MADRID ¿VUELVE A SER ROJO Y FEUDATARIO DE LA CHEKA? HE AQUÍ UN CUENTO QUE PARECE REAL ES LA HISTORIA DEL PADRE ALEJO

 

MADRID ¿VUELVE A SER ROJO Y FEUDATARIO DE LA CHEKA? HE AQUÍ UN CUENTO QUE PARECE REAL ES LA HISTORIA DEL PADRE ALEJO

 LA CRUCIFIXIÓN DEL P. ALEJO EN BLACK FRIDAY

 

Era epiléptico como Dostoievski. Llevaba con resignación esta enfermedad que llaman gota coral, enfermedad de dioses y escritores. Que según Tácito a Cesar Augusto le afligía lo cual no le impidió pasar el Rubicón pero tomaba otras pastillas para otras aflicciones (prostatitis, arritmia, retención de líquidos, depresiones y neuralgias, cáncer de piel que le provocaba comezón insoportables en la región del perineo y los testículos y un corazón dilatado) total que estaba hecho un cristo, pero como decían en el Tercio los legionarios veteranos a los cuales asistió como capellán:

— Siete tiros en el cuerpo, mi teniente y avanzando — clamaban aquellos novios de la muerte los que, aun copados, jamás se rendían.

Su estancia en la Legión reafirmó su fe en Cristo y en su Patria, pero le gustaba el vino y las cantineras. También aumentó su veneración a Franco.

De remate tuvo que colgar la sotana cuando vinieron las nuevas normas del post concilio por su afición a las faldas y sus discrepancias teológicas con el obispo.

Vivía en un zaquizamí de la calle Leganitos con una imagen de Franco a la cabecera de la cama y una estampa de la Virgen del Pilar. Aquella tarde no sabía don Alejo Black Friday en honor de Frankistein se iba a convertir en un Viernes Santo. Salió a la calle, estaba aburrido.

La radio no paraba de repetir las estadísticas de los muertos por la peste y las faces de Internet un patio de monipodio en el cual toda la alcahuetería más  aburrida y venal tenía asiento.

La comezón de la enfermedad de su piel hacía estragos en su perineo y no hacía más que rascarse. Volaban mariposas negras sobre el cuarto aleteando palabras de los diablos cojuelos “satanás tiene muermo, el diablo ladillas, lucifer liendre. muermo, liendre y ladillas su mujer se las quita con tenacillas.

Cuando arreciaban tales dolencias acudía al gin tonic. no podríamos llamarle al ex capellán soldado borracho. únicamente bebedor intermitente afectado de gota coral aunque hacía largos años que no le visitaba su epilepsia. Aquella tarde del Viernes Negro le pesaban los recuerdos.

Comenzó a leer un libro de Gogol que al poco rato arrojó de sí porque la novela traía en la portada una imagen inquietante que le miraba con ojos diabólicos. Musitó la plegaria del Arcángel Miguel pero seguía mirándole fijamente el Pateta en zapatillas. Había llegado a pensar que aquella finca próxima a una comisaría estaba poseída y por la noche no dejaban de sonar las sirenas de los coches celulares y las voces de pobres ciudadanos que habían sido victimas de los carteristas.

Una frase no menos descorazonadora traía como epígrafe dedicatorio a los que empinan el codo la   novela de Gogol:

— “Dios perdonará eternamente a los borrachos pero los hombres no”.

Se refería a él y a su condición de epileptico y beodo. Se lanzó a la calle huyendo de sí mismo y de su obsesión de derrotado en la vida. Anduvo vagando por las calles alrededor de la Puerta del Sol entrando y saliendo de las viejas tascas que estaban iluminadas y llenas de bullicio en sus años mozos y ahora aparecían apagadas. Erifos el dios siniestro dando recias voces le llamaba. Había que terminar con aquella comezón que llenaba sus poros de desaliento y era peor que el dolor.  Se entretanto tomó varios gin-tonics peregrinando por los tugurios. Le dejó al principio de picar en sus partes al pobre viejo. Tal vez supuso que el remedio fuera peor que la enfermedad. España nunca perdona a los borrachos. Son más aborrecidos que las putas y que los borrachos. Pensó en Dylan Thomas que murió del etílico en el Lowery de Nueva York.

Aquel poeta galés uno de los mejores de la literatura británica siempre llevaría tal estigma. “Yo no, se dijo, yo soy epiléptico.

Un buen traguillo es el anestésico mejor contra el dolor” Tratándose de justificarse. Cerca de Moncloa por efectos del sus seis consumiciones de ginebra o a causa de las pastillas le vino una de sus crisis epilépticas, perdió el conocimiento y despertó en la cama de urgencias del Jimenez Diaz. Estaba maneado de pies y manos como las acémilas a los que el amo ata las patas para evitar vayan a comer el trigo de la otra cerca.

Rodeado de unos camilleros con caras de esbirros, le pareció escuchar voces y carcajadas. ¿Eran los diablos?

No se podía mover pero uno de los enfermeros le apretaba el cuello, vio en sus ojos intenciones homicidas pero misteriosamente dejó de apretar aterrorizado por la cruz de los Ángeles que llevaba al cuello. Un minuto más y hubiera muerto ahogado. Otro dijo:

—Ahora tiene miedo.

Eran cinco o seis personajes en bata blanca. El de su izquierda que debía de ser el médico de guardia ordenó a una enfermera de porte siniestro con una caballera despeluzada sus cabellos eran las serpientes de la cabeza de Medusa ordenó:

—Pínchele y que venga Franco a rescatarlo con José Antonio y toda la Falange.

Sintió un dolor muy fuerte en la tripa. ¿Le habían puesto una inyección letal, era aquella camilla de urgencias sucursal del corredor de la muerte?

El padre Alejo no podía creer lo que pasaba. ¿Por qué lo torturaban?

A medida que fue recobrando el conocimiento empezó a dar voces:

—Socorro... ayuda. Quítenme estos grilletes.

Una de la pihuela que aprisionaba el tobillo donde estaba su carne atormentaba por varices le dolía muchísimo. Después de muchas voces acudió el enfermero que casi lo ahoga durante su intervención:

—Cállate fascista, nazi.

—¿Yo?

—Si tú

—Yo soy un judío converso que cree en Jesucristo

—Sí, sí. De Guadalajara

—No. De Segovia, señor.

Y desapareció el gañán.

Alejo tenía mucha sed y dijo “sitio” (me muero de sed) como El Señor en la crucifixión. Los dolores eran tan fuertes que pensó que le estaban administrando los rigores del Gólgota. Los peor de todo era el escarnio y la mofa de los esbirros. Sólo encontró cierta humanidad en unos de los guardias de seguridad que vino aflojarle uno de los grilletes que le estaban estrangulando la muñeca.

A medida que avanzaba la noche en medio de los salivazos y carcajadas de aquellos vigoleros con bata de sanitarios empezó a comprender lo que le había pasado. En medio del delirio al perder el conocimiento empezó a gritar vivas a Franco y Arriba España y trató de desasirse de sus verdugos que eran de diferentes ideas políticas. Desde el médico de guardia al último camillero todos socialistas, de Podemos o del Partido Comunista. A la doña con el pelo alborotado la había llamado puta cuando lo amarraba y eso infringía todas las normas constitucionales. Podía costarle un año de carcel. Pero si yo no hice nada seguía pensando el buen sacerdote mientras apretaba la cruz que llevaba al cuello con la barbilla. Besarla no podía. Tenía las manos atadas.

—Este hospital es un gulag un campo de exterminio— volvió a clamar.

Regresó el siniestro gañán de la Alcarria y con una fusta le crujió de palos. Cayó en un sopor y rezó de memoria la Recomendación del alma. Avanzada la madrugada entró la gran jefa de la institución con malas noticias:

－Va VD a ser denunciado a la justicia por violencia de género. Agredir a un sanitario es como agredir a un representante de la autoridad.

—Señora yo a esa mujer no la conozco de nada. Sólo traté de evitar que me pusiese esa inyección en la barriga y en en el forcejeo pude soltar alguna inconveniencia aunque no me acuerdo de nada. ¿Son cristianos ustedes?

 —No

El padre Alejo le miró con ojos compasivos casi entre lágrimas. Y esto debió conmoverla porque ordenó a Seguridad que lo desmanearan.

—Denúncienme, llévenme a la cárcel pero no me maltraten, quiero volverme a mi casa,  yo los perdono. Maltratar a un pobre ex cura viejo y franquista que no valen para nada no es una obra de misericordia.

Al punto la médica le dio a firmar un papel, se vistió pues todas las noches había permanecido desnudo sin siquiera con el paño de pudores como el de los crucifijos. Se había meado en la cama al negarse el esbirro de Guadalajara a servirle el sillico.

Firmada el alta acompañado por uno de los securatas que a él le recordaba al Cireneo—fue la única persona que mostró cierta compasión humanitaria— abandono aquel lecho de Procusto que había sido su cruz en aquella noche del Black Friday cuando las gentes acuden a las tiendas a comprar y a tirar la casa por la ventana imbuidos del vendaval del consumismo y la publicidad, le acompañó hasta la puerta del hospital.

