Les déclarations de Laurent Wauquiez continuent de semer le trouble

La Croix , le 20/02/2018 à 17h23

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Après de nouveaux propos de Laurent Wauquiez rapportés par l’émission Quotidien lundi 19 février, LR tente de calmer le jeu face à ceux qui réclament sa démission

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Laurent Wauquiez, président de LR, au Conseil national du parti le 27 janvier 2018. / Thomas Padilla/MaxPPP

Le député LR Éric Ciotti a estimé mardi 20 février que les propos de Laurent Wauquiez n’étaient qu’« une micro tempête dans un verre d’eau », appelant comme d’autres collègues LR en réunion de groupe à « faire bloc » autour du président du parti.

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Lors de cette réunion de groupe, présidée par Virginie Duby-Muller en l’absence du chef de file LR Christian Jacob, quelques autres députés sont intervenus en soutien à Laurent Wauquiez, tel Guillaume Peltier.

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La « dictature » en France

La pression sur le président de LR se fait pourtant plus forte depuis que l’émission Quotidien a, lundi soir, diffusé de nouveaux propos tenus en fin de semaine dernières par Laurent Wauquiez devant des élèves de l’EM Lyon Business School. Enregistré à son insu, il estime qu’avec Emmanuel Macron et « les guignols » de La République en Marche (LREM), « il y a une dictature totale en France ».
Après les propos diffusés vendredi dans lesquels ils s’en prenaient à Nicolas Sarkozy ou au ministre Gérald Darmanin, il épingle cette fois-ci les syndicats, le Medef et la CGPME dans la région Auvergne-Rhône-Alpes, qu’il préside.

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Laurent Wauquiez aborde également le cas d’Alain Juppé, « une personnalité éminemment respectable » mais qui, a Bordeaux, a fait « exploser les impôts, exploser la dépense publique et exploser l’endettement ». Quant à Valérie Pécresse, « le nombre de conneries qu’elle peut faire ! » assène-t-il.

Appel à la démission

Après cette nouvelle vague de propos polémiques, les réactions sont nombreuses. Le président de l’Assemblée nationale, François de Rugy (LREM), demande au président de LR de « s’excuser devant les Français ». Il devrait démissionner de la présidence des Républicains estime mardi le député LREM Matthieu Orphelin. Laurent Wauquiez « a été beaucoup trop loin, je pense que ce sera un tournant dans sa vie politique, je ne vois pas comment il peut rester à la tête des Républicains », a déclaré Mathieu Orphelin sur Sud radio.
Même si l’exécutif se refuse à entrer dans la polémique, l’irritation est palpable. Emmanuel Macron a indiqué mardi qu’il ne voulait pas réagir aux propos du président des Républicains Laurent Wauquiez, qui n’est selon lui « pas inspirant ». Quant au premier ministre, il s’est contenté que d’une réponse allusive : « Personne ici n’est une marionnette » et « nous sommes en démocratie » a déclaré Édouard Philippe.
Sous le feu des critiques Laurent Wauquiez doit s’expliquer, mardi 20 février en fin de journée sur BFMTV.

La Croix

RESUCITAR AL LADINO ES COMO QUERER VOLVER A LA VIDA A UNA LENGUA MUERTA

CLARIÓN y CHAPIRÓN

 

Las redes echan humo nueva escritura en la pared writing in the wall palimpsestos el té de las cinco y el cadáver en la alacena. Están batiendo la fortaleza. La civitas Dei se derrumba. Es lo que parece pero que no se llamen a engaño: dominar la mente no es conquistar la fortaleza. Las guerras las gana la infantería. Después de la preparación artillera. Hay que echarle cojones. ¿Me decías, Villeguillo? Ah sí que estoy indignada con esa historia de que quieran hacer una RAE del ladino y a muchos se nos raen los cojones de tanto gatuperio y otros se parten de risa. Doña Mencía, vos no sufráis; echaros a la espalda esos dicterios de los de la eterna conjura porque es lo que supieron hacer esos hijos de Satán asesinos de Cristo y deicidas: conspirar.

Acepto tu consejo, Villeguillo, pero yo, doña Mencía Benavente de Aguilar y Césped de Paredes, no soporto pencas de nadie. Estoy hasta el moño como todos los españoles del asunto judeocatalán.  

Decid, señora, hasta los cojones y se la entenderá mejor. Eso es precisamente lo que falta a muchos de la falsa derecha, Villeguillo. Ya sé que tú eres muy listo pero no te dejan entrar.

El mejor español que estudió el tema y ha cantado en ladino fue un vallisoletano, Joaquín Díaz González  un hijo de la raza, pero los del kahal o Cajal no confundir con Ramón y Cajal los de la estirpe viperina  siempre tuvieron por prurito meterse en todo le y por eso mismo su mente inquieta fundo la Jewish Inquisition hicieron la aguada.

 Yo creo que con esto de crear un Departamento de Ladino en la Real academia persisten los judíos en su asedio a las instituciones, mediante el acoso y derribo, a la Gramática de Nebrija tratando de resucitar la vieja lengua que se hablaba en Castilla en 1492.

Está visto lo que quieren es trincar del erario público promoviendo entelequias y entes de razón quítate tú que me pongo yo. Es lo que hicieron con el bable, el catalán, la fabla aragonesa, el mirandés, el vasco y el castúo. Una estrategia hispanicida, defecar sobre el idioma  y cagarse en la historia de España. Es lo que pretenden estos tíos con tales argucias rancias. Chapirón de la reina chapirón del rey, mozas de Toledo ya se parte el rey quedareis preñadas no sabréis de quien. Quieren resucitar una lengua que no existe.

