte pues que se presentó en la Alhambra aquel 2 de enero con la camisa lavada. Reina cabal que desmochó las almenas de los torreones separatistas, metió en vereda a los obispos pues la oyeron decir:

─Me placen los caballeros en la pelea, los obispos de pontifical y los ladrones en la horca.

Trajo por tanto la unidad y acabó con el separatismo y la corrupción de los nobles altaneros