Ya había amanecido cuando regresó a su tabuco juntó las manos el ex sacerdote y se puso a rezar. En alguna iglesia del viejo Madrid sonaban campanas de Resurrección.

 

30 de noviembre 2021 Dia de San Andrés

   

 

 WILBERFOSS EL PARAÍSO

"NATIONALITY IS A GOOD THING, dice James Russell Lowell pero lo universal es mejor" acoté esta cita hace muchos años cuando era lector de español en la Universidad de York, cruzaba cada mañana los puentes sobre el río Ouse, me afanaba, soñaba, entraba y salía por las librerías de lance y bebía cerveza en un pub que llamaban The Tavern in the Town que era un viejo molino de los tiempos de Lanzelote del Lago, el mayor de todo el país.

 

Inglaterra me sedujo. England made me. Pero es un país que ya no existe. Ahora lo llaman Reino Unido. Cultivaba mi alma apasionada y dentro de mi carne y de mi espíritu reventaban en granazón los diviesos de la poesía.

Inglaterra acariciaba con su alegre sonrisa. Y mis sueños se columpiaban sobre los arbotantes de la catedral de Santa María. Era como vivir dentro de una burbuja o mejor dicho yo en York probé las mieles de un cuento de hadas.

 

 El acíbar y la vinagre no tardaron en llegar por mis pecados. De aquellas moliendas y reflexiones nació el gusto hacia la buena literatura inglesa. Los poemas de este autor bostoniano al que me le imaginaba en una buhardilla atestada de volúmenes sobre las estanterías con su cuaderno de notas y fumando en pipa los leí yo en aquel pueblo de Wilberfoss donde nació mi primera hija Helen. Leído este libro - dice una apostilla que escribí a lápiz en la pagina de respeto el fin de semana del 24 enero fiesta de la conversión de sam Pablo junto al fuego. yo leyendo y la Suzi haciendo punto". Creo que aquel fin de semana tuve una visión de la cruz y la esperanza mientras leía a los poetas de New England y cantaba con los hippies las canciones de Massachussets. El mundo se iba a alobar.

 

Dejaba de ser provinciano y nacionalista. Todo lo que yo había aprendido ya no me serviría de nada. ¡Tremenda fatalidad! Lo anunciaba aquel iluminado de Boston James Russell Lowell. Yo era un poeta recién casado que leía incasable mientras Suzanne hacía punto para ropa para la infanta que nos iba a nacer. Wilberfoss fue para mí el paraíso

 

 

CONTINUARÁ

 THE Word OJALÁ

 

One of the words in the conversation of the Spanish speaking words is “ojalá”. Comes from the Arab insch Allah, meaning the force of the Almighty If God wills. The will of God it is.

Some philologists attribute the expression to the time of the Crusades, however, in my opinion, it explains and extremes the eight centuries of long convivial between Muslims, Jews and Christians during the Reconquista.

The meaning theologically reflects an attitude fatalist of Islam. “Markfut” (everything is written) of Islam. And God’s fear. In addition, in God we trust

We Spaniards come from the religion of Abraham. I myself, being from a Jews tribe of converses in Segovia. It is my ascendance. We love book and the written word. I am not a fatalist as the Arabs are. Nevertheless, I fear such a verdict.

 They, my forefathers, settled in Sacramenia, received the waters of baptism in XIV century after the progroms in the city of Burgos and the preaching of San Vicente Ferrer.

When I meet a Jew, I feel part of the brethren. It is said there is always a Jew to help you, they are a stubborn race of survivals, that is why I put in quarantine and have my caveats towards the ideas of Shoah (should Adonai forgive me). You can´t attribute a terrible war, due to human passions and political discrepancies, economic ambition to an expression of Revelation. God is peace and love creative. Do not mingle those things please.

The world is eternal according to the Talmud. Thus, do not believe either in Apocalypses.

Life is a perpetual continuum. God is everlasting, man finite.

The prophet Abraham is the father of the believers no doubt about. From that stems radiate the three religions of monotheists. It is the religion of the book of Revelation.

However, I feel sympathetic to the Arab world.

As a linguist lover the word when I peruse my dictionaries I find about one thousand of words assimilate to de Castilian tongue like: almirez, almazara, alfama, ajedrez, alhondiga, alferez, alhelí etc. ojalá is the same root. Spain is a strange country because of the diverse of its ethnic precedence.

We are moors, Christian and Jews. That is the title of travelling book of Camilo José Cela. The Sepharad´s legacy is simpler, a few words like Amen, Cabañuelas (prediction of the oncoming weather according to the position of the stars in the month of August when Jews celebrated the Feat if the Tabernacles, and a collection and adages. I have read the book of Dom Sem Tob a Hebrew from Carrion de los Condes a medical in the Court of Enrique I el de las Mercedes, Castilian King.

 I also wrote a book Franco and Sefarad a secret love which abounds on the idea of Franco helping many Jews from Ukraine, Rumania and Hungary from the prosecution of the Germans, when none gave a farthing for the life of those poor people General Franco stood up for them without fear of Hitler. On him was their salvation

My opinion that we all this love and hate each other, Spain is the country of the three cultures, I do not want to see my motherland to perish. That is the ideas of our dictator Pedro Sanchez in disguise of democracy and now I make a call to the American people to help us, the real professors of democracy.

Kicking out, please. Ojalá. Ins Allah

 

Saturday, 27 November 2021

 

 

EL TERROR Y LOS MEDIOS DE COMUNICACIÓB

 

Terrorismo informativo y pandemia

El caso Wanninkhof es el espejo de una sociedad manipulada por los medios de comunicación. La noche pasada, más de dos millones de personas expectantes ante el televisor entonaban un mea culpa silencioso al visionar el documental sobre el asesinato de Rocío Wanninkhof, un caso de error judicial de nuestra historia reciente, una condena por homicidio, sin ninguna prueba indubitada, que llevó a Dolores Vázquez a pasar en la cárcel 18 meses. Y allí seguiría si no hubiese aparecido el asesino real, un juicio posterior y su absolución.

¿Pero qué relación tiene esto con la pandemia y con el terrorismo informativo? Comprendo que el título es sorprendente, sin aparente conexión entre los tres puntos enunciados. Sin embargo, estos hilos forman parte de la misma madeja, que podríamos colocar bajo el epígrafe de terrorismo mediático, con sus ingredientes de desinformación, mentiras, injurias, calumnias, suposiciones, rumores, amenazas y juicios paralelos. Acabo de describir lo que es el periodismo en la actualidad. Aunque con escalas y algunas diferencias, desde los servicios informativos, a la telebasura más bajuna, pasando por las tertulias de opinantes que hablan de oídas sobre lo humano y lo divino, todo huele a tufo intoxicante de sistema corrupto. Una vergüenza para quienes aún creemos en los códigos deontológicos y en la ética en toda su extensión. El caso Wanninkhof es el ejemplo de una sociedad teledirigida por los medios de comunicación.

¿Quién condenó a Dolores Vázquez? ¿La Guardia Civil por su empeño en transformar los indicios en pruebas? ¿El fiscal por su condena previa? ¿El jurado popular por sus prejuicios e inexperiencia? ¿El juez por no haber motivado el veredicto del jurado? ¿La sociedad por su deseo de ver en la picota a la sospechosa? Todos los interrogantes se merecen un SÍ. Pero el gran culpable ha sido la mala praxis de los medios, es decir, el terrorismo informativo. Una prensa sin conciencia, irresponsable y carroñera, más preocupada por vender periódicos y conseguir audiencias fue quien condenó a Loli Vázquez. Nadie ignora a estas alturas que los periodistas de la oficialidad –en especial la TV— son los “cañones” del sistema. Igual fabrican ídolos que asesinos.

El filósofo experto en comunicología y uno de los representantes de la Escuela de Fráncfort, Theodor Adorno, expresaba ya en sus inicios los alcances de este medio: “La televisión es un medio de condicionamiento y control psicológico como nunca se ha soñado”. Por su parte, el historiador y portavoz de LaRouche PAC, Harley Schlanger escribe estas significativas palabras a propósito del citado Adorno y su equipo de trabajo: “La televisión suponía un medio ideal para crear una cultura homogénea, una cultura de masas, a través de la cual se pudiera controlar y conformar la opinión pública, de modo que todo el mundo en el país acabara pensando lo mismo”.

En el caso Wanninkhof, fue la televisión carroñera, sin ningún tipo de escrúpulo, quien se hacía eco, día tras día, de cualquier comentario u ocurrencia, para llenar de contenido sus espacios inmundos. Fue la prensa quien aireó la condición sexual de Loli Vázquez y su relación sentimental con la madre de la chica [1].