Don Manuel Alvar en su antología demostró que al mundo sefardí se lo ha tragado la tierra absorbido por el hebreo y el inglés que es la lengua del imperio askenazí. Se trata de la teología del holocausto llevada a sus últimas consecuencias. Convertir a Dios que nos redimió y es el summum bonum por excelencia en un político tragaldabas, extorsionador, mamporrero y hasta si se quiere asesino, debelador como Marte porque estos mendas siempre fomentaron la guerra entre cristianos como negocio. No me va.

Schewester, Schwester. Nurse I feeel worse, clamaba un desesperado en la crujía del hospital de San Carlos. Escuché su lamento moribundo esta mañana mientras caminaban insensibles al sufrimiento de aquel agonizante hombres y mujeres de multitud de razas y colores. Hay rótulos en la autovía los vi al venir que decían visiten la Carelia y anoche soñé en combates al arma blanca. Tuve una pesadilla. ¿Será la guerra que se acerca? Caerán las bombas volantes igual que entonces y la sufrida población anestesiada por la propaganda del régimen dirá que es que llueve fuertes o que el arcángel Misael anda con diarrea y se tira pedos descomunales que desde el infierno alcanzan el firmamento.

Lo malo es que tal pedrea mata a mucha gente. Hastiado por tanto tejemaneje tertulio/lelo, me acerco en el bus al Escorial. Me acerco a la sede del poderío español. Es Escorial es la síntesis del imperio que las maripavas alcachofa en ristre, luciendo grandes escotes y obras de arte peluqueras en la cabeza, se nota que están mal folladas y no han echado un polvo a derechas en su puta vida, quieren derribar el augusto monumento.

Me acerco luego a merendar al árbol de las apariciones y saco del zurrón mi breve colación cuaresmal: un pedazo de queso envuelto en dulce de membrillo y arropado en soconusco. La Virgen no se aparece pero el lugar inspira tranquilidad. El perfil de las Machotas el monte desde miraba atardecer miraba Felipe II desde su celda se convierte en un gigante. Mientras unas cuantas viejas un poco más allá rezan el rosario hoy viernes misterios dolorosos. Yo prefiero escuchar Radio Nacional que habla de corruptos corruptores. Al banquero de Guindos le han hecho vicepresidente de algo. San Dominguito del Val y el Santo Niño de la Guardia nos valgan

ESTOY EN LA LISTA DE SCHINDLER JA JA DE LOS QUE NO COMEN JALUFO. SOY ASTURIANO HASTA LAS CACHAS

ESPAÑOLES ¿TODOS JIDAIZANTES?

APELLIDOS JUDIOS DE LOS ESPAÑOLES

 

Después de las series de Televisión "Cien apellidos vascos" ahora ▬ ahinda mais▬ están en candelero los apellidos de procedencia ladina. He mirado la lista y estoy en ella por parte de padre y de madre. Estoy en el estadillo de los que no comen jalufo, aunque me gusten el tocino untado en pan del cocido. 
Parra eran los vinicultores que en Castilla cultivaban el vino judiego, vino puro para consagrar, y los galindos eran una especie de piales o zapatos que confeccionaban los artesanos de la aljama de Sepúlveda.

El estado español por disposición oficial ha resuelto conceder la nacionalidad a todos aquellos sujetos de Turquía, Hispanoamérica e Israel que se apelliden conforme al patrón de los nombres publicados. A otro perro con ese hueso.
Ahora resulta que aquí el más tonto hace un cesto y el más beato católico a machamartillo, a poco que te descuides, judaiza por menos de nada.

Ceo que se trata de una maniobra propagandista y algo servil. Desgraciadamente, ya no se habla en ladino ni aquí ni en Sefarad. Además, para mayor despecho, en Israel se fueron de nones, y dieron  cantonada, desagradecidos ellos, a ese favor que quiere regalarles el estado de las autonomías. No gracias, dijeron, nosotros estamos muy bien. Nuestro destino está en la tierra de nuestros padres a la que hemos vuelto al cabo de muchos siglos de vagar por la tierra, para que se consumen las profecías etc. La Biblia exhiben algunos para justificar sinrazones: su propio egoísmo nacionalista y su anhelo de dominación y de conquista.

Visto lo cual, por lo que parece va a resultar que los españoles somos todos de origen sefardí o mahometanos. Yo creo que es mayor la influencia árabe que posó en nuestros genes y costumbres con un gran acervo de voces del arábigo y para comprobarlo baste darse una vuelta por el diccionario. De esta avalancha no se libran tampoco los vascos.

Nombres como Aburto, Arriola, Aguinaga, Anasagastegui registran ascendencia hebrea. ¿Qué pasa que los vascos constituyen la tribu perdida de Israel? ¿La trece? Mal número. Toquemos madera. Con respecto al judaísmo en los siglos XIII, XIV y sobre todo el XV vaca de misterio señalar que multitud de creyentes en la Fe de Moisés pidieron el bautismo y cambiaron sus nombres semitas Abraham, Samuel, Esther etc. por nombres y apellidos del santoral cristiano sobre todo toponímicos y sustantivos comunes para designar oficios como el de Zapatero, Sastre, Alfayate, Albéitar, Gamoneda y demás.

Gran parte de los conversos ingresaron en órdenes sagradas en procura de la buena vida y el pan asegurado e incluso llegaron a inquisidores como fray Tomás de Torquemada o a cardenales como Cisneros.

