Saturday, October 30, 2021
Llueve sobre los cristales llueve y llueve. Acuerda esta mañana de aquella canción de Serrat.
La vida es bella una antesala del paraiso. Espero que en el más allá nos permita san Pedro escribir. Que nos de recado de escribir pluma y papel. Amanece en la aldea y escucho cantar al gallo del vecino cabe la casona en su corral.
El cielo está cernido de invernizo. No sabría vivir sin literatura. Las hojas del roble caen alfombrando la tierra igual que las del cerezo. Los manzanos son más persistentes y en el laurelar (el más tupido de Asturias y toda una reserva de nuestra dendrología natural, espero que no talen estos laureles insignes) tras la corralada debe de cantar una xana, es la bella mujer de mis sueños que a veces me habla en inglés, no así la lechuza que se explica en un bable cerrado, el cuervo grazna juramentos.
Cuando posan sobre el pasto van de dos en dos, uno busca pitanza entre la grama mientras el otro vigila. Despliegan sus alas negras cuando huyen y al verlos a mí me da un poco de miedo. Por lo demás se sigue informando sobre la pandemia. A Rusia el maldito virus la acribilla con gran regocijo de los informativos occidentales.
Cumbre en el Vaticano concilio de pastores oveja muerta. Biden y Pancho Culo Magno dos personalidades globales se abrazan. Estos dos carcamales abortistas rigen los destinos del mundo. En Bergoglio pocos encontrarán semblanza con Jesucristo es un político acólito del Nuevo Orden. Él sigue en el machito boyante mientras la Iglesia se derrumba. Tiene mucho cuajo este jesuita argentino y grandes tragaderas. Por sus ellas y por sus amplias posaderas lo llaman Culomagno
Un terrible crimen en Logroño de un rapaz de nueve años por un asesino en serie. En España todos los días de funeral y cuando no de gresca. El caso tiene todos los visos de asesinato ritual al que tan aficionados eran los hijos de la Bestia... El Niño de la Guardia, santo Dominguito del Val, la quema de la hostia en un caldero y demás. Lo malo es que ya no hay garrote vil y los malvados son condenados a penas blandas, entran en la cárcel por una puerta y salen por la otra.
Chus Amibilia publica un libro un tanto oportunista sobre la muerte de cancer pulmonar de su mujer la bella Ketty Kaufmann. Es buen escritor. A mí me mienta en uno de sus libros para mal pero reconozco la garra y valía de este colega uno de los mejores del Diario Pueblo pese a su caracter sensacionalista. En sus novelas y reportajes siempre cuenta su vida Amibilia, falto de escrúpulos su historia se venderá como las roscas. Saltó a la palestra porque mató a uno que se metió con su mujer la bella Betty. ¿Crimen pasional o altercado de tráfico? Ahora vive apartado del mundo. Una vez hablé con él y me dijo que el no pasaba por las horcas caudinas de la redes. “Si no me pagan no escribo ni media línea”. lleva toda la razón. Esto de trabajar gratis et amore para el Turco no nos cabe en la cabeza a los profesionales de un bello oficio que se ha convertido en pura alcahuetería
Al servicio de un Amo al que no se le ve pero tiene a su servicio a todo un plantel de “jornalistos”. aquí no hay libertad de conciencia. Tan solo va a misa lo que piensa el Nostramo que manipula la red.
En cuanto a lo que a mí respecta escribo para decirle a este rey midas de la comunicación que es un jodío bolo y se lo digo a sus jodíos morros. Estoy escribiendo desde el sarcasmo y la indignación nunca desde el furor. Es el album de un viejo como el que redactó mi admirado don Armando Palacio Valdés redactado en la cama de un hospital antes de ser sacado y llevado a la zanja de Pracuellos por la horda roja. Tenía aquel prócer de la literatura española y asturiano cabal 91 años. Lo mataron por burgués y era un liberal, barbaridades de la feroz España que sólo de tarde en tarde muestra su cara tierna alguna vez. Ahora mandan los ajustes de cuentas y la acrimonia mirando al pasado no al futuro
TREBELLAR NON YE LO MESMU QUE TRABALLAR
—Mucho traballas, o— dixome el paisanu. Taba yo limpiandu los artus, harto de tanto escayu.
—No ome no, ya sabes que por los santus nieve en los altus y por san Andrés en los pies. La casería ha de limpiarse.