Paradójicamente, es esta prensa maloliente y amoral, presumiendo de un código moral del que adolece, quien ahora se erige en revisionista de sí misma, aludiendo incluso a una condena lesbófoba. La hostelera gallega no hubiese sido acusada, y mucho menos condenada, si la prensa agitadora no la hubiese condenado y manipulado al pueblo con esta idea. El veredicto no podía ser otro. Era lo esperado. El pueblo quería sangre, linchamiento. ¡Qué poco hemos avanzado desde Hammurabi! En el caso Wanninkhof los medios bombardearon con su idea y el pueblo la interiorizó sin cuestionarlo. ¿Nos suena esto? Es el modus operandi del sistema. Lo están haciendo ahora con gran violencia psicológica.

Terrorismo informativo es la dinámica que caracteriza esta situación de falsa pandemia de diseño. Las mentiras se sucedieron desde el minuto cero, tanto en lo referente al virus y su origen, como al número de muertos, los contagios, los asintomáticos, los ingresados o los colapsos en los hospitales. Y lo mismo sobre los confinamientos, las distancias de seguridad o las mascarillas. Todo pergeñado con antelación desde la GPMG –una organización formada por la OMS y el Banco Mundial— para dirigir la pandemia. Después, los políticos de cada país dispusieron cómo implementar las diferentes medidas, ayudados, claro está, por la prensa mercenaria, que no ha dejado de practicar su terrorismo informativo. Todos los días, a todas horas, en todos los programas, hasta conseguir que no quede un resquicio de razón en la sociedad.

Esto se está incrementando en los últimos días. Desde que Austria amenazó con la vacunación obligatoria, la prensa de España lanza sin tregua sus “bombas antipersona” contra los no vacunados. Los profesionales de las tertulias vomitan a las ondas sus palabras fétidas y promueven el odio a discreción. La descalificación, el insulto, la injuria, el acoso, la presión y la amenaza es el caldo agrio en el que viven y se reproducen. ¡Pobres diablos! La historia les reclamará su complicidad con estas élites que odian a la humanidad, peor aún que los nazis. Espero que, como ellos, sean sentados en el banquillo, juzgados y condenados. Hay mucha gente de bien trabajando para que esto se produzca. Es un proceso lento, pero llegará la hora.

Sentí gran pena esta mañana viendo las colas de los vacunódromos. Daban ganas de llorar, en este día frío y húmedo, ver a la pobre gente, en general mayor, debajo del paraguas, camino del pinchazo. Unos a recibir la tercera dosis –intuyendo que luego vendrá la cuarta, la quinta, la sexta…—, y otros la primera, la de la claudicación. Sentí verdadera lástima.

Cada quien es libre de elegir, pero no podemos dejarnos amedrentar, aunque es entendible. Están testando nuestro punto de ruptura, el momento de la rendición. En realidad, quienes optan por no inocularse, no están atados a una silla recibiendo tortura, pero sí son víctimas de la tortura psicológica a la que se enfrentan cada día, por los políticos, los sanitarios y los “sabios” tertulianos y conductores de programas. El terrorismo mediático debería estar penalizado.

Sin los medios de comunicación, mercenarios del poder y enemigos del pueblo, nada de esto habría sido posible. Ni en el caso de Dolores Vázquez, ni en esta escenificación de pandemia, y podríamos continuar poniendo ejemplos.

No soy partidaria de la censura, pero sí de la ética y la regulación de normas. Creo que habría que prohibir los juicios paralelos. No se puede consentir que la bazofia televisiva que se emite por dinero, influya en los veredictos de los jueces, sobre todo, en ciertos temas relacionados con el feminismo radical y su doctrina del patriarcado y toda la dogmática delirante sobre los malos tratos y la concepción impuesta sobre las relaciones de pareja. Es sabido que los jueces realizan su trabajo bajo presión cuando juzgan casos polémicos como el de “la manada”. Nos consta que la sentencia se produjo bajo presión mediática. Es cierto que los chicos son unos impresentables y el hecho es vergonzoso, pero la chica era de su mismo talante y todo apunta a que fue una “juerga” pactada. Todos jugaron al sexo en grupo, tan común en la actualidad entre cierto tipo de jóvenes criados en el laicismo y acostumbrados a la promiscuidad y al sexo descontrolado y con cualquiera.

Pero ¿por qué la sociedad es tan manipulable? Edward Bernays, experto en control de masas dice al respecto: “… el ciudadano medio es el censor más eficaz del mundo. Su propia mente es la mayor barrera que lo separa de los hechos. Sus propios ‘compartimentos estancos lógicos’ y su propio absolutismo son los obstáculos que le impiden ver en términos de experiencia y pensamiento en lugar de en términos de reacción grupal. […] Para el animal gregario, la soledad física es un miedo real y esa asociación con el rebaño le provoca una sensación de seguridad. En el hombre, este miedo a la soledad crea un deseo de identificación con el rebaño en cuestiones de opinión”.

No puede estar más claro, pero ¿cómo resolverlo? ¿Cómo salirse de la línea de pensamiento único? No es fácil aprender a no ser manipulado. Lo primero, hay que conocer el sistema y los pilares que lo sustentan. Hay que investigar quiénes son los “sabios” y las organizaciones que toman decisiones por nosotros; conocer cómo se crean los organismos, cómo se financian y para qué; indagar por qué quieren modificar nuestros valores; por qué fomentan el erotismo y la pornografía en la infancia; por qué les molesta la inocencia de los niños, hasta el punto de robarles esa franja tan importante; por qué les preocupa tanto todo lo relacionado con el sexo, sobre todo, de niños y adolescentes; por qué los planes educativos son cada vez más deficientes; por qué las cadenas de TV tienen programas tan deformantes; por qué quieren eliminar nuestra tendencia a lo trascendente; por qué nos quieren calcificar el alma; por qué han encerrado a Dios en el cuarto oscuro. Podemos seguir haciéndonos preguntas. En las respuestas están las claves para confeccionar el puzle. Salir del rebaño es posible, pero es cierto que fuera de la manada, a veces, hace algo de frío.

NOTA:

1. El documental que emitió Telecinco no es el original que emite en streaming HBO Max, sino un montaje resumido y manipulado, haciendo resaltar los tópicos que a la cadena le interesan. ¡Todo por el circo! En el original, la relación sentimental de las dos mujeres es un dato más; nada que ver con la relevancia que ofrece la cadena de Vasile, con el fin de dar morbo y motivo para continuar intoxicando a la audiencia con su hipócrita lucha contra la homofobia y el maltrato. Más esperpento para promocionar sus mal llamadas docuseries, plagadas de mentiras, y seguir fomentando el odio y la polarización de la sociedad. Un mal ejemplo que debe avergonzar a toda persona de bien.

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GONZALO FERNANDEZ DE OVIEDO CRONISTA DE INDIAS Y CABALLERO ANDANTE

 GONZALO FERNANDEZ DE OVIEDO

Estuve por las Asturias. Fui a Grao perro a Salas el pueblo del Inquisidor Valdés no me decidí. Ahora resulta que, según la última historiografía que manipula nuestra historia y nuestros cronicones (esto lo llaman los ingleses el  triggering fiddling) esta obsesión por la pureza de sangre, esas ejecutorias de hidalguía tiene su origen en una obsesión judía. Lo que derriba por tierra el mito de los reyes godos, la eugenesia y todo lo demás Todos quieren ser de la mejor tribu y alegan documentos genealógicos que les emparentan con el rey David. Muchos inquisidores – no lo sabían y si lo sabían mucho se recataron de advertirlo- tuvieron por abuelo al Rey Salomón y si eran un poco zahareños por la rama de una de sus novecientas  mujeres más exóticas, la Reina de Saba que era nubia y negra como Nefertiris. ¡tocate las narices con el castrapuercas!

De las Asturias de Oviedo llega este “gato” rampante. Uno de los mayores cronistas del reinado de los Reyes Católicos y de las Indias, la Castilla de Oro. ¿Godo o ascendencia conversa que siempre cela? Estuvo en el equipo del Inquisidor general Diego de Deza. Oriundo de una alquería orilla de Grado, San Miguel de los Bascones, del linaje de los Valdés “muy antigua y noble casa y mayorazgo  e de las principales de aquel principado” madrileño de nacimiento (1478), su obra casi inédita la conocemos a través de Amador de los Ríos. Azarosa vida la del que tuvo su casa solariega en Blorondes. Pasó su juventud en Roma donde parece se hizo erasmista al contrastar la maleficencia del clero y la vida disipada de la curia pontifical.  Borgias. Altares y espadas. Buscó la vida grata de la corte y la pecunia en las Indias. Su vida fue un ir y venir en dilatado tornaviaje.

Y un combate cosa que se transparenta en su obra grande batallas y quincuagenas al igual que en su novela de caballerías Claribalte en que imita al Amadís de Gaula. Conquista de Tunez y rasgueo cursivo y compulsivo. Un caballero andante que no paró de luchar y escribir. Reyes de armas. Estudios en Salamanca. Compone hasta un breviario de manera que es obra culta y bienaventurada que dedica a la infanta Isabel la primogénita de los Reyes Católicos. Se llama la “crianza y buena doctrina” y se lo dedica a la princesa con motivo de su matrimonio con el heredero de Portugal.

Otra obra “Vergel de Nobles” que dedica al Gran Capitán. Escribe de todo lo escribible en aquel tiempo: centones, semblanzas, solares y castas, parentelas, choques, viajes, descubrimientos.