Esta conversión en masa de moros y judíos representa uno de los enigmas de la historia de España. Nada tengo contra los judíos. Según estas relaciones pueden ser de mi raza y no hay peor cuña que la de la misma madera. Sin embargo, al sionismo totalitario le he salido respondón. No me fastidies.

Al trepar por las ramas de mi árbol genealógico me he topado con una sorpresa: mis tatarabuelos eran vaqueiros de alzada que vinieron a Castilla con  los rabadanes de la mesta o a segar el trigo, y se casaron con las mozas de nuestro lugar, un pueblo cerca de la ribera del Duero.

Mi padre el pobre ya me decía: " Antoñito. hijo, no pegues tantas voces que pareces un vaqueiro" y al recorrer este verano parte de la braña  occidental andando por los andurriales de los montes de Aristebano Braña Seca y la Rondiella he descubierto tipos rubios, el pelo colorado, las caderas anchas, algo petizos, que me recordaban a mi gente.

 No soy judío ¡qué bah! pero me río de aquellos que se jactan de blasones y de alcurnias y dicen provenir de la pata del Cid. A esta zona de las montañas de mis ancestros he venido a reposar y en Asturias quisiera morir.

LA BATALLA DE LENINGRADO VIVIDA POR UN SOLDADO ESPAÑOL DE LA DIVISIÓN AZUL

 RODRIGO ROYO MACIÁ

GUERRA NOVELA PRESENCIAL EN EL FRENTE DEL ESTE POR RODRIG ROYO

 

Es la novela de un combatiente de la Blau en la batalla de Leningrado. Se le congeló una pierna y perdió tres dedos de un pie. Divino Rodrigo qué bien tocabas el violín y de regreso a la patria emigraste a Nueva York. Te ganaste la vida como ascensorista y como músico en las tabernas del Lower East Manhattan. "Guerra" se publicó por entregas en el diario falangista "Amanecer" de Zaragoza. El tema es la guerra pero también el perdón. Aquella novia judía a la que, jugándote el pellejo con la Gestapo, salvaste la vida en Tallinin y en Riga convalecías de las heridas en campaña. Con estos mimbres urdiste la pleita de una gran narración autobiográfica. Tu vida entre los piojos de los "karovos" y las isbas y aquella madre rusa que e dio su bendición porque la recordabas a su hija que combatía con los soviéticos. Una buena mujer una babuska que no dejaba de suspirar y de decir "Bozhe moi"... Bozhe moi (Dios mío, Dios mío) y se santiguaba constantemente. Un soldado de la Blau nunca puede ser un asesino. Una estrella se os apareció entre la nieve. Treinta bajo cero en Novgorod. En la trinchera te acordabas de los buenos colchones y la cama alta de tu casa valenciana. En la noche las trazadoras buscaban en el cielo oscuro a los "moscas" rusos que se acercaban con el fanal de posición en reposo. Cuerpo a tierra. Sonaba la música de los organillos de Stalin y los ruskis atacaban en avalancha a bayoneta calada. Eran los regalos del "padrecito" Fue allí donde os coparon. Cayó prisionero el capitán Palacios y tú conseguiste una retirada a rastras metiéndodote por entre los caballos de frisia de las empalizadas. Sonaban los gritos de los heridos y las blasfemias de los cabos. Recuerdas el bosque de abeto de los campamentos de Grafenwohr. Estuviste tres días y tres noches dentro de un pozo de tirador, te sacó medio congelado un sargento asturiano que te portó a hombros hasta la chabola. Media botella de coñac a escote y entrasteis en calor pero a tu sargento lo mataron en la retirada. Vitbesk estaba al final de la noche. Supiste de auroras boreales y de noches blancas. Una madrina de guerra, Hilde, te enviaba paquetes de salchichas paquetes de cigarrillo "Milde Sorte" de sabor egipcio ▬ el tabaco es imprescindible en el macuto de un soldado ▬ y cartas de amor desde Berlín. Marchas de cuarenta kilómetros diarios. Cansancio y las imbatibles "klartofeln" (patatas) y a despiojarse en el río. En pie. Zum befehlt a la orden y a cantar La Madelone. Luchabais por un mundo nuevo, sin odio, sin corrupción, sin parlamentarismo y al protagonista de tu novela le gustaba una palabra alemana Freeheit. Libertad. Algunos guripas eran incapaces de resistir y eran enviados al botiquín de retaguardia.

Muchas veces escuchaste el grito de algún camarada alcanzado por la esquirla de un obús un ay me dieron y al entrar en agonía sólo tenían en los labios una palabra: madre...madre. Los heroicos camilleros arriesgando su vida lo llevaban al hospital o a la morgue.