—Dicho es pues ya sabes non ye la misma cosa traballar que treballar. Lo primero es sudar la gota gorda con el guadañu y lo segundo es retozar con una moza debaixu l´orreu
—Ji, ji, ji, ja ja ja-
Xuan de Tuta pusose mu contentu con mis reflexiones eróticas de las fiestas de prau de su mocedad que pasaron ya. Pusose a cantar una tonada que yo no había oído nunca y aunque faltaba el fuelle de la gaita, su voz de estentor retumbaba como un roncón por el valle:
Las brañeras en la braña
Dan la leche a los galanes
Van diciendo para casa
Que la maman los recentales
EL cantarín de Xuan de la Tuta me puso en guardia contra mis reflexiones sobre el idioma la llingua o el dialecto (lo que sea) de los astures un pueblo que guarda sus tradiciones que nacen de los romanos. Lo de Asturias es España y lo demás tierra conquistada es una gran verdad. Fue la provincia más romanizada, se resiste a trocar las efes en haches como en castellano y su conversación nos apedrea con encliticos verbales posponiendo pronombres. Es muy rico en diminutivos porf la ternura de su locución cantarina: nenu, nin, niñacu, niñín, niñazucu.
Conserva las vocales del latín: a,e, i, o, u pero mutando la a en e y la o en u, guardando por asimilación la riqueza vocálica de la lengua del Lacio que diferenciaba las vocales cortas de las largas.
Asturica Augusta fue colonizado por solados de las legiones romanas, licenciados del ejercito que cambiaron la lanza y el escudo o el yelmo por la forca, el arado o el garbatu. Se hicieron campesinos vivían en quintas (quintanas) o fundos que los romanos denominaban “vicus”.
Convertidos al cristianismo conservaron parte de la tradición romana el culto a la magna mater (la Virgen María), la Santina es lo más grande, las aras santas o altares de los dioses antiguos pero sobre todo cuando la invasión musulmana resistieron a convertirse en arabio-parlantes. Los astures no pronuncian la j que trajeron los moros jamás, la mutan en x.
Es una deuda que tiene el castellano. Por eso suele pensarse en la posibilidad que la fabla de los asturianos sea la madre del idioma español.
Incorporan voces lusitanas (faxana) o del vasco (carro).
El ascendiente campesino y la dificultad de las comunicaciones determinaron que surgiese un bable en cada valle teniendo en cuenta lo fragoso de su orografía.
Xuan de Tuta quedó un poco escéptico sobre mis reflexiones filológicas. Se echó al hombro la fesoria y siguió camino abajo carretera abaixu va con su jijijaja
No es lo mismo trebellar que traballar. Digotelo yo.
Poco le importaban quisieran convertir la llingua en idioma oficial. Él no sabía latín ni falta que le hace
10/29/2021 6:26 PM
EN EL DIALECTO ASTUR NO ES LO MISMO TRABALLAR QUE TREBALLAR NI RATU QUE ROTU
TREBELLAR NON YE LO MESMU QUE TRABALLAR
—Mucho traballas, o— dixome el paisanu. Taba yo limpiandu los artus, harto de tanto escayu.
—No ome no, ya sabes que por los santus nieve en los altus y por san Andrés en los pies. La casería ha de limpiarse.
—Dicho es pues ya sabes non ye la misma cosa traballar que treballar. Lo primero es sudar la gota gorda con el guadañu y lo segundo es retozar con una moza debaixu l´orreu y folgar como corresponde. Tampoco es lo mismo ratu que rotu
—Ji, ji, ji, ja ja ja-
Xuan de Tuta pusose mu contentu con mis reflexiones eróticas de las fiestas de prau de su mocedad que pasaron ya. Pusose a cantar una tonada que yo no había oído nunca y aunque faltaba el fuelle de la gaita, su voz de estentor retumbaba como un roncón por el valle:
Las brañeras en la braña
Dan la leche a los galanes
Van diciendo para casa
Que la maman los recentales
EL cantarín de Xuan de la Tuta me puso en guardia contra mis reflexiones sobre el idioma la llingua o el dialecto (lo que sea) de los astures un pueblo que guarda sus tradiciones que nacen de los romanos. Lo de Asturias es España y lo demás tierra conquistada es una gran verdad. Fue la provincia más romanizada, se resiste a trocar las efes en haches como en castellano y su conversación nos apedrea con encliticos verbales posponiendo pronombres. Es muy rico en diminutivos porf la ternura de su locución cantarina: nenu, nin, niñacu, niñín, niñazucu.
