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lunes, 17 de febrero de 2020

     BLAS PIÑAR

Dígalo Blas punto y redondo y caudillo Blas tonto el que más. Segundas partes nunca fueron buenas, aquello ya pasó y de esos polvos estos lodos. Sus seguidores con tanta boina roja y correaje paramilitar no fueron más que unos vividores instalados en sus grandes gestos y cobardías.
Conocí al hombre orador melifluos que a mi me recordaba en su facundia visceral a fray Gerundio de Campazas. Franco sí. Ellos no.
Son los instalados y trincones de todo cambio político Era único y yo fui su caballero andante y su corresponsal por un mundo difícil de la pérfida Albión y la de los Sioux de Norteamerica. Defendí su pabellón. Regresado a España como un soldado de los tercios viejos  deambulando mis mendicidades por los ásperos caminos de mi patria, me encuentro con esta baraúnda de franquistas y de franquistas de salón la pela es la pela, egoístas, cretinos, la degeneración de una España que quiso ser y no fue. Los franquistas me dan arcadas, me dan ganas de ir al vomitorio. Son bilis negra.
Ahora un tal Rafael Nieto el  cantamañanas de la Inter (si vuelve la hoz y el martillo se hará comunista y si dicen que Xto fue una fabula de mentirijillas apostatará, pertenece a la generación del Iglesias para los cuales lo importante es seguir en el machito) se saca una biografía del gran líder, quiso ser caudillo pero se quedó en la mitad de un Fuhrer y nos ha quedado esa comparsa de la Inter de los García Serrano y Peñalosa y Cia siguen meando fuera de tiesto, haciendo la bombilla, dando coba y jabón a los vejestorios ahí hay todo un mercado los pisos de los abueletes. Un pastón.

Son los derechazos de la jarca troglodita, insolente cabal, mostrenca, poco viajada. Se creen el ombligo del mundo. Blas Piñar era un judío que no dio la talla, se quedó a medio gas. Algunos como ese Rafa el de la Inter quieren resucitarlo. Descanse en paz pero yo voy a lo mío. Esta gente me hizo mucho daño. Se presentan como los salvadores de la patria y merecen vivir en una pocilga pues son los hijos del mal.

viernes, 7 de febrero de 2020

NUESTRA CUADRILLA LOS DEL 55 DEL SEMINARIO DE SEGOVIA AYER EN LA FUENBCISLA






















SANTA AGUEDA TAMBOR Y GAITA. Y LOS DEL 55 DIJIMOS ACÁ ESTAMOS

Hermosa mañana
Cielos de Segovia
Virgen bendita de la Fuencisla
Emuná judío
Santa Águeda bendita la de los pechos tronzados
Leche de Xto nos amamantó
Muchos años
Mentes radiantes
Se comunicó la gracia a nuestro cenáculos
Segovia
Cristo está en la historia
Campanitas de las Fuencisla
Me ha llamado Ramón Yagüe
Que es un místico y un santo
A contrapelo
Uno de los nuestros
Cuando nos desperdigamos
Hablaba con dulce voz como
El apóstol Juan
Y en el santuario las monjitas
De la Visitación
Sacándole brillo al banco
En el suelo
Se pueden comer copas
Grande eres señor
Ocho fuimos en la reunión
Cantamos el Veni Creator
Comimos cochinillo
Bebimos vino del Coto Cardaba
El primer  cenobio en España
De los monjes negriblancos
Recordando a Pedro Sancha
A Filuchi y a su hermano
Invocamos el perdón a la Fuencisla
Por nuestros pecados
Pero el Espíritu del Verbo Encarnado
Estaba entre nosotros presente
Emuná divino del cual gozamos
Sentimos
Esparcirse sobre nuestras cabezas
Encanecidas
Por el tiempo ido
Pero
Vivificadas
Por la vieja ilusión
Fraternidad
Perfecta
Para entonar salmos
Se lo pedimos a la Virgen
Somos los sacerdotes de la hora undécima
Aquí van nuestros nombres: Felipe, Gonzalo, Jaime, Juan José, Jesús, Gaspar, Antonio y Eliseo.
Si nos llama el obispo
Diremos adsum
Gracias Julio Alonso
Nuestro presbítero
Por oficiarnos
Transmite  luz
Como su hermano
Siguen en nuestro pensamiento
Y Salvador Bravo el "rectorillo"
Todos ellos sacerdotes
De la orden de Melquisedec
La vida a todos nos ha zurrado
Los que se fueron al padre
Publio, Hipólito, González Caro
Eugenio Pérez Casla
 Ovidio
Que fue el primero en marcharse
Pero aquí estamos
Si nos llama
El obispo
A este coro de valetudinarios