Cerca de Novgorod contemplaste con ojos asustados a tres partisanas colgadas de una árbol con un carel adosado al cuello donde se leía en cirílico "shpionskaia" (espías) Era la primera vez que veías un cadáver tétrica imagen que se balanceaba sobre la rama de una abedul gigante y echaste la papilla al salir de aquella aldea. Las guerras desconocen la misericordia. El general invierno fue muy duro pero mucho más desastrosa fue la "raspytitsa" (el deshielo) los tanques se sumían en el lodo, los caballos de los hipo móviles quedaban varados en el cenagal "Despues de la nevasca salió el sol que empezó a calentar y era todo barro en la ciudad de las mil cúpulas la sagrada Novgorod y al entrar en una isba en Tschertzchulino de requisa un paisano os recibió haciendo la señal de la cruz y besando al gastador por tres veces en las mejillas. A la manera ortodoxa rusa. Eran tan pobres que os dijo que no tenían nada. La vaca la acaban de dar el pasaporte los antiaéreos "y meniá ni esti kariovi y menia ne esti malenko" (al morir la vaca nos hemos quedado sin leche) y sin requesón comentó jocosamente una andaluz. Tambien aquel muchacho de Ecija que alegraba al batallón con su charlatanería ceceante  y coplas de cante jondo que se mueran los feos y yo el primero mi capitán murió en un despliegue. Lo atizaron desde una casa derruida. Un paco al que no pudieseis echar el guante. Los rusos eran buenos combatientes. se escondían debajo de la nieve. Os sorprendió encontrar por todas partes cruces bizantinas con el INRI de medio lado y tres brazos no uno como las católicas así como iconos con la imagen de la Virgen de Kazán la Blagodoritsa que es nuestra Señor del Perpetuo Socorro. ¿Dónde estaban los comunistas? os preguntabais. ¿Qué vinimos a hacer acá? el sargento Ortiz tuvo una respuesta triste a aquel galimatías "Estamos aquí para que otros se tomen el chocolate en la Gran Vía y salgan luego a bailar con las chicas topolino. En la guerra se muere sin odio sin duelo sin tristeza. Veías a los ruskis enguantados en sus capuchas blancas al otro lado de las alambradas. Se les oía tocar el acordeón y cantar en los periodos de clama. "Las noches rusas son lo más hermoso que vi en mi vida" pero los furrieles hacían la ronda de inspección para comprobar a los centinelas para que no se pasaran o en todo caso quedarse pajaritos bajo la helada mientras los soviéticos tocaban el acordeón a menos de una versta de distancia de vuestra posición. Tú fuiste soldado del general Kindelán y luego a las ordenes del general Monasterio. El libro se lo dedicas al asturiano Ortiz que no regresó del frente. Te había salvado la vida. Era de una aldea cerca de Cudillero y sólo tenía 18 años. La novela la presentaste al premio Nadal. Quedó seleccionada pero la ganadora fue "Nada" de Carmen Laforet en la edición de 1944. Ser soldado significa saber morir en acto de servicio y no pedir nada a cambio. Y a ti los propios falangistas te negaron el pan y la sal pero yo que trabajé contigo en la redacción de SP y conocí tu obra posterior "Todavía", "El Establishment" y otras muchas sé que fuiste uno de los mejores escritores de tu generación. "Guerra" es sólo equiparable a "División 250" otro tour de force del sordo de Villaba otra opera magna. Os sois autores olvidados y descatalogados por una España cainita que desdeñó su vuestro heroísmo, os insulta, mientras revuelve con el gran cucharón la mierda del pasado. Gracias maestros por este relato que he releído entre conmociones y tristezas y recuerdos de aquel pasado en la redacción de la calle de Santiago Cordero 16 de Madrid. Tuve al mejor maestro y en aquellas mesas la mejor escuela de periodismo. Gracias solamente.

 

Rodrigo Royo con el uniforme de la División Azul. Fue herido en la batalla de Krassni Bor y fue trasladado al hospital de campaña. tenía los pies congelados y a causa de ello arrastró una cojera toda su vida

Rodrigo Royo Maciá

　

Veo una foto en Internet que me entusiasma. Bajéla del blog de J. Fernández Krohn que ha escrito un gran artículo sobre el hombre que a mí y a otros muchos nos abrió las puertas carreteras del periodismo (Umbral, Diego Carcedo, Homero Valencia, Luis Angel de la Viuda, Andrés Kramer, Cristobal Paez padre-que el hijo ganó mucho más dinero y anda metido ahora en lides judiciales con los peperos, Juan Prats, Ivorra, Santos Gozalo, Félix Ortega, Manolo Velasco y hasta un sobrino del banquero Botín que era nuestro confeccionador de SP, más un largo etcétera). Rodrigo Royo aparece en la instantánea con el uniforme de la Blau. Todos sabemos que se le congeló un pie en Novgorod y estuvo hospitalizado en Riga y casi a punto de pasarse a los rusos por el amor de una judía a la que conoce en el hospital y por ella puso su vida al tablero pero no pudo salvarle a la muchacha el pellejo, se lo llevaron los polizontes de la Gestapo, patético capítulo de su novela. Él mismo estuvo a punto de ser fusilado por los alemanes por confraternizar con el enemigo. Toda una peripecia que cuenta en una novela que publica por entregas en la prensa del Movimiento. La dio entera Amanecer de Zaragoza. Acabada la guerra, se fue de polizonte a los Estados Unidos. Trabaja en Nueva York de ascensorista y allí conoce a una bella colombiana que sería su mujer, la madre de sus hijos. Es nombrado corresponsal en Washington alternando las tareas informativas para la Cadena del Movimiento con Paco Lucientes que informaba desde la ONU. Por esos días publica "America el paraiso del proletariado". De regreso a Madrid es nombrado director del Arriba. BAjo su mano el periódico de la calle Larra se traslada a las instalaciones de Castellana 142. Hace un periódico en huecograbado que sería el mejor de los publicados en España de su época un diario abierto a todas las plumas incluso las de los vencidos. Rodrigo Royo era un genio, un valenciano de Alcira que creía en la reconciliación. Un artista. Un virtuoso del violín 　con los que amansaba a las fieras exaltadas cuando después de tres meses no habíamos cobrado, al que veíamos escribir a pluma aquellos editoriales magníficos del SP (Servicio de Publicaciones) que se adelantó a su tiempo. Fue ninguneado y calumniado por los suyos. Los de la vieja guardia le llamaban el "Rorro". Por eso prefirió rodearse de gente moza. Tuve la suerte de formar parte de aquella redacción en frente a una vaquería de Santiago Cordero en Tetuán de las Victorias junto con los compañeros ya mencionados aparte de Santiso, Juan Pla y Balbín, toda una serie de apellidos 　que frisaron como lumbreras en el periodismo del tardofranquismo y de la transición.

