YUNQUES

Yunques y pedernales

aquí clavados

estamos a la expectativa

viejos cruzados de la causa

frente a la gran avalancha

inmersos en un sistema donde mandan los pornógrafos

somos caldos de cualquier salsa

nos arrean de lo lindo

la humedad hace de mis piernas

pijoflaturas

EL CURA DE CUDILLERO "LOS" LLEVA DE SOMBRERO

EL CURA DE CUDILLERO "LOS" LLEVA DE SOMBRERO

EL CURA DE CUDILLERO

Pues al cura de Villalpando se los llevaban cuatro bueyes e iban sudando. Al cura de Argamasilla se los toca el monago con la campanilla y los del cura de Cudillero le sirven al sacristán de sombrero. Íbamos a dar tierra a mi cuñada Elena y yo presa de dolor por Elenita la desgraciada que ha muerto ciega y desvalida en un geriátrico de Muros recé un responso, el que sabía de cuando asistía a los funerales en mis tiempos mozos, una forma de rezar cantada porque el que canta reza dos veces y en el cementerio de San Fortunato escuchose mi voz potente y desgarrada en un kadish  o secuencia de la vieja misa de difuntos de difuntos que ha debido de sonar durante muchos siglos en este bello camposanto junto a la marina. El cura me prohibió que pronunciase aquel rezo en latín pero no hice caso. Estos clérigos no creen en Jesucristo, colegí y les importa un rábano el dolor de sus feligreses. Lo utilizan para servirse a sí mismo en su afán de control y de poder, actitud misionera. De regreso a casa después del entierro le dije a mi mujer: "mira, cielo: estos tíos predican la caridad pero no la practican nunca, son soberbios, orgullosos, taimados e inhumanos. Sin embargo, creo que tu hermana desde el cielo premiará mi gesto de gallardía y de respeto a la tradición". Faltó un adame  que no llamé cojonazos al cura de los pixuetos aunque mi me parece que quedó confundido. Sí que lo es. Los felpeyos de esta clerigalla adusta y antipática que los ponga de sombrero. Siempre se lo tuvieron muy creído. No jugarán con mi fe y mis sentimientos religiosos a pares y nones. REQUIEM AETERNAM DONA EIS DOMINE ET LUX PERPETUA LUCEAT EIS. TE DECET, DOMINUS DEUS IN SION ET TIBI REDDETUR VOTUM IN JERUSALEM. EXAUDI ORATIONEM MEAM AT OMNIS CARO VENIAT. TODA LA CARN VENDRÁ A TI SEREMOS REDUCIDOS A POLVO

MARTÍN BORMANN

 

El mundo fue creado por dios pero es gobernado por el diablo. Así lo creía Lutero cuando compuso un himno que aun se canta en las iglesias protestantes “und wenn die Welt voll Teufel wär”. El ex fraile agustino nos previene en sus estrofas contra la venida del reino de la Bestia Das Reich. ¿Qué Reich? Lo cita Martín Bormann el gran secretario de Hitler en sus cartas a su esposa Gerda. Estas epístolas unas trescientas desde enero de 1943 hasta el 2 de mayo de 1945 son un referente para conocer el mundo de miedo y de intrigas que acompaña al hundimiento del régimen hitleriano. Fueron escritas en medio del estruendo de los bombardeos aliados contra la Cancillería. La metralla abría embudos en la Wilhemstrassse y sembraba de cristales rotos y de polvos las habitaciones y pasillos de la Cancillería. El mundo en manos del Maligno. Lutero lo había dicho: “Os podrán arrebatar vuestros campos y propiedades, violarán a vuestras mujeres, se llevarán a vuestros hijos pero el Reino, das Reich, siempre será vuestro. Es el ocaso de los dioses”. Estas cartas deberían ser orquestadas con música de fondo de Wagner. Las escribe el hombre que más cerca estuvo del Führer en sus últimos días: “una victoria de los bolcheviques y de los americanos no sólo significarían el exterminio de nuestra raza sino también todo aquello que creó nuestra cultura y nuestra civilización. En lugar de música regional y canto gregoriano las masas bailarán al ritmo del jazz y el rock se convertirá en el opio de las juventudes. El arte de la literatura y de los valores estéticos dará paso a la pornografía. Escritores y periodistas que se desvíen de las directrices de la verdad oficial proclamada por el Poder serán proscritos o asesinados. El triunfo de los judíos llenará la tierra de tiranos porque en el alma de todo judío criminal hay un déspota, y un inquisidor”.

Fluye la pluma del edecán de Hitler contando cándidamente lo que acontecía en su entorno mientras el régimen se derrumbaba. Los rusos habían cruzado el Oder y se encontraban a las puertas de Berlín. Venían destruyendo, incendiando, violando, asesinando. Se escuchaba la macabra música de los organillos de Stalin. Teufel. El diablo moraba en Cantillana. Confidencias a su legítima que le había dado nueve hijos. Gerda se sentía tan nacional socialista que no temía a los “cuernos”;  incluso aplaude la decisión de su marido de tener una querida. Hay que hacer hijos para el Reich. Martín esperaba los paquetes que le enviaba Gerda desde Munich pero con frecuencia estos no llegaban. Las vías férreas estaban cortadas. El gauletier debía de tener problemas con la bebida y se jacta en bastantes de sus misivas de no haber probado una gota de alcohol cuando todos en las reuniones de la cancillería estaban borrachos. El estado mayor bebía para olvidar. Se vivía angustiosa y peligrosamente: “Tenemos un auto tanque que nos proporciona agua para cocinar y para lavarnos. Los carros e combate rusos rodaban hacia la Puerta de Brandenburgo después de haber entrado en Budapest a sangre y fuego. Dos divisiones perecieron en Hungría y de nueve mil hombres sólo sobrevivieron apenas un centenar… en Budapest el gauletier se ha suicidado… muchos en Berlín comienzan a estar nerviosos en vista de las atrocidades cometidas por los soviéticos. Esto no es de extrañar pero es de deplorar. Los de Stalin se comportan con nosotros como bestias infernales”.