Diremos Adsum











































domingo, 2 de febrero de 2020

ARZALLUS EN LOS INFIERNOS. DEFENSA DE EDUARDO G. SERRANO


 Diría Quevedo vivo apartado en la paz de estos desiertos en comunión con los difuntos hablo con los a los muertos (leo) y (escucho). En mi vida de corresponsal la radio fue una herramienta imprescindible. En Londres tenía sintonizada la BBC día y noche. En USA la ABC de Bárbara Walters (para mí lo que decía Walter Cronkite era casi dogma de fe aunque a lo último tuve la fea costumbre de dar la vuelta a las información que me suministraban las grandes cadenas, al revés te lo digo para que me entiendas, y por poco me echan del país, piensa mal y  acertarás. Conkrite era mi locutor favorito porque inspiraba credibilidad y eso no pasa en esta España de ahora que nos ha tocado vivir ya quedan pocas cadenas que pueda escuchar sin poner el grito el cielo. Excepto el programa de Carlos Herrera en la COPE cuando no se sube por las ramas del árbol del cachondeo trianero. El otro es Eugenio García Serrano en su locución nocturna de los domingos en la Inter empieza a las 11 de la noche en un  mano a mano con el profesor García Nieto ese astorgano que es el mejor estomatólogo de Madrid os lo recomiendo. Se trata de un programa a abierto a los oyentes uno puede llamar a la emisora y pronunciarse ad libitum sobre el tema del día. El pasado domingo se centraba la polémica sobre el compadreo de Sánchez con Bildu: este ejecutivo llegó a la Moncloa tirado por los briosos corceles de antiguos etarras y de hispanicidas: Torras y Junqueras. Se le ocurrió decir a Eduardo que seguramente Arzalluz aquel ex jesuita vizcaitarra presidente del PNV se torra en las calderas de Pedro Botero. Buena se preparó llamó un radioescucha que por sus trazas debía de ser un señor obispo incriminando al director del programa. Eduardo, todo un espadachín del micrófono, lamista de la controversia, con su probada habilidad dialéctica, buenos reflejos y contundencia lógica dióle unos cuantos revolcones al oyente que muchos de los que atendíamos al programa de madrugada nos dejó maravillados ante su esgrima. Yo pensaba al escucharle que los neos nos han quitado (las editoriales, las televisiones, las radiocadenas, los parlamentos, cámaras y micrófonos adonde se pone en entredicho o se niega la entrada a los que piensan por cuenta propia que para ellos es delito) todo menos la palabra. La palabra sigue siendo nuestra. Y el pensamiento porque nosotros los marginales sabemos ver y sabemos contar que es lo que caracteriza a los buenos escritores y periodistas y ellos sólo tienen lacayos y fantoches para envenenar la mente de las masas. Verbo divino irrebatible ante los que se doblegan ante la bolsa de Judas y venden a Cristo por treinta denarios. El obispillo no entendía de hipérboles. Había puesto en marcha los engranajes de la inquisición. Ya está aquí Torquemada. El hijo de mi antiguo director aquel gran falangista Eugenio García Serrano puso contra las cuerdas al comunicante. Al parecer las Iglesia tiene un doble rostro y  doble moral. Aquí se acuerda todo el mundo de los incinerados de Auschwitz pero se callan e incluso se ríen ante la memoria de los casi mil muertos asesinados por la espalda que se llevó por delante el terrorismo de Bildu. Ello nada tiene que ver con nuestra fe. Seguimos siendo Eduardo y yo  católicos apostólicos romanos la religión de nuestros padres aunque sí esto sigue así nos vamos a convertir a la ortodoxia rusa. Lo malo es que cuando Ignacio de Loyola hablaba de los dos reinos el temporal y el espiritual puede que estuviera haciendo una demostración de hipocresía coram pópulo puesto que como bien decía aquel santo vasco y de Azpeitia que bien puede estar como Arzalluz en los infiernos por su infinita soberbia "un ojo en el cielo y otro en el cielo" la Iglesia estuvo en todo momento al santo y a la limosna. Esa iglesia gobernada ahora por un jesuita. Un punto filipino. Un compadre jesuitino amante de los honores temporales en menoscabo de la verdad que es el dolor de la cruz de Cristo. Francisco pontifica al dictado de de las logias. Con  ukases antievangélicos. Está bien seguramente estos dos vascos se encuentren en el infierno. Habrá que bajarlos de la peana.