Rodrigo dio a la estampa dos novelas maravillosas y descatalogadas "El Establishment" donde se narran las bellaquerías del Opus tan sibilino tan demonial a pesar de decirse la santa obra que le acogotaron prácticamente 　(no tenían caridad aquellos buitres lectores de "Camino") y otra sobre la guerra civil "Todavía".

Por estos dos títulos merecería su nombre brillar con letras de oro en los anales de la literatura castellana, pero lo han silenciado, lo hicieron el vacío y enviado sus libros al infierno del índice.

La denominada democracia tendrá a su cargo la culpa de muchos escarnios, de autos de fe, autenticas almenaras de letras de molde. Han borrado nuestros nombres de la listas. Maquiavélicos, han entendido que la mejor política para amordazar a un escritor es　 encerrarlo entre los barrotes del "no person", simplemente no eres, no estás, para ellos ni existes, y aparejar cortinas de humo, condenarlo al Leteo de la indiferencia.

Ellos 　borraron su memoria pero para mí el nombre de Rodrigo Royo Maciá está escrito en caracteres triunfales del laurel victorioso.

No sabían que era un libertario y un demócrata, admirador de los Estados Unidos, quiso trasplantarlo a España pero no lo dejaron y fueron los de siempre: las cien familias que desde Godoy a esta parte se erigieron en amos de esta finca llamada España.

Yo quisiera reivindicar su obra y su trayectoria profesional de periodista valiente y peleón. Fue uno de los primeros que se enfrentó a la bestia aun a costa de morir pobre y arruinado

 

HOMENAJE AL PADRE MARTINO JESUITA ASTUR LEONÉS

la Facultad de Filología de Murcia que es la más importante centro de estudios clásicos de España acaba de rendir homenaje al P. Eutimio Martino Redondo (Oseja de Sajambre 1925) por sus estudios historiográficos sobre los cantabros y astures y sus guerras con Roma. Toda una vida dedicada a la paleografía y a los usos y costumbres de la zona que rodea a los Picos de Europa su toponimia y sus costumbres con libros que son una "must" para los eruditos con títulos como: "En torno a Liébana", Roma contra cántabros y astures", "Las Huellas de las Legiones" así hasta completar casi medio centenar de títulos. Toda una vida dedicada al estudio y a la oración. Acaba de cumplir las bodas de diamantes como jesuita. Ingresó en 1943 en la Casa de la Compañía de Carrión de los Condes de cuyo colegio fue alumno Pérez de Ayala y allí se ambienta su novela polémica "A.M.D.G".

Creo que Asturias tan íntimamente hermanada con León debiera conocer la obra de este gran erudito y religioso. Una obra comparable a la del Padre Feijóo  Al padre Eutimio, que fue mi profesor de literatura en Comillas  le debo mi pasión por los libros así como el espíritu crítico y de rebeldía por amor a la belleza y a Jesucristo.

Me enseñó a  no comulgar con ruedas de molino. Contra viento y marea▬  algunos se le echaron encima por decir que la ciudad de León no fue fundada como campamento de los soldados de Augusto▬ y padeció destierros cuando lo trasladaron desde la capital, donde tenía sus queridos libros y apuntes de toda una vida, a Villagarcía. Casi igual que el P. Isla en cuya casa de la compañía de Villagarcía de Campos reside ya un poco viellín aun cuando de mente muy lúcida.

Descubrió que León no fue fundado por los legionarios romanos de la Legio VII y que Cervantes era de un pueblo de Galicia a la linde del Bierzo. 
Yo, en mi modestia, he descubierto para gloria de las letras castellanas que el Lazarillo no es anónimo como se venía creyendo. Lo escribió Cristóbal de Villalón pseudónimo que corresponde al de Andrés Laguna.  
Don Eutimio, cuando nos enseñaba Retórica en aquel alcázar de espiritualidad que era el caserón de Comillas a mediados del pasado siglo, sobre un cerro lamido  por las olas del Cantábrico, acababa de llegar de Frankfurt y se le notaba un poco el deje alemán.
Recuerdo sus labios gruesos, su simpatía campechana, aparecía siempre risueño (pertenece a esa clase de intelectuales que saben sonreír anta las flaquezas humanas). y la rotundidad con que expresaba sus conceptos.
A mí me tuvo entre sus alumnos predilectos pero debido a mi anarquía y porque yo debo parecerle a mis amigos algo ceporro me retiró de su buen concepto, aunque no fue tan malo para mí como el padre Eguillor, que no perdía ocasión para zurrarme la badana coram populo y delante de todo el mundo.  A lo mejor me lo merecía.

Tenía a gala humillarme siempre en público. "Parra, tú no das la talla, tú no vales". Y me mandó para mi seminario de Segovia y mira que yo por entonces acariciaba la idea de ser obispo... La universidad de Comillas era el lugar adecuado. Tambien yo quise ser jesuita y que me mandasen al Russicum de Roma para evangelizar a los rusos.