Alienta en él el gran espíritu renacentista del sebastianismo de Pedro Mártir de Angleira. Visto lo antecedente, se deduce que esta época del primer tranco del XVI fue para España su época más gloriosa por más que el vivir fuese inseguro, las mujeres muriesen de sobreparto – Gonzalo tuvo tres esposas- y los que alcanzaban los cuarenta se podían dar con un canto en los dientes porque habían alcanzado la edad provecta.

El hambre, la peste, las guerras diezmaban la población. Al socaire de estas mermas se podían hacer bastante consideraciones sobre las coplas, verbigracia, de Pedro Manriqe. La vida es corta, intensa y feliz, se busca la honra y la gloria, el elixir de las eterna juventud en las fuentes de El Dorado.

Fernandez de Oviedo es el prócer de toda la heráldica campos de gules y barras siniestras tiempo de mecenas y de cortesías. El siglo xvi representa el triunfo del amor galante pues nunca debe de haberse amado tanto como en esta época. Lo gracioso lo copulativo y los prodigios, el amor lunfardo y el platónico en un mismo saco. Definiciones églogas frases de fortuna a ver quien da más. Búsqueda de la perfección moral y de la casta de los fijosdalgo. Adolece su  prosa de incursiones moralizantes y catequistas. La gente escribía mucho entonces. Dos mil folios es la `roducciçpm global de este escritor madrileño. Mucha pompa tal vez pero en el fárrago se encuentra uno con la esmeralda que brilla contundente y definitiva. En  términos rotularios que son el no va más de la congruencia y de la sonoridad.

Tal vez fuera un heterodoxo. Quizás se trate de una joya en la cual se encuentra al erudito estudioso en busca de pesquisas. No va más pero enterrar este mundo como pretenden algunos totalitarios – estoy viendo patinar moscas sobre la calva de Manolo Vicent que no es casposo ya porque ya mondo y lirondo perdió toda su pilosidad capila; aunque el diente el crezca más venenoso cada vez está calvo más que una seta- que en este mundo del periodismo y del poder han sido, fueron y a lo mejor no serán pero que ahora reptan.

Mal conocen la libertad y menos el temple de la historia nuestra. Totalizadores, demoledres, ignaros. Desprecian lo que no saben ni jamás podrán comprender.

Hay un modo hispánico de ver las cosas en disidencia y heterodoxia frente a Roma y eso arranca de Erasmo. Oviedo era un erasmista, un reformador que invoca las reglas de la caballería para conquistar el mundo y establecer la paz universal. Ahí está su “Claribalte”－ del que se burla Cervanrtes con denuedo— para demostrarlo.

 Hay que tronar y fustigar contra los malandrines de la mente pero compadecer y perdonar a los pobres diablos de la carne. En su obra existe humor típicamente asturiano y retranca galaica, pero en sus humoradas salva siempre a la Reina Nuestra Señora de la que había murmuraciones en la corte por su afición a casamentera.

Y esa en verdad fue uno de los pocos defectos de doña Isabel.

Releer a Fernández de Oviedo es una balada del temps jadis que refresca nuestra nostalgia de ancianos a los que no sabemos lo que nos queda por vivir.

Buen caballero andante, saber tañer y  se conduce con fasto en el vestir buen cabalgar y buen arnés una cierta parquedad en la mesa, estoicismo ante las adversas veleidades de Fortuna y sobre todo el cultivo del espíritu. En fin toda esa rancia elegancia tan española. Ganar o perder no está en nuestra mano pero sí guardar la honra y creer por aquellos nobles ideales por los que se combate.

 Eso sí estamos ante un tiempo estamental pero tanto el noble como el plebeyo sabían ocupar su lugar y estas preseas son sello de una cierta grandeza sintomática. Es por ello que se produce la sublevación comunera. La nobleza y el pueblo llano ve mermadas sus competencias, cercenadas sus posibilidades, una trifulca en la que se encierran también cuestiones de dinero como siempre pues todo iba a parar al mismo sitio. Cargar en Castilla para descargar en Flandes.

Yo me pregunto si no seré anacrónico al sumergirme en el océano de la prosa del que fuera famoso alcaide de Madrid y enfrentarme a uno de los grandes misterios de nuestra historia: el linaje, lasa castas. La honra la da la virtud y el esfuerzo que conduce al trabajo liberador decían unos mientras para otros es cuestión de glóbulos rojos y de  casas solariegas.

En esas estamos siempre. He aquí una de las claves del enigma. Un mundo turbio en el que pululan advenedizos y heráldica comprada a tocateja (de ahí vienen el término “frescales” puesto que había nobles fr linaje escaso que se contraponían a los pasos honrosos, los hechos de armas, los fecho míticos y andanzas de pelear contra el moro de don Suero de Quiñones o de Lanzarote del Lago. Españoles de primera y segunda fila. Funcionarios de carrera que siempre mirará como apestados a los laborales que no traen oposiciones ganadas. Meritorios, caras, frescales, gente que trepa por la cucaña. Paradójicamente a esta brega sin cuartel se ha unido todo el lumpen que está llegando de Hispanoamérica, de África y Oceanía. !Uy Dios! Ellos van a deshacer la trifulca acabando con el nudo gordiano. De ahora en adelante todos iguales. No habrá privilegios ni castas. De ahora en adelante, todos cabo primera. Todos iguales y a a gatear como se pueda por lo cucaña. Todo un pueblo ha decidido inmolarse, jugar a la ruleta rusa de espaldas a su propia historia, esa maravilla que por desgracia la mayoría de los españoles desconocen. Reino dividido perecerá.

 

Revisado

 

Tuesday, November 23, 2021

 

 

 VUELVO CASI TODOS LOS VERANOS a repasar las súmulas de Santo Tomás y me empapo de Aristóteles y de Cristo. El de Aquino es el mayor pensador de la catolicidad donde todo casa todo tiene una explicación. Prius in sensu denique in intelectum o si se quiere nada existe en el pensamiento que antes no estuviera en los sentidos. Santo Tomás era un buey mudo, un germano italiano de casi dos metros de estatura y 130 kilos todo un frailón que prueba la existencia de Dios a través de la naturaleza y la ley natural. Hemos salido del caos nos hicieron del barro y al barro volvemos pero el Espiritu sopló en nuestros oídos, se abrieron los ojos, el tacto vino a nuestras manos y el andar a nuestros pies. Pero siempre hay que distinguir entre sustancia y accidente. El resultante de esta creación fue una cosa maravillosa. El cuerpo obedecía a las potencias del alma. El buey mudo descubrió el hilomorfismo. En nuestra carne ruin alienta un alma maravillosa capaz de pensar y de obrar. Ninguna religión había puesto tan alto el listón como este buen fraile dominico que hablaba poco, comía mucho y se pasó su medio sigilo de existencia pensando y escribiendo en la celda. No quiso ser abad de Montecasino. Fue sometido a una ordalía o juicio de Dios. Sus parientes lo encerraron en una celda oscura de la abadía y a la media noche la enviaron una daifa desnuda. El santo persiguió a la mujer con un tizón encendido y ganó la apuesta venciendo así para siempre al demonio de la lujuria. Bos castus et bos mutus et bos innocens. Amaba el silencio, la soledad y era muy crédulo e ingenuo como los grandes sabios como si lo hubieran desprovisto de la malicia del pecado original. Era tan cándido como  sabio; una noche en el convento un hermano lego quiso gastarle una broma: "Asómese a la ventana fray Tomas que por ahí está pasando un toro que vuela". En gesto de humildad y de obediencia se asomó a la ventana para complacer al lego entrometido, aunque bien sabía el buen dominico que eso es imposible en la naturaleza.

Tenía un alma mendicante y se hizo dominico. Domini canes. Monjes blancos adoptando el color de la pureza del Islam. Son los perros de Dios los que guardaban la finca ladraban en los púlpitos y en lo alto de las cátedras de la universidad y predicaron por todo Europa la devoción a la Virgen María.

En la personalidad de este enorme italiano Alemania se funde con Paris. Es un resultado del sacro imperio germánico. Sus sumas son geométricas escuadras en las cuales cabe el arte gótico: los ventanales geminados, las arcadas celestes y las airosas bóvedas, los ebúrneos chapiteles, toda esa agilidad mental del arte gótico que se plasma en la piedra. Leo las sumas de Sto. Tomás en latín. Mis textos de la BAC aparecen muy sobados y castigados con apuntes y asteriscos. Entiendo que la vida es puro silogismo. Alguien hace una proposición y cuando nacemos entremos al vivir en la contradicción, negándonos la menor, a lo largo de los años de nuestra vida para concluir en el gran ergo el gran desenlace que es la muerte. Es el ergo de todo silogismo. Que a veces resulta cornuto como decían los escolásticos porque a veces ocurren cosas que nadie comprende.