viernes, 31 de enero de 2020

ARTICULO EN INGLES POR EL AUTOR DE ESTA BITAGORA

BREXIT 47 AÑOS DESPUÉS YO ERA CORRESPONSAL AQUELLA TRISTE NOCHEVIEJA CUANDO INGLATERRA QUISO EUROPEIZARSE. LA RETIRADA DE DON BORIS PUEDE SER EL PRINCIPIO DEL FINAL DE LA EUROPA DELOS MERCADERES Y  DE LOS USUREROS


FORTY-SEVEN YEARS OF BREXIT. I was there in the las night of 1972 when England joined the EEC

NEW YEARS EVE 1972 was quiet and sad for me. My brother Xavi and I travelled up in the Circle line from South Ken to Hornchurch in Essex bringing the Christmas’s presents to my daughter Helen.
 I was a dangling man and estranged father in that glorious England of the seventies but we were denied access. Livia my ex had just undergone an operation and was convalescent she hated me because she thought I had left her dismounted  house at Doncaster and moved back to Spain I wanted to get a job and I got it when Vicente Cebrian chose for the bureau Pyresa in the British capital. My idea was the reunion with my English family, but I had become the odd man out.
I just had started sending my first dispatches and was in lodging in a basement in Marble Arche paying for it the whole of my wages nearly.
My landlord was a Jew survivor of Auschwitz. I wrote his portrait which was nasty like the one of Dorian Grey.
The scene was an incident that happened near y lodgings one afternoon on  Good Friday in a Dickensian way. Read the episode in my novel “Corresponsal en Londres”.
 He spoke English with a German accent not a bad chap but tight with his money. Mi Little Helen “Pickle” had been declared by a magistrate of Old Baily in wigs Ward of Court. They treated me like a criminal.
Back to the City we heard striking midnight in Big Ben, a few girls plunged in fountain of Trafalgar square. Admiral Nelson looked down impassive to the crowd. The two stone big lions guarding the solemnity of the square like two real wardens of the empire looked supercilious and void of emotion. There was not an air of celebrations at all but of defeat.
 “We have joined the Common Market we are going continental” said a girl in miniskirt. She was a bit tipsy. He kissed me, and others of the bystanders near the fountain, happy new year.
Then Xavi and I walked down from Picadilly along Oxford Street to my digs in Marble Arch. exhausted after the long walk we toasted for the year new born.
There was and there was hope in that champagne cup. I felt deceived by the denial rebuking me the right of access that had like any father to see my baby on Christmas Day. But that was the law of the land and accepted de judge decisions as a punishment for my sins O Lord forgive me. New years day came without hangover. There was an air of mourning in the streets of London. The Press criticised the decision of the Callaghan executive. The British lion had been tamed by the bureaucrats of Brussels and the English bulldog had lost its teeth but knowing the English as I do we knew that they won’t ever surrender to Germany od France and I posted my first despatch to Madrid with that idea: England will do what she ever has done in foreign policy ▬ balance of power: to counterfeit, to oppose, the whole nation is counterpoise▬ the never surrender in politics they are tough, no friends only interest. Either they will make the Common Market as their own mould or they shall be leaving. In that dispatch describing the dismal circuit I encountered in London at the first day in the EEC I ushered an omen. It was really a prophecy signed and sealed forty-seven years afterwards, and a month. So, I congratulated myself for my perception as a journalist. Brexit had been the beginning of the end of the venality. They tried to build a Europe of the merchants, racketeers and usurers under the motto “I will buy you” out leaving aside the Europe of the cathedrals

lunes, 27 de enero de 2020

     CAMINUM IGNIS
Cuco cuquiello
Rabiquín de escoba
Ya me dirás
Cuanto  queda
Para mi boda.
Luces magnas
Noches sagradas
Del mes de enero
Cuando la gata del Roxu
Tuvo ya el celo
La noche es día
En la Concha de Artedo.
Y al rescoldo
De la chimenea
Que templa los huesos fríos
De mi provecta senectud
Cantemos a los caldos
Gloriosos de las Caldas
 De Narcea tremulantes
Postulantes del dios Baco
El vino vitrix es vida
Gaudeamus igitur.
Doy besinos al xarro
Cada trago
Un recuerdo
De la mocedad
Del ayer
¿Adónde se fue?
Cada ósculo un consuelo
Vinum bonum
Alarga la vida
Quema la herida
Y los recuerdos
Del viellu
Templando gaitas
Endulzando arrepentimientos.
Cuco cucliellu
Rabicán rabiquín de escoba
 Cantando en mi huerto
Dime cuanto queda
Para mi entierro.
Oyendo tus silbos sonoros
Quedo trashoguero
Al amor de la lumbre
En la tarde de enero
Asciende el humo
Miro extasiado consumirse
El tuero que fue rama
Del árbol caído en el monte
Mientras brama
La mar toda

En el hondón del Cudeiru