Conserva las vocales del latín: a,e, i, o, u pero mutando la a en e y la o en u, guardando por asimilación la riqueza vocálica de la lengua del Lacio que diferenciaba las vocales cortas de las largas.
Asturica Augusta fue colonizado por solados de las legiones romanas, licenciados del ejercito que cambiaron la lanza y el escudo o el yelmo por la forca, el arado o el garbatu. Se hicieron campesinos vivían en quintas (quintanas) o fundos que los romanos denominaban “vicus”.
Convertidos al cristianismo conservaron parte de la tradición romana el culto a la magna mater (la Virgen María), la Santina es lo más grande, las aras santas o altares de los dioses antiguos pero sobre todo cuando la invasión musulmana resistieron a convertirse en arabio-parlantes. Los astures no pronuncian la j que trajeron los moros jamás, la mutan en x.
Es una deuda que tiene el castellano. Por eso suele pensarse en la posibilidad que la fabla de los asturianos sea la madre del idioma español.
Incorporan voces lusitanas (faxana) o del vasco (carro).
El ascendiente campesino y la dificultad de las comunicaciones determinaron que surgiese un bable en cada valle teniendo en cuenta lo fragoso de su orografía.
Xuan de Tuta quedó un poco escéptico sobre mis reflexiones filológicas. Se echó al hombro la fesoria y siguió camino abajo carretera abaixu va con su jijijaja
No es lo mismo trebellar que traballar. Digotelo yo.
Poco le importaban quisieran convertir la llingua en idioma oficial. Él no sabía latín ni falta que le hace
DIETARIO MIKELMAS 2021
Friday, October 29, 2021
Octubre mes revolucionario termina con lluvia paz en el corazón. Al capacho fueron los últimos higos de San Miguel, gustosísimas envueltos en una piel morada; al abrirlos aparecen las retículas rojas. Es carne sin hueso.
El árbol del centro de la pomarada tuvo gran cargazón de fruto; los otros que el pasado año dieron reinetas se abstuvieron.
Los podé en enero, con lo cual semejante cirugía cura de caballo los medio capó.
En la noche vuelvo a Cela y me sumerjo en el Pascual Duarte la novela que revolucionó a España 1942; prosa entrecortada llena de episodios y gran hilazón ... el padre portugués alcohólico la madre, enajenada por el vino y el odio, vomita sobre Pascualillo sus mala entrañas.
Esto le marcó de por vida. Acabé el libro de un tirón y no me acosté cuando amanecía. Un drama trafico que hoy achacarían de machista pero Pascual no era machista.
Tenía mal pronto y un carácter justiciero que no permitía ofensas a su persona. Patética escena la de su cópula en la tumba de su hermanillo que era disminuido mental con la novia Dolores con la cual yace y desvirga en el cementerio.
Dolores fue el amor de su vida. Otro personaje trágico “El Estirao” un tipo rehecho y pagado de si mismo el majo de la aldea que seduce a su hermana la Rosario que acaba en un lupanar de Almendralejo. Es el deuteragonista- El día de la boda en el fragor de una borrachera Pascual da de navajazos a uno que se le puso delante durante la cencerrada todo fue por un quitadme allá esas páginas.
Termina en el penal de Chinchilla donde se le conmuta la pena de veinte años. Regresa a Extremadura y encuentra a su mujer preñada del Estirao.
Se resiste a usar el hierro pero acaba dándole muerte a él y a su mujer.
Este pasaje se omitió en la edición española.
Cela tuvo problemas con la censura y tuvo que editar la que sería su primera obra maestra en Argentina.
Encerrado de nuevo y condenado a muerte por asesino, escribe desde el penal sus memorias, mostrando su contrición y en justificación de los hechos, trataba de lavar con sangre la lacra de esposo y hermano ofendido. El escrito lo envía al sacerdote que lo asistiría en el postrer instante encareciéndole que echase el cuaderno a la estufa no bien fuese leído.
A lo largo de sus paginas proyecta el recluso su arrepentimiento tratando de justificar sus crímenes en la defensa de su honra pero lamentando su condición violenta, un trauma que aletea en su mente como mariposas negras. Ese mal vino, ese aciago repente.