Siendo el hombre algo tan pequeño puede resultar una gran cosa. Toda vida merece ser vivida en la libertad. Me vienen entonces al pensamiento los versos triunfales del Tantum Ergo y el Pange Lingua que él compuso en su latín italianizante. Era un buey mudo sí. Ya lo dijo su maestro de la Sorbona Gregorio Magno "pero sus mugidos atronarán la tierra y serán un terremoto de muchas conciencias". Hizo amigo a Cristo de Aristóteles y acercó a Europa a los musulmanes con los que llegó a entenderse vía El Estagirita y a procurar un acercamiento al Islam. Leer a Tomás de Aquino me tranquiliza en estos tiempos de tribulación y de confusión. Su conclusus contra Iudeos et maniqueos es gloria bendita de garantías proféticas. Los enemigos de la iglesia, nos enseña, no están en el Islam. Está dentro de nosotros mismos por hacer mofa del principal precepto evangélico: el Amor.

 PERIODISTA 1966

 

 

 

 27 DE SEPTIEMBRE

 

4 ABRIL LUNES SANTOS:

Hoy Se Fue María. Al hora que redacto maría Prudhome la gran revelación de esta primavera estará paseando por las calles de la ciudad del Dante. Cuando huelo mis manos aun aspiro el perfume que ella me dejó de las suyas. Me acariciaron como nadie en el mundo aun me acarició. Tu partiras demain et tout sera oublié”... alors on verra... je te aime je t´adore antonino  mais tu vais c est pas `possible... je voudrais t´en donner tout, mais cést pa possioble je l´ai promis a mon Dieu.... quie tu es jolie muy darling, havent met another like you. You are the first and the last

On Friday evening we were dancing trembling of happiness and desire. I respected her. We went for a walk at Retiro park. The sunset glared on her eyes. Al abandonarla en su hotel vagué por las calles madrileñas. Estaba confuso. Era la primera vez que yo besaba a una mujer. Me levanté y fui a misa para pedir por ella. Este Domingo de Ramos  fue inolvidable. Nunca la volvería yo a ver a este dulce profesora canadiense.

 

13 de abril miércoles de pascua.

 

Bajé unos días a Fuentesoto. Me hinché a comer rosquillas de palo, que es una tradición de pascua, pero me dicen que los lugareños abandonan el campo cierran las casas abandonan el arado y la reja y se vuelven a la capital. A mi me tira esa tierra.

La torre de san Gregorio que divisaba en lo alto al levantarme de la cama a través del ventanuco de la portada es un lugar mágico. Antigua iglesia construido hace ocho siglos. Creo que el abandono de la tierra traerá consecuencias y ya nada volverá a ser lo mismo aunque no lo dudo la gente quiere progresar y echarse coche.

En preparación del examen final en la Escuela de periodismo estuve trabajando toda la tarde en la hemeroteca municipal. A las siete regresé a la casa de Alvaro de Bazán a ver el partido de fútbol que transmitía TVE.  La final de la Copa del Mundo. Inglaterra se impuso a Alemania por 3-2. Fue un momento histórico. El estadio de Wembley vibraba de emoción patriótica.

 Nobby Stiles sin dentadura alzaba la gran copa y bailaba en la cancha. Impresionante el gol fantasma de Hurst y los tiros a puerta de Bobby Charlton. Las paradas de Banks. Hoy me siento muy inglés. Tuve el sentir de que alguien me llamaba a Inglaterra. Tengo algo de caballero andante y tal vez yo forme parte de la hueste de Palmerín de Inglaterra que marchó con su ejército a conquistar Jerusalén. Sueño despierto alguna vez.

El agua y el viento  de Fuentesoto ennegrecieron y purificaron mi piel. Vienes más moreno mi madre dijo. “madre, cargué las pilas y vengo con el espíritu en forma. En el pueblo se respira bien. En Madrid no. Amar a Castilla es una gran idea. Los dolores de barriga desaparecieron ya estoy curado o casi de esa operación de apendicitis que yo temía fuese un cáncer.

 

16 junio 1967 jueves

 

La pasada navidad me operaron de apendicitis en el Hospital del Generalísimo. Parece ser quedaron secuelas o adherencias según el lenguaje quirúrgico. Poco antes de que me operaran murió en una de sus salas el general Muñoz Grandes.

Los puertorriqueños  andan a palos con la policía federal tratando de defender su idioma castellano. Estos mestizos de Borinquen les dan una lección a los vascos y catalanes separatistas, que menuda la prepararon en  Barcelona cuando entró a tomar posesión de la archidiocesis de Barcelona Don Marcelo el primado de Toledo. Recibieron a a palos al buen prelado que es de Valladolid. Los separatistas hablan de progreso pero yo me digo qué tipo de progresismo puede ser ese. Son unos maldecidos unos bujarrones. Creo que para salir en defensa faltan intelectuales pero aquí lo que tenemos es a don Bartolomé Mostaza.

Vietnam. Mil muertos en la operación Hawthorne. Una celada en un bosque de los vietvcongs.

Las cadenas radiales hablan de la próxima caída de Hanoi. Una foto trae el Arriba impresionante, capta corriendo a una niña ardiendo desnuda  por medio de una carretera para ponerse a salvo del gas mostaza. En otra imagen un oficial de los leales a Nhgyuen disparando en la sien  de un prisionero del Vietcong. Son dos fotos dignas del Pulitzer. El fango, los arrozales y los pozos de tirador donde los combatientes vietnamitas se emboscan constituyen una pesadilla para el poderoso ejercito yanqui. “Es una guerra extraña y horrenda” declara Luis Ponce de León un uruguayo encuadrado en las tropas USA, de permiso en Montevideo. Todo apunta a que los EE.UU han perdido la guerra.

Conflictos laborales en Amsterdam yh en Helsinki Kosiguin el presidente ruso continua su visita a Finlandia. Se entrevista con Kekonnen primer mandatario finés

 

17 junio 1966 viernes

A partir de esta fecha los nacionales de Honduras gozarán de pasaporte español, decisión que me gusta y trae hoy el BOE. El gobierno de Franco tiende los brazos a Hispanoamerica. Es fruto de las relaciones comerciales del ministro de Industria López Bravo. Ya digo es una decisión la mar de acertada. Nuestra patria tiene allá un compromiso ineluctable que hubo un tiempo que fue obviado. Ahora vuelve a surgir. America del Sur siempre me ha encandilado desde que escuché las lecciones magistrales de nuestro profesor canario  Mario Hernandez  Barba. Se ofrecen coyunturas favorables para cuajar una via de acercamiento con aquellos pueblos hermanos. Propone este profesor abrir nuevas cátedras de Historia de America. Sólo existe una en nuestro país, mientras en Rusia hay 47.

Criticas a de Gaulle que en Moscú habla de una Europa desde Gibraltar a los Urales. Ello le desplace a los norteamericanos.

El ayuntamiento de Cadiz está incómodo con el Correo Catalán porque publica un articulo en el que dice que los gaditanos son la cuna del señoritismo. En Cadiz ha surgido un grupo de presión que quiere constituirse en enlace entre los republicanos y monárquicos. Pemán es su adalid

 

18 de junio 1966 sábado

Entre los jóvenes americanos a punto de graduarse en Harward unicamente un 12% piensa dedicarse a los negocios. Les trae al pairo el sistema capitalista, dando preferencia a los valores espirituales al ocio y la cultura y la paz no la guerra. ¿Decadencia del capitalismo?

Aquí ciertamente proliferan los lectores a de Alan Grimsberg el poeta que dijo “America vete a hacer puñetas con la bomba atómica”. Es la generación hippy flores en el pelo y canciones, sentadas en California y en Chicago riots. Me gusta el disco y no dejo de ponerlo en el tocadisco “If you go to San Francisco” de MacKency emblema de las marchas anti guerra de Vietnam. Las antorchas humanas siguen ardiendo en la ciudad de Hue. La primera victima fue una muchacha: Djo Thi Yen Pi de 16 años que se quemó a lo bonzo en Nha Traurg en enero del pasado año. Las autoridades budistas designan a los que han de inmolarse de acuerdo con sus condiciones psíquicas y religiosas. Antes del sacrificio se les proporcionan anestésicos de hierbas naturales para mitigar el dolor del trance. No se sabe si van de grado a la hoguera o a la fuerza.

 

20 junio 1966 lunes

 

Qung principal monje budista entra hoy en su segunda semana de huelga de hambre para protestar contra el gobierno de Saigon y a favor de Ho Chih Ming. Fue internado en una clínica de Hue. Ciudad que ha sido tomada por los gubernamentales con un solo muerto en la lucha.

 

 

El primero de julio próximo se hará cargo de la  presidencia de la Republica Dominicana Joaquin Balaguer, ex colaborador de Trujillo. Balaguer es un intelectual amigo de España y su cultura que ha publicado libros de versos. Estuvo en la embajada de Madrid y Paris. Habrá de enfrentarse al paro endémico y al analfabetismo cuando jure el cargo.

En Argentina la situación sigue confusa. Hay ruido de sables en torno a la personalidad del general Onganía.