¡Cosas tiene la vida! Ahora los rusos me evangelizan a mí. 
A Eguillor, el jesuita vasco, la caridad de Cristo le salía por las orejas.... ¡vaya un tío! 
Psicológicamente, me hizo mucho daño aquel hijo de san Ignacio. Ya todo pasó, todo perdonado, aunque quede el estigma. 

Sin embargo del P. Martino Redondo y del P. Heras, aquel maestrillo que era un bendito, conservo un recuerdo muy grato.
Supe que los que seguimos a Cristo siempre seremos perseguidos e incomprendidos. No pasamos por el aro, somos poco acomodaticios.  Todo aquello ya pasó y cuando regreso a mi alma mater comillense hoy, y veo aquel gran centro de estudios vacío y destartalado, me entran ganas de llorar. ¿Qué fue de tanto galán, qué se hizo de aquella fábrica de obispos, aquellas voces en el refectorio aquellas misas cantadas del Padre Prieto, aquellas conferencias de Pérez Lozano?
Plasmé esta melancolía en mi novela "Seminario Vacío" que no se si el P. Martino habrá leído. En todo caso pienso de este jesuita asturleonés   que su larga andadura vital corrobora la verdad del salmo: Justus ut palma florebit. El justo florecerá como la palmera.

Así pues, felicito al P. Martino por su larga andadura y pido Dios que nos lo conserve para bien de la cultura y de la SJ.
"Mnoga lieta" dicen los rusos y "ad multos annos" decíamos nosotros por aquel entonces en el Salón de Grados.

El P. Martino, oráculo de la historiografía de la España antigua, es el español que más sabe del mundo hispano romano.

Habla diez idiomas. Es un sabio al que debiéramos imitar. Creo que los libros han alargado su trayectoria hasta alcanzar la edad provecta. El cinco de mayo cumplirá los 93 Ad majorem Dei gloriam

 

sacerdotes catalanes fusilados en 1936. Orad por Cataluña. Fueron canonizados

Veía constantemente la mano del sacerdote al que mató, que le bendecía

A las 8:05 AM, por Santiago Mata
Categorías : Lugares: Barcelona, Meses: 07. Julio, Lugares: Tarragona, Lugares: Huesca, Lugares: Lleida, Lugares: Vizcaya, Lugares: Jaén, Lugares: Málaga, Lugares: Granada, Lugares: Zaragoza

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Entre los 15 beatificados del domingo 26 de julio, son mayoría los que perdieron la vida en Tarragona (nueve), muriendo el resto en las provincias de Huesca (dos), Barcelona, Jaén y Málaga.No quisieron negar su condición sacerdotalPau Roselló Borgueres, de 41 años y natural de Vimbodí i Poblet (Tarragona), era capellán de las teresianas de Tarragona, donde fue asesinado el 26 de julio de 1936 con el canónigo Miquel Vilatimó Costa. Ambos fueron beatificados en 2013 (ver artículo del 9 de mayo). Cuando le preguntaron los milicianos a Roselló si era sacerdote, dijo: “¡Sí!, Y no estoy solo. Somos dos, y siempre que quieran algo de nosotros nos encontrarán aquí, porque no pensamos escondernos ni marcharnos”. Los llevaron al Ayuntamiento, y en el coche de la muerte (con colchones encima y cañones de escopeta que salían por las ventanas) a la carretera de Reus, donde los mataron.

Vilatimó, de 47 años y oriundo de Vic (Barcelona), se había ordenado en Vic en 1913, continuó estudios en Lovaina y desde 1915 a 1928 fue profesor de Filosofía en el seminario de Vic. Después continuó siéndolo en el de Tarragona, donde publicó artículos en el periódico La Cruz, y en las revistas Analecta Sacra Tarraconense y Cataluña Social, además de libros como El sindicalismo, errores y peligros. Al estallar la guerra dijo: “Ya nos podemos preparar, puesto que recaerá todo sobre nosotros y la religión”. Al ver que destruían el archivo y saqueaban la catedral, envió a un empleado para salvar un libro inédito del cardenal Mercier. Se refugió en casa de su amigo Pablo Roselló, y se despidió de su compañero, el Dr. Vallés, con estas palabras: “Si no nos vemos más, hasta el cielo”. En casa de Roselló dio la orden de que nadie negara su condición sacerdotal. Los dos se prepararon con una vida de oración para su martirio. Cada día iba a dar la comunión a las religiosas de la Compañía de Santa Teresa, que estaban en un piso.

Francesc Vidal Sanuy, de 58 años y natural de Montpalau (Lleida), vicario de la parroquia de San Francisco, era sacerdote desde 1895. Cuando estalló la guerra, se arriesgó yendo a la parroquia para salvar el Santísimo, que reservó en su piso y con el que comulgaban las religiosas y sirvienta que vivían con él. El 26 de julio, un grupo de milicianos se presentó diciendo: “Venimos a buscar al cura”. Él contestó amablemente: “¿Dónde vamos?”. Le dijeron que a comisaría para declarar, y los siguió en silencio.