Esta obra está de actualidad pues el crimen pasional está de nuevo entre nosotros en esta España azacaneada por la estupidez y la inconsciencia. Me fui a la cama entristecido y con mal sabor de boca.
Ne dormí pensando en la ballota (avena loca) que desplegaba sus hojas por el jardín. La ballota dicen que es mala hierba. Su nombre según el entendimiento de los botánicos viene del celta “bael” que significa conjunto.
Hay un pueblo que se llama Ballota cerca de aquí. No quiero creer que sus lugareños sean malas hierbas. La ballota crece y se difunde por todas partes.
No vendría mal a estos prados un golpe de guadaña. Con el dalle en España habría que segar esa avena maléfica, pero van ganando y proliferan; ésta es una reflexión al margen que haría a muchos ponderar sobre las desgracias del pobre Pascual Duarte al que en Chinchilla dieron garrote vil
Friday, October 29, 2021
Wednesday, October 27, 2021
Día glorioso de San Frutos, paseo por las calles de Oviedo a la búsqueda del tiempo perdido. No ha pasado el santo de anacoreta la hoja del libro que está leyendo ni al Cristo de les Oreilles de la catedral ovetense dio de mano a la bola del mundo que sostiene. No es todavía el din del mundo aunque suba el pan los carburantes la luz los comestibles y la peste del Covid siga viva aunque en recesión. Él sigue arriba mirando a la pobre humanidad con sus ojos grandes saltones, hieráticos, del románico ramirense, cuna del jacobeo. Ojos que expiden piedad. San Frutos tampoco pasó la hoja. Parece que no acaba de terminar de leer el libro que tiene en la mano. Oviedo y Segovia son dos ciudades literarias que marcaron mi existencia como Dublín o el Londres de Kings Roads. No eres de donde naces sino de donde paces.
Deambulé este 25 de octubre a dos meses vista de la navidad por el querido Oviedín que ya no es tan pequeño y acusa unos grandes niveles de contaminación rodada pues todo el mundo va en coche pese a las cortas distancias a la recherche du temps perdu. Pero esta alegre mañana de otoño no me guiaba Proust sino Dolores Medio una voz mágica que retumba en mis oídos. “Nosotros los Rivero” es una de las grades novelas escritas a mediados de la pasada centuria, para mi gusto aventaja a la tan traída y llevada “Nada” de Carmen Laforet. Es sin duda el mejor premio Nadal.
Dolores radiografía la ciudad desde su vivencia de la Revolución del 34, la guerra del 36 y los inicios del desarrollo económico. En sus páginas me encuentro con “Choni” el compañero de juegos de infancia de la autora el cual vino a detener a su familia que regentaba una humilde tienda de ultramarinos “La uva de oro” convertido en miliciano pistolero de requisas. A Ger, el hermano de Mag la protagonista, el estudiante de Derecho que se unió a la revolución y muere en una trinchera de la Tenderina por los disparos de los artilleros de Varela implacable en la represión.
Vemos a los pobres seminaristas fusilados, arder a las iglesias y la ciudad destruida y a los moritos de Regulares con el tarbús y el jaique desfilar airosos por la calle Uría invocando a Alá en la triste mañana del doce de octubre de 1934. ¡Qué arte narrativo el de esta mujer!
Creo que la poesía carece de género, es lo mismo en hombres que en mujeres pero Dolores Medio con sus sensibilidad femenina capta los más mínimos detalles de su entorno descritos en un lenguaje poderosamente eficaz, cinematográfico, definitorio y definitivo al plasmar cada escena, en la ternura y limpieza del alma con la que cuenta uno de los momentos más dolorosos de la ciudad destruida.
Ella que nació de una familia de indianos venidos a menos.
El padre luchó en la guerra de Cuba y tuvo una hija mulata de aquella relación que se convierte en polo de atracción galante del elemento masculino pero al mismo tiempo es blanco de murmuración del “todo Oviedo” por ser negra.
Magdalena la protagonista nació en la calle san Francisco frente a la estatua del inquisidor Valdés. De niña le gustaba columpiarse con Choni en las cadenas clavadas frente a la puerta. Cadenas que trajo un obispo de Oviedo que peleó en las Navas de Tolosa.