 

 

8 de agosto 1966

 

Como me he vuelto un ser sin intimidad voy a decidir proseguir este memorial tratando de dar de lado a la gazmoñería y a las mariposas negras que revuelan en mi mente. No cobro en Radio Nacional soy compañero del arbitro Galende y un vasco. El pluriempleo la envidia la palabra vacía la puñalada por detrás trabajo con compañero de la Escuela de Periodismo que se llama José Luis Albeniz

Cuando acabe las practicas me marcharé a Inglaterra

Estoy harto de este país y de este Madrid lleno de hipocresía y pecados burgueses. Estoy harto de las mujeres de mi país. Dinero y agasajos a las del bello sexo, tiempo perdido. Noto que ellas se burlan de mí. Me toman el pelo

Hay que aprobar la revalida del periodismo.

 

11 de agosto 66

 

Voy a dormir a casa de Pérez Mateos porque hace unas noches tuve un ataque de los suyo. Ay, chato, chato estoy muy mal. Llamamos a la vecina, una señora de Riaza que es frutera y tiene dos hijas muy bonitas, pues creíamos que se moría. Salió la mayor Milagritos en camisón y  el enfermo al ver sus transparencias resucitó. Se le pasaron todos los males.

Fui al baile y conocí a una chica me dio el teléfono y quedamos. No sé si iré. La voluntad se va debilitando y viene el desengaño no sé de quién será la culpa del ambiente o el responsable seré yo con mis telarañas en la cabeza. Cada día todo se me hace más cuesta arriba. Quiero superar las depresiones que me dan de vez en cuando y me dejan baldados. He cogido el vicio de fumar. Una cajetilla de Celtas largos me dura una semana pero con el estudio y el trabajo en la radio va aumentando la dosis. Reconozco que el tabaco es malo pero me fortalece el espíritu y me ayuda a sobrellevar las largas horas de estudio. Estoy preparando los exámenes de revalida y validación. Muchas noches no me acuesto hasta las tres de la mañana. Soy ave nocturna como la lechuza que dicen que es el ave de la sabiduría.

 

12 de agosto de 1966

 

Hoy día de Santa Clara recibí mi bautismo de fuego en la radio. Entrevisté a Federico Martín Bahamontes en el programa Gaceta de los Deportes que se emite a las nueve de la noche. No salió del todo mal. Me escuchaban en casa y señalaron mis defectos. Se me notaba algo nervioso y titubeante pero Federico es todo un prócer. Aparte de un gran ciclista el mejor que ha dado España es una gran persona, muy simpatico, me habló de Toledo y lo mucho que quiere a su mujer Fermina. Está derecho como un huso. Es todo músculo. Me recuerda a aquel santo extremeño, San Pedro de Alcántara, que tenía el aspecto de un manojo de sarmientos. El toledano es un místico del pedal. Rey de la montaña.

La cosa no salió mal del todo pero a mi me gusta más la maquina de escribir que el micrófono.

Desde que olí la tinta de las enfurecidas linotipias se adueñó de mi el duende de la imprenta.

Llamo a Blanca Valle para preguntarle sobre nuestro viaje a Inglaterra. A ella también le han concedido una beca para enseñar castellano en calidad de profesor asistente.

Quiero aprender inglés perfectamente antes de iniciarme en periodismo. Yo suelo tomar las cosas ab ovo desde el principio. Por eso tendré que renunciar a ser redactor deportivo en Radio Nacional de España. Estoy columpiándome en el tiovivo de la duda. Unas veces me parece maravilloso ese sueldo de seis mil pesetas aquí y marcharme a Inglaterra a pasar hambre.

El Mateos con sus neuras me hace perder mucho tiempo.

 

14 de agosto

 

Transmito un partido de beisbol, no tenía ni idea de este juego pero un cubano que trabaja en la radio me iba soplando las jugadas. Un buen consueta. Yo diría un buen samaritano. Creo que también salí airoso. Sustituimos Albeniz y yo a Juan Manuel Gozalo (le llaman Kubala) y a otro locutor granadino que es el segundo de Matías Prats. Estoy apabullado y me siento muy pequeño y neófito en estas lides al lado de tales divos de la radiodifusión.

Tuve que ir a dormir en ca Pérez Mateos. Le da miedo. Estoy de él hasta los mismísimos. Espero que venga pronto de Soria su compañero de Piso el cura Abel Hernandez quien ocupa la habitación contigua a la suya. Está Abel de vacaciones. Es un gran periodista aunque dicen que está en dudas si no cuelga la sotana.

 

26 de agosto

 

Un compañero de Filología que va a ir también a England como assistant teacher conocimos en el bar de Filosofía a dos australianas muy simpáticas. Estuvimos de mesones y yo quedé con una de Melbourne para vernos en Victoria Station. Descabellada idea. Lo pasamos bien a pesar del calor de Madrid. Está cayendo plomo derretido. Las noches las paso insomne por el ardor estival y la preocupación de viajar a un país que apenas conozco. Estuve en el 64 en un campo de trabajo recogiendo fresas, pasé hambre, no encontré trabajo y crucé de nuevo el Canal. En Paris pintó bien. Ahora no voy a la aventura. Tengo un contrato de trabajo en un colegio del Yorkshire.

Nuevamente tomé el coche de linea que sale de la calle Alenza el Albarrán y me fui a Fuentesoto a pasar unos días con mis tios. No me recibieron bien.

—¿Otra vez por aquí? Me dijo el tío Dionisio.

A la mañana siguiente tomé el coche de línea para Segovia. Estuve en ca mi tata la señora Antonia Sabaté que me crió de niño. Me invitó a comer. Hablaban catalán y a mí me gusta ese idioma- antes de regresar al foto en el tren estuve tomando unas cañas con mi primo Agustín al cual quiero como un hermano. Hace allí la mili y mi padre le ha enchufado en Mayorías.

Hasta primeros de octubre no es la partida para la Rubia Albión. Dios qué nervios. Me he comprado alguna ropa pero mi ajuar es escaso mu made me compró en Sepu un impermeable tres cuartas Topo Gigio que ahora se lleva mucho. En la Radio siguen pidiéndome que me quede. El director de informativos un falangista insiste en que me darán un contrato fijo. Sigo deshojando la margarita.

 

8 de septiembre 1966

 

Los exámenes para convalidar el título de periodista serán el 21 de septiembre. Llegado el otoño la luz es distinta pero nosotros no la vemos porque pasamos encerrados en casa de Mateos toda la noche cantando los temas el canario Pedro Fernau, Pedroche, Perreta y yo. A base de café cargado. Cuando nos da sed levantamos el botijo y para el hambre mi madre nos prepara bocatas de tortilla. Con ellos matamos el gusanillo. De vez en cuando un break para echar un pitillo. Son casi doscientos temas.

En casa mi madre ha acogido a una medio pariente suya Amelia operada de un cancer de mama. Hubo que habilitar un cuarto para ella, la están dando radioterapia.

Nos visitaron la señora Henar y su marido el teniente Casado. Sus hijos José Luis y Merceditas son amigos de la infancia. El tenienta Casado es de Prádena. Ahora viven en la colonia militar de Campamento.

 

 

29 de septiembre

 

Una vez celebrados los exámenes de Revalida de Periodismo en la Escuela Oficial obtuve un aprobado con Notable. Don Pedro Gomez Aparicio que presidía el tribunal amablemente me entregó la papeleta y me dio una palmadita en la espalda. El espaldarazo. Sólo me dijo: “muy bien Parra, audaces fortuna iuvat” (citando a Virgilio de Mantua. Salí corriendo de la parte trasera del Edificio del Ministerio de Información y Turismo pegando brincos de felicidad. Aprobamos doce tío ente un grupo de más de cien tíos. Fue una sorpresa que yo, pesimista de natura, no me esperaba. Esto supone para mí uno de los grandes momentos de mi vida. He pasado una noche feliz. Lo celebramos con el cura Abel Hernandez y Gabriel Plaza Molina. A Mateos lo catearon pero fue una coincidencia porque Gabriel Plaza que trabaja  ya como redactor en YA y un servidor entramos en la Escuela de la Iglesia de periodismo en la misma convocatoria. Juntos entramos y juntos salimos. Es un gran amigo mío. Muy inteligente. Sabe ruso y cuando psa por casa mi padre le llama el “Pensao” por su manera de ser taciturna. Atribuyo este éxito a ni suerte pues me tocó un tema que me sabía al dedillo, a la benevolencia de Don Pedro Go al cual hice un buen trabajo de investigación sobre el periodismo madrileño en el siglo XIX y a la intercesión de San Antonio Divino y Santo a quien mi madre puso velas en los Capuchinos de Cuatro Caminos.

Me subió la moral y he pasado unos deliciosos días de fines de verano. El otoño madrileño es el mejor. Hay que abrir nuevas brechas y luchar. Ya soy periodista español por la gracia de Dios.

 

30 de septiembre 1966

 

 

 

 

 

Fui a Espasa Calpe a comprar libros y por la tarde invité a bailar a Milagritos. Le hablé de una novela que estoy escribiendo muy mala por cierto que se llama los Momentos y ella me soltó:

—Ser escritor es morirse de hambre.

Milagritos fue siempre una buena amiga a pesar de sus caídas poco amable. Como buena serrana siempre dice la verdad.