Fue asesinado junto con Pau Gili Pedrós, de 24 años y natural de Els Omellons (Lleida), ayudante (“familiar”) del obispo auxiliar Borràs, que había sido ordenado en 1934 y a su vez había sido detenido junto con el sacerdote Pere Batlle, con el que compartía domicilio. A estos tres sacerdotes los llevaron al local de la CNT en el convento de Jesús María (calle Méndez Núñez, 14). De allí, Batlle fue llevado al Frente Popular, mientras que a Vidal y Gili los llevaron al barco prisión Cabo Cullera, cuyo comandante rechazó admitirlos porque no llevaban orden de detención. Así que los llevaron a la desembocadura del río Francolí y los fusilaron detrás de los astilleros.Josep Masquef Ferrer, sacerdote de 64 años y natural de Tarragona, fue asesinado en la carretera de Valls el 26 de julio de 1936 y beatificado también en 2013 (ver artículo del 11 de mayo).Ofrezco con mucho gusto la vida

Aleix Miquel Rosell, de 53 años y natural de El Pla de Santa Maria (Tarragona), era sacerdote desde 1906 y ecónomo de la Riera de Gaià desde febrero de 1934, fue vicario de Solivella, de Alforja y de Constantino, el 1914, ecónomo de Bellmunt, y después de Gratallops, en 1916, de Capafonts, en 1921, de Cervià, en 1924, de Pira; en 1930, de la Masó, y en febrero de 1934, regente de la Riera (Tarragona). El 20 de julio de 1936 acudió a un sacerdote para hacer confesión general, ya que estaba convencido de que sería martirizado. La noche del 21 se refugió con el sacerdote Francesc Robert en el bosque, aunque llovía, y de nuevo se confesaron. El 22 celebró misa, por la tarde huyó por los tejados y el 23 llegó a Tarragona, refugiándose en la calle Fortuny número 8. Pasaba el día rezando y dijo: “Es una gracia tan grande el martirio, que no la merezco, pero si Dios me destina a ello, ofrezco con mucho gusto la vida”. El día 26 aparecieron dos milicianos en el piso, se lo llevaron y lo asesinaron esa tarde.

El monje de Montserrat Josep Maria Jordà Jordà, tarraconense de 53 años, fue también asesinado en Tarragona.En Reus, fueron asesinados los sacerdotes Josep Badia Minguella, beneficiado de la parroquia de Sant Pere, oriundo de Salomó (Tarragona)
y de casi 73 años, y Josep Civit Timoneda, párroco de la Puríssima Sang, de 61 y de El Omells de na Gaia (Lleida, ver artículo del 21 de diciembre).

Badia se ordenó en 1889. Era conocido por dar todo a los necesitados y no tolerar nunca que se criticara a nadie delante de él. Llevaba diez años meditando y comentando la posibilidad del martirio. En la madrugada del 26 tardó en salir de su habitación y dijo a su ama de llaves: “La Virgen me ha infundido un gran valor y me ha inspirado que no me pasará nada malo”. Empezaron a rezar el rosario y al llegar a los misterios dolorosos entraron cinco milicianos a hacer un registro. Eran las once de la mañana. Al preguntar por el sacerdote, él contestó: “¡Soy yo!”.De modo que tú eres sacerdote. ¿Por qué vestido de seglar?Es contra mi voluntad; las circunstancias me obligan.
¡Quedas detenido!Conducido al camino del Molinet, ante la fábrica de gas de Reus, le pusieron de cara a la pared, pero volviéndose dijo a sus asesinos: “Os perdono; enviadme al cielo”. Los bendijo y añadió: “Disparad. ¡Viva Cristo Rey!”. Uno de los ejecutores, cuando estaba para morir, decía que veía constantemente la mano de este sacerdote que le bendecía.Jaume Vendrell Olivella, cuyo nombre como monje en Montserrat era Bernat, de 58 años y natural de Sant Esteve d’Ordal, fue asesinado cerca de Gelida (ambas en Barcelona) y beatificado como los anteriores en 2013 (ver artículo del 29 de junio).

En la provincia de Huesca, fueron asesinados ese domingo el sacerdote mercedario burgalés de 28 años Amancio Marín Mínguez en el cementerio de Binéfar (ver artículo del 26 de marzo), y un religioso del monasterio benedictino del Pueyo, Vicente Burrel Enjuanes, de 39 años, en Barbastro (ver artículo del 28 de diciembre, y biografía, de la que está tomada esta foto).El calvario del padre Mariano de San José -Santiago Altolaguirre- en la FuensantaVillanueva del Arzobispo (Jaén) es sede del Santuario de la Virgen de la Fuensanta, del que se ocupaban los trinitarios, uno de los cuales era Santiago Altolaguirre Altolaguirre (padre Mariano de San José), de 78 años y oriundo de Yurre (Vizcaya). La Fuensanta era ya lugar de peregrinación en 1291, cuando recibe bulas del papa Nicolás IV. La orden trinitaria se restauró en 1879 con un convento en Alcázar de San Juan, al que acudió un trinitario exclaustrado que era párroco en Iznatoraf. Cuando pasaron de 40 religiosos, este propuso abrir un segundo convento en Villanueva del Arzobispo para atender el Santuario. Según Pedro Aliaga Asensio, la comunidad trinitaria del Santuario de la Virgen de la Fuensanta. Estaba compuesta por los padres José de Jesús María (superior), Mariano de San José, Matías de Jesús Nazareno, Vicente de la Purificación, y el hermano fray Lázaro de la Virgen de la Fuensanta.El día 21 de julio de 1936 subió al Santuario un numeroso grupo de milicianos que conminaron a la comunidad a que entregaran las armas. Registraron el convento, buscando el pretendido armamento, que no encontraron, y abandonar el Santuario, amenazando a los frailes con que sufrirían las consecuencias de su negativa, si no se decidían a entregarles las armas. El 22 por la mañana, volvieron a subir los milicianos al Santuario. Reunieron a la comunidad en la portería, y dieron a los padres por detenidos; fray Lázaro se encontraba en el pueblo, haciendo las compras. En un camión bajaron a los cuatro padres a los grupos escolares, habilitados como cárcel, donde “fueron objeto de burlas, amenazas y palizas”.