Paso por la Corrada del obispo, los trascorrales la catedral, y me acerco a la estatua de la Regenta donde ruego a una turista mexicana que tire una foto de mí del bracero de doña Ana Ozores.
—¿Tiene la bondad?
—No faltaba más
Explico a la señora quien era aquella mujer que acabó teniendo un asunto con el magistral catedralicio que espiaba sus movimientos desde la torre con catalejo.
—Ah pues no lo sabía. Lo buscaré en Internet.
—Calque el botón de la derecha, y viva Mexico.
—Ya está.
—Muchas gracias.
—Encantada.
Los turistas han tomado posesión de la ciudad de Oviedo una de las ciudades más visitadas de España.
Me dice que está encantada de España por su hospitalidad y belleza de sus paisajes y que Oviedo es una hermosa ciudad. Los españoles, advierte, y los mexicanos somos iguales en las virtudes y los defectos pese a los denuestos hispanofobos de Lopez Obrador.
Ah la Regenta yo me enamoré de una Regenta de la cuenca minera pero la cosa salió mal por mi propia inconsciencia. Avanzo hacia laCorrada del Obispo y allí san Tirso que está allí en efigie ostentando la palma del martirio en una imagen de piedra, hornacina desgastada por los siglos cabe la puerta.
Aparece en el testero el misterioso alfiz visigótico de tres arquillos, un enigma para los historiadores. Doce siglos os contemplan; el templo fue consagrado por Alfonso el Casto en el siglo IX.
Camino hacia el barrio húmedo. Cuesta abajo hacia el barrio húmedo lamiendo la vieja muralla... aparecen pintadas emborronadas por el latigo de los grafitos no sé que significa esta escritura en la pared: ¿síntoma de la modernidad y aviso apocalíptico? Las rondas y reveille del botellón no dejan dormir a los vecinos y hay manifestación.
Es el sector urbano más castigado de la folixia. Sin embargo el barrio está todo tranquilo. A la bajada antes de acceder al campillín entro en un chigre donde yo acostumbraba a tomar café. Pregunto por el dueño un paisano pequeñín y muy gallaspero. No está. Falleció hace dos años.
Dios guarde su alma.
Tuvo la culpa una cirrosis que ya apuntaba en su cara demacrada y como chupada la última vez que lo vi. Se acabaron aquellos culines del tiempo que pasa. Un tanto aprensivo y nostalgico por la noticia subo al Fontán a sentarme en una terraza:
—¿Se puede fumar?
—No señor.
—Pues vale, cumplamos la norma de la municipalidad pero le participo que a mí me salvó la vida del Covid el tabaco. Purificó mis pulmones el saumerio de la cachimba.
Me acurruco entonces, un poco triste por el fallecimiento de mi amigo el tabernero aquel paisanín del que nunca hablará la historia, frente a las estatuas de las dos lecheras.
Debían de ser aquellas lecheras que cantaba Gerardo Diego y que bajaban por la calle Leopoldo Alas con el cántaro encima de la cabeza. Todo el barrio escuchaba el sonido de sus madreñas de madrugada.
—Hora de levantar. Ya pasaron las lecheras...
Y me fumo un vegero de celebración por estar vivo yo mientras pienso en Tigre Juan y en Pérez de Ayala otro de los grandes vates que ha dado Oviedo (el estro de su numen que no cesa) a las letras hispanas.
Siguiendo ruta en el patio de la Universidad saludo a don Fernando Valdés el Inquisidor General contemplo las arcadas que custodian el empaque de su aula magna y escucho retumbar el cantarín traqueteo de las ametralladoras de de la Revolución. En el fuste de las columnarias las balas dejaron su impronta como aviso de que no vuelva a pasar.
Yo pisé suelo asturiano el verano de 1968 venía a hacer las practicas de periodismo en LNE. Ya ha llovido. Pero recuerdo que bajando al volante de mi seiscientos me detuve en el pueblo de Pajares había romería. Escuché por primera vez la danza prima y probé mi primer culín. Desde entonces Asturias se me clavó en el alma.
Y sigo degustando las dulzuras del “mexu d´angelin” hasta que Dios quiera. La sidra cantarina bien tomada, escanciada y bien llevada es un lujo, deleite de ambrosía. Sobre el vaso mea un ángel
Wednesday, October 27, 2021
No hay comentarios:
Publicar un comentario