 

 

6 de octubre 1966

 

Emprendo el viaje con la idea fija de que estoy quemando las naves. La estación del Norte era un hervidero cuando el tren arrancó. Salí de mi tierra el día 2 por la noche cuando se celebraba el santo de Franco y llegué a Hull el día 4. Lo peor fue el ferry en el que cruzamos el Canal de la Mancha de Dieppe a New Haven. Me marée y un marinero inglés me sostuvo para no caer por la borda. Eché la pota sobre una mara arbolada. En Londres no me ocurrió ningún incidente desagradable como la primera vez y supe tomar el metro hacia Liverpool Stret Station sin equivocarme de ruta en el underground. Los campos de los midlands son verdes llanos y misteriosos. La gente no habla en los trenes como en España. Ofrecí un cigarro al viajero de mi compartimento cuando estábamos llegando a Peterborough y lo rechazó:

—Yo fumo en pipa.

En boca cerrada no entran moscas. Una señora ña kefa de estudios se encargó de mi acomodo en Hull. Viviré con una familia de obreros, ella se llama Thelma y el marido Graham. Parecen amables pero no les entiendo ni papa. Y yo creía que sabía inglés. Ahora he de tenérmelas tiesas con el endiablado dialecto Yorkshire. Los alumnos que me han asignado de los cursos superiores son muy inteligentes sobre todo no que se llamaba John que va a ser futbolista y ha fichado por los Tigers el equipo local. Otro que se llama Paul Preston y es de Liverpool parece el más zoquete pero ha estado un verano en Valladolid en el colegio de los irlandeses. Su padre militó en las Brigadas Internacionales. Así se explica sus risas causticas cuando les hablo de Franco y la paz que tenemos en España. Paul alza la mano y muestra su camisa sucia, su pelo desgreñado y la chaqueta del uniforme con coderas. Su madre no debe de creer mucho en la plancha y la lavandería:

—Sir, Franco is a dictator, a criminal.

Me quedo de un aire sin saber qué contestar. Rojo de vergüenza hasta las orejas. Para tales cuestiones políticas no tengo respuesta. Son una inconveniencia pero mi orgullo patriótico se resintió y determinó que las clases con el A Form equivalente  a nuestro preu fueran para mi un suplicio. Nunca pude olvidar la acrimonia de Paul Preston en la clase de presentación. Un verdadero desencuentro. Se me cayeron los palos del sombrajo e inculcaron en mí una pequeña dosis de anglofobia de las cual aun me resiento. Los ingleses son gente maravillosa, tuvieron un imperio, y manejan bien el columpio de la balanza de poderes. Son muy suyos y siempre consideraron a España su enemigo histórico

Roy el marido de Thelma me llevó en su Morris 1100 a arreglar algunos asuntos con la policía. Me han dado seis meses de estancia en el país. La comida escasa pero buena. Sin embargo esta noche tuve algo de cólico. Me hizo daño el té que aquí toman a todas horas.

 

Saturday October 8^th

 

I walked around town. Mosto of the harbour was destroyed by the bombs of the Luftwaffe. A great line of worker with cloth caps were riding their bicycles on the way home. Went shopping with Mike Newton my head teacher. People here eat a lot of sweets and chocolate. Newton is 24 oxford graduate in Spanish. He has read el Quijote ten times and speaks good old Castilian. Nice bloke. His wife is called Margaret. The Spanish department in Kingston Upon Hull High School is Michael s first job. What  impressed me was their youth and their happiness and optimism. This  couple shall be declared the propaganda of marriage

I went later to a party at 173 Cottingham Rd. It was freezing. Vinieron muchos extranjeros negros sobre todo y bailamos con los locales el baile de la comba con un estribillo que decía “Kiss me in the middle”. había que buscar a tu pareja entre los danzantes y estamparle un beso en la boca. Estuvo bien. Inglaterra es hospitalario. Al final cantaron el Dios salve a la Reina O Britannia rule the waves. Vuelvo a casa y mi visita una de mis “pájaras” me tumbo en la cama y empiezo a llorar. Homesick. Murrias indefectibles. Me parece que he cometido una equivocación al enterrarme en este agujero inglés pero a lo hecho pecho,

La madre de Thelma un abuelita inglesa. La espalda curvada en un desbordande hunch o joroba me regala un libro de Shakespeare que coservaré toda mi vida pero que no acabaré de leer jamás. Books. Books. Tantos libros que fueron mi norma de vida y para qué. La viejecita tiene 64 años pero parece diez años más. Las inglesas muy bellas y candorosas de mozas envejecen mal.

 

November 4^th

 

Guy Fawkes. I feeel better but nealy two weeks since I went to the loo. Constipation. It is the horribleEnglish food. There ware binfires in the boggy nigut of Guy Fawkes, no es bueno sentirse español pues toda Inglaterra celebra con hogueras el dia que se abortó la conspiración de la Pólvora. Un espia español que militaba en los Tercios Viejos de Flandes quiero volar el parlamento. Terminó en la horca luego de ser descubierto, bloody Spaniards. Me compré una radio transistor y escucho a los Beatles y la música pope que transmiten desde un buque fantasma en el mar del norte un tal Jimmy Savile al alimon con Tony Blackburn.

Cenécon los Dohertys. Hospitalidad britanica. La mujer de Paul Doherty es muy fea pero hizo un pudding riquisimo. There was a brawl yesterday in my class.

Me gasté diez chelines en cerveza en el pub de la esquina Cross Kews situado en el empalme de Vottingham Rd y Beverley Rd. No me gusta la cerveza pero es buena para hacer pis.

Fui al baile del Locarno una sala que está bastante bien. Había yn grupo de baile brasileño y las muchachas se lo rifaban. Ali conocería a Suzanne el amor de mi vida pero no aquella noche

 

26 de noviembre

 

Un recital de flamenco en la univrsidad. Uno de los profesores es un joven de Liverpool que habla con acento sevillano. Está enamorado de Andalucía. Yo me mudo de pensión. Me mudo de Falmouth a Pearson Park. No me estoy adaptando bien a mi nueva vida. Creo que tengo cancer. Me duele muchisimo la tripa. Una familia catolica me invita a pasar la navidad con ellos pero no sé si iré. Me siento como un refugiado. Nunca pensé que este lugar fuera un destino de una especie de exilio. La gente me mira como un antifranquista y me mira con compasión. Very poor Spain y a mí me entran ganas de llorar cuando escucho eso.

La nueva patrona es polaca. Vinieron aquí despues de la guerra. El marido era militar y cayó en el frente luchando contra los alemanes. Tengo un disco de Lili Marlene lo puse en mi tocadiscos y se puso la señora como una fiera. Lo comprendo. Los recuerdos y sufrimientos de la pasada guerra mundial son muy recientes. Mientras tanto yo leo a Kafka y me siento un poco cucaracha. La lectura de este autor no calma mis dolores de barriga. La gente se porta muy bien conmigo. Otro profesor mr Whitecomb me invita a cenar en su casa. Una buena cena de domingo sacia mi hambre. Los ingleses son muy hospitalarios y abiertos mucho más que los españoles, creo que son mejor gente y nos derrotan siempre con su inteligencia. El español es muy católico y muy cruel. Padezco el sindrome de la English Rose. On boxing day I came  back to my garret

 

1967

 

Nunca pasé tanto frío la Nochevieja más triste de mi existencia. Los polacos fueron a misa de gallo. Yo preferí seguirla por mi misal. Compré una botella de vino blanco que aquí llaman plonk y me fui a la cama antes de las Campanadas. En casa estarían cantando villancicos mis hermanos Ponciano y Fuencisla mi hermana habrá colocado el Belén con la supervisión de mi hermano Nano. Año nuevo vida nueva. Ha nevado. El vino blanco me hizo bien y no tengo resaca. El balance en lo personal quizás sea amargo pero pienso que he venido a una Inglaterra feliz de gente que lo pasó mal en la guerra y no se queja. Politica de pleno empleo unas pocas libras en el bolsillo la tele en blanco y negro pagada a plazos y las tardes en el paz donde los mozos salen de caza. Aquí lo llaman chatting up the birds. Las chicas son menos gazmoñas y más amables que en Madrid. Aquí por lo visto es fácil ligar. Esta es la Inglaterra de You never had it so good. You never explain you never explain. Me cruzo todos los días por la calle con personajes que parecen salidos de una novela de Sillitoe o de Room up the top. Imitan el peinado y el calzado de los Beatles y hasta su manera de hablar. Hace un frío del carajo. Es lo malo, tengo sabañones como en el seminario.