CUENTOS DE SUPERSTICIÓN

CIGUA

 

Cantó la curuxia anteanoche en la ramada del roble del camino por tres veces. La aldea estaba en silencio. Asturias del alma. Había subido a abrir la casona y al regresar escuché su llamada. La lechuza es el ave que llora. Colgados de la viga del techo estaban los calderos donde faenaba la abuela. "Cien años ha que nací y nunca tantas potas y cacharros vi". Alentaba aun la ceniza de los viejos pucheros. El almirez, las sartenes, las trébedes y los morillos alineados por la mano experta de la pobre güela que murió hace medio siglo. No había mejor cocedero en todo el concejo pero al volver el canto de la curuxia ahora en la sebe seguía sonando lúgubre y persistente.

Según la vieja creencia cuanto la lechuza gime sus tristezas sobre la rama que nunca verás pero sí que sentirás, es señal de que va a haber un difunto. Cerré puertas y ventanas, eché el alamud del portillo. No había luna. Un perro ladraba en la braña puede que fuera un lobo. La fuína, el raposo y el gochu salvaje eran los mi habituales vivitantes nocturnos pero esos no me asustaban. Entonces recordé las noches de filandón de mi infancia; los cuentos y consejas de las brujas de Puente Perín lunes y martes miercoles tres jueves y viernes sabado seis y domingo siete quitarle la chepa a ese. Me colocaron bien la joroba de la literatura. Llaman a la puerta madre. Hijo, déjalas que ellas solas se irán. ¿Ah sí?

El padre Astete señala en su catecismo como pecado menos grave creer en agüeros y cosas supersticiosas pero brujas haberlas haylas. Las brujas volando en el cielo nocturno me horrorizan pero en los bosques del Rellayo en la callela que rodea el manto de Santana me pareció haber visto hace unos años sentada a la vera de un rio junto a la peñona a una xana peinando sus cadeixos de oro. Era rubia y muy hermosa.

 Tal vez fuese mi imaginación pero percibo▬ es un don que el Todopoderoso da gratis a los artistas y poetas ultra sensibles y, cuando me encuentro a una persona, veo los contornos del aura que todos llevamos▬. ¡Cuidado cigua! Suenan las señales de alarmas y  me pongo en guardia.

Me fascinan las historias del nuberu y del culiebre. Los asturianos somos pueblo de brumas. Tememos a la guestia que anda por los ribazos, en procesión de calaveras con hachones encendidos, cantando tremendas. Es una herencia pagana de nuestros ancestros latinos que llamaban, dicen los que de esto entienden, a los gnomos del bosque nephelibata.

La estantigua pasa, canta la curuxia y las animas bajan la cuesta de Artedo por el Revellín cruzan hasta el Ribete y se sumergen en las olas de la playa con sus blandones incandescentes. Van cantando " Hijos, caminad de día que la noche es mía".

Conviene recogerse y no mirar para los trasgos porque si un difunto que marcha en la fila de la estantigua, vestido de fraile, ocultando su cara de calavera, en la capucha, te mira a los ojos,  a los tres días mueres.

Dicen los gallegos que las meigas van y vienen con la luna llena y cantan por las aldeas vacías como ésta en la que vivo el miserere o el oficio de difuntos. Se recomiendan a los que vayan de noche por los caminos que lleven consigo un relicario que les sirva de defensa. Una imagen de Cristo o de la Virgen para disuadir al diablo, el mejor detentebala. Hay que decir cuando se las siente este ensalmo: "fillo do demo, cata la cruz". Y se van pero hay algunas que son más contumaces y no hay sortilegio que valga para ellos. Son las almas de los endemoniados.

En abono de todo lo dicho, yo podría contar muchas anécdotas pero el material daría para un libro. Bástenos saber que la cigua es cosa cierta. La cigua es una palabra bable que los españoles importamos de Cuba. Es  la cigua prima hermana del vudú e hija de la magia negra. Única solución el agua bendita y rezar todas las noches el trisagio de San Miguel Arcángel. Ese las espanta.

La superstición es parte de la vida misma. Viví cinco años en Londres en el barrio de South Kensigton. En el edificio había el fantasma de un templario irlandés el conde Kelly que murió en las cruzadas. Este hecho paranormal los vecinos lo asumían como algo normal y un amigo mío me contó que una noche se lo encontró sentado tranquilamente  en el sofá de la salita hojeando las paginas ensabanadas del Times.

¿Cómo no creerlo? Cuando alguien mienta la palabra cigua yo toco madera pero Villeguillo se pone de los nervios cuando escucha en estas noches del invierno el canto de la curuxia. Le echó las cartas una saludadora y desde entonces dejó de asistir a las sesiones espiritistas donde se hace la guija.

No recomiendo las artes diabólicas pero brujas haberlas haylas. Tengo, por mi parte, yo más miedo a los vivos que a los muertos.  Y por estos pagos rondan ahora bandas de ladrones del Este.

A diferencia de Villeguillo me encanta el grito de la curuxia. Antes de asustarme, me arrulla y me duermo con el 38 que me compré en un viaje a Texas debajo de la almohada por si los bandidos que asaltan las casas de los viejos, se les ocurre pisar mi umbral, los dejo secos. Es una mala costumbre que copié de los norteamericanos. Allí el allanamiento de morada se paga con la muerte y hay todo un armero en cada casa por modesta que sea. Los temo, ya digo, a ellos más que a los fantasmas pero brujas haberlas haylas.