 

6^th February 1967 Monday

 

Vinieron a visitarme Blanca y Juanito. Blanca vinieron a verme. Su escuela está en Leeds la capital del condado. Dicen que allí todo es mejor. Quedaron estupefactos ante lo duro de mis condiciones de vida y lo estrecho de mi habitáculo. Blanca Valle es una manchega muy guapa el busto grande de la cual yo que soy tan enamoradizo estuve enamoriscado. Mucha mujer para mí. Nos pasábamos los apuntes en la clase de Historia del Arte que daba Azcarate. Me dio su número de teléfono pero no me determiné a darla un paseo en el 600 de mi padre. Soy tímido; les enseñé la ciudad que tiene poco que ver y visitamos la catedral de Beverley. Nos fotografiamos en el porche del templo. Soplaba un viento del norte que congelaba las orejas

 

8 de Febrero

 

Conozco a Suzanne una bella londinense del Endsleigh College que creo que llenará de felicidad y de tristeza mi vida. Fue amor a primera vista el otro día en una misa. Como cuando Petrarca encontró a Laura y el Dante a su Beatriz.

Me da ahora por la poesía. Aquí mi último poema

 

Yo quiero ser inglés

Para tomar el té de las cinco

Dar cuerda al reloj los fines de semana

Pasar la rueda por el jardín

Vivir cerca de ti

Quiero ser inglés

Mi barco dio de través

Me ahogo en este mar de dicha y lágrimas

Quizás sea poco para ti

Dulce Suzanne

Toda roja y toda azul

Bajo la niebla de Hull

Sus ojos flamean en el lábaro

De mi estandarte

 

Ayer me robaron la bicicleta. Tendré que tomar el autobús y acercarme a la escuela, las tres millas que separan el colegio de mi casa las pedaleaba en algo más de media hora.

 

Siguen las poesías

 

O Suzanne Hugh

How much I love you

Rose of my rosebush

That I will take with me

Always

Smelling spinnaker and lilies

She is like an Spring garden

All is a dream

Cross keys and cross hearts

Venus stepping out

From the sea

Blond hair and rozagante

I swear it for the cloud

And the wind

For the harbour for the sea

Athletic London girl

Swimming laughing

Riding horses

She brought life to me

 

1966 tudel y estrangul

 

Así que pasaren 55 años he vuelto sobre mis pasos a revisar aquel cuaderno sacado del material escolar del alumnado un jotter sobre el final de aquel 1966 en el cual mi vida pegó un viraje en ángulo agudo. Estoy abrumado por la melancolía y el remordimiento. El amor hjacia Suzanne es para mi un sacramento que me acompañará a la tumba aunque todo falló por mi culpa por mi inseguridad por mis celos por la ingenuidad de mis pocos conocimientos. En el seminario no nos enseñaron a tratar con las mujeres. Books no more. Siempre el maldito idealismo que deforma la realidad como el rayo de sol que penetra en un estanque límpido.

Hicimos una excursión a un pueblo más allá de Beverley que casualmente sería nuestra residencia de casados porque en Wilberfoss nació Helen. A mí me hubiera gustado llamarla Edelbertha o Edwin, si fuera niño nuestro primer hijo. El nombre arcaico no le gustó a Suzi. En Wilberfoss se me ocurrió esta poesía aquel día de las Candelas de 1967.

 

A UN SACRISTÁN

 

Come On sexton

Let us go to the belfry

And toll the bells

Glorious peels of our wedding

Spread the message to the meadows

Climb to the tower step by step

Sexton, sexton, dear man

Imagine what my feelings are

I am in love

With Suzanne

We kiss in the porch

And the parson won’t wrangle us

Love is no sin

I will invite you sexton

To the pub

You will drink till

You are drunk

You will clean the strings and the ropes

And the clapper bells

Mind you

The wind is blowing

 

 

14 de febrero 1967

Todo está dicho desde que se hicieron las guitarras. No hay nada nuevo bajo el sol. Bajó anoche el Espiritu Santo a ka playa y dejó en la arena música de sandalias. Hoy exulta mi corazón. se calmaron las desdichas mientras lanzo una moneda al aire y sigo amarrado a la rueda del destino. ¡Qué grande es Dios!

 

PROPHECY

 One day after ten years

I will come back to Hull

However, I wont find you

The neon lights of your street

Shall be gleaming like today

And the poplar growing by your window

Will be wet under the rain

Naked without leaves

Life as usual

Traffic lights

Cars tooting away

And the pompous birch in whose bark

I chiselled our names

Cupid dart broke other hearts

Shall exhibit other lovers

Other names

The old pensioner with his cloth cap

Walking with stick

Whom we used to meet on our way

Shall be dead for a long time

At the door will I wait

For you but never came

Ten minutes like ten years

Standing in the rain

I ´ll ask your landlord

Where is Suzanne dear man?

Gone, she is ever gone

Neither tacks, no trucks, no address

Like the Demerara rum

Vanished

Good days of wine and roses

This is not your street

Nothing of you in it remains

Only memories

Of happiness with you in the winter days

I will go the pub of the Cross Keys

And drink beer to forget

Beer without you will be stale

Of bitter taste

Where is Suzanne dear man?

The London girl of twenty year

Full of life

Plenty of grace

I´ll fetch my guitar and go

Back to Spain

And get older and older

Between printing words

And newspapers pages

You always hold yourself

Out of reach

 

He de dejar en esta entrada de abril las páginas de este diario redactadas con caligrafía nerviosa como resultado de mi excitación nerviosa y atolondramiento. El resto es muy personal y secreto, y no creo que interese a nadie. Baste  decir que me enamoré de la inglesa más bella y mejor de Albión. Moriré pensando en ella. Yo tuve la culpa de que todo acabara en desastre. No fui merecedor de aquel galardón de los dioses pero confieso que he vivido y el nombre de Suzanne brotará de mis labios cuando exhale el último suspiro. Puede ser que tal afirmación resulte grotesca en los tiempos que vivimos. Han pasado diez lustros y aun recuerdo aquel curso escolar en Hull la ciudad del viento. El amor es más fuerte que la muerte. Echo de menos su belleza y su sentido del humor. Sin su presencia he vivido una vida vacía infeliz. Por mi culpa no supe manejar el tudel y el estrangul propios de un buen gaitero. No supe tocar la gaita y ahora lloro mis culpas. Yo no soy más que un pobre y delirante soñador

 

Fin de los extractos de mi diario de 1966-67

 

Antonio Parra Galindo

 

Sunday, November 21, 2021

 

 

 

 

 PERIODISTA 1966

 

 

 

 27 DE SEPTIEMBRE

 

4 ABRIL LUNES SANTOS:

Hoy Se Fue María. Al hora que redacto maría Prudhome la gran revelación de esta primavera estará paseando por las calles de la ciudad del Dante. Cuando huelo mis manos aun aspiro el perfume que ella me dejó de las suyas. Me acariciaron como nadie en el mundo aun me acarició. Tu partiras demain et tout sera oublié”... alors on verra... je te aime je t´adore antonino  mais tu vais c est pas `possible... je voudrais t´en donner tout, mais cést pa possioble je l´ai promis a mon Dieu.... quie tu es jolie muy darling, havent met another like you. You are the first and the last

On Friday evening we were dancing trembling of happiness and desire. I respected her. We went for a walk at Retiro park. The sunset glared on her eyes. Al abandonarla en su hotel vagué por las calles madrileñas. Estaba confuso. Era la primera vez que yo besaba a una mujer. Me levanté y fui a misa para pedir por ella. Este Domingo de Ramos  fue inolvidable. Nunca la volvería yo a ver a este dulce profesora canadiense.

 

13 de abril miércoles de pascua.

 

Bajé unos días a Fuentesoto. Me hinché a comer rosquillas de palo, que es una tradición de pascua, pero me dicen que los lugareños abandonan el campo cierran las casas abandonan el arado y la reja y se vuelven a la capital. A mi me tira esa tierra.

La torre de san Gregorio que divisaba en lo alto al levantarme de la cama a través del ventanuco de la portada es un lugar mágico. Antigua iglesia construido hace ocho siglos. Creo que el abandono de la tierra traerá consecuencias y ya nada volverá a ser lo mismo aunque no lo dudo la gente quiere progresar y echarse coche.

En preparación del examen final en la Escuela de periodismo estuve trabajando toda la tarde en la hemeroteca municipal. A las siete regresé a la casa de Alvaro de Bazán a ver el partido de fútbol que transmitía TVE.  La final de la Copa del Mundo. Inglaterra se impuso a Alemania por 3-2. Fue un momento histórico. El estadio de Wembley vibraba de emoción patriótica.

 Nobby Stiles sin dentadura alzaba la gran copa y bailaba en la cancha. Impresionante el gol fantasma de Hurst y los tiros a puerta de Bobby Charlton. Las paradas de Banks. Hoy me siento muy inglés. Tuve el sentir de que alguien me llamaba a Inglaterra. Tengo algo de caballero andante y tal vez yo forme parte de la hueste de Palmerín de Inglaterra que marchó con su ejército a conquistar Jerusalén. Sueño despierto alguna vez.

El agua y el viento  de Fuentesoto ennegrecieron y purificaron mi piel. Vienes más moreno mi madre dijo. “madre, cargué las pilas y vengo con el espíritu en forma. En el pueblo se respira bien. En Madrid no. Amar a Castilla es una gran idea. Los dolores de barriga desaparecieron ya estoy curado o casi de esa operación de apendicitis que yo temía fuese un cáncer.

 

16 junio 1967 jueves