En 1945 Acababa Bormann de cumplir 45 años. Le dice a su esposa que sueña con regresar a Meckleburgo cuando acabe todo esto y dedicarse a la agricultura, recorrer los caminos rurales, escalar montañas. Gerda acababa de parir mellizos. Moriría en Viena en 1946 arrepentida de las creencias anticristianas del nazismo. El hijo mayor de los Bormann se ordenaría sacerdote jesuita. El gauletier hombre sencillo aunque descrito como brutal por otros miembros del circulo mágico — Goebbels, Himmler, Speer, Eva Braun — se transfigura en sus profesiones de adhesión a Hitler. Era un hombre sencillo, perfecto burgués de costumbres turinarias, algo posesivo e inseguro, preocupado por adelgazar e inquieto a por su salud a causa de la vida sedentaria. Encabeza las cartas a Gerda con registros como “corazón mío” o “mamaíta”. Escribe con clarividencia, puntualidad y sin pretensiones librescas. “Me parece increíble que un puñado de judíos haya transformado el mundo sumiendo a Germania en una guerra de exterminio. Luchamos contra tres potencias que en realidad se engloban en una sola. Son las tres caras de la bestia sin rostro: Wall Street, la City de Londres y el Kremlin”. La primera guerra mundial fue el primer triunfo mundial del sionismo que hundió a Alemania. Le faltó saber que los judíos alemanes y suizos fueron los que auparon a Hitler al poder. Las misivas son cartas de amor y un dietario en el cual resplandecen las confesiones de un burócrata hastiado de las intrigas del círculo mágico del gran jefe (el odio y las prevenciones contra los militares de Bormann se exacerban a resultas del atentado fallido del 20 de julio de 1944 del general Stauffenberg que puso una bomba debajo de la mesa de la presidencia desde donde debía hablar el Führer) que añora la vuelta a un lugar de provincias en Sajonia para dedicarse a la vida del campo con su mujer. Lo que nunca pudo ser. Martín pereció en un enfrentamiento con los rusos cuando trataba de abrirse paso en una fuga hacia Berlín. Nadie encontró su cadáver lo que daría especulaciones de todo tipo sobre todo que se había refugiado en Argentina. Teufel. La hora de la bestia. Martín Bormann luchó contra el diablo. Perdió la pelea. 

 

 

 

POEMA DE LA ESCAPADA

 

 

 

subo, me llama lejano grito

distante laringe

suena como esquila de balada

cantarina voz

de mi amada

casi un susurro sobre las ondas

¿Qué fue de ti, qué aire esparces?

fuiste de mi vida aura sutil

transformada en huracán

ahora te busco, rosa,

en cencellada amanecida

te encuentro en efigie inmortal

en las páginas de un libro

el cuerpo ya es nada

circunferencia oh tú de la efímera pompa que fui

una jaca torda

galopa por el camino

el molino del olvido brama

en la aceña

rueda la fortuna con manso ruido funeral

voy entre la gente que camina

hacia el laberinto de mil puertas sin salida

incesante dédalo de mis suspiros

¡Ah! ¿Dónde estarás?

esa estrella de arriba

esta noche

proyectará la luz de tu mirar

destello de entonces

voz derramada sobre mí

que sabe mi nombre

dulces susurros de cantiga

en la balada de mi despertar

consuelos de tu ausencia general

Suzanne que estás en mí

EA EA PUTIN SE CABREA

Putin es uno de esos tipos que los psicólogos definen como flemáticos. El flemático es lo opuesto a lo sanguíneo. Volodia en las ruedas de prensa que he venido siguiendo a través del primer canal de la YV se muestra frío como un tempano en comando de autoridad pero los ingleses con el lio de los espías los doble agentes los supuestos envenenamientos (porque los ingleses son moscas cojoneras hasta el punto de que cuando quieren se transforman en bucaneros y ser muy groseros) se le vio irritado a Putin quien nunca pierde los papeles. Le salió el general del KGB que lleva dentro y llamó basura a los dos topos a sueldo no solo de Moscú sino del M15 british. "No quiero hablar de esos dos perros traidores a su patria" y pronunció la palabra patria (rodena en ruso) a lo largo de su locución. Volodia estaba rojo como un pepino a causa de la cólera. Las moscas cojoneras de Londres quieren meterle un gol pero Putin es un buen guardameta, experto en poliorcética o guerra defensiva y es posible que los rusos embarcados en la guerra del ciberespacio les den a los británicos sopas con onda. No así a los israelíes que son más duros de roer. Con el derribo del avión ruso (a eso se llama osadía) en que perecieron 15 miembros de la fuerza aérea rusa desplegada en Siria los judíos demostraron que son expertos en dar la puñalada trapera a un aliado como Putin quien casualmente es de origen hebreo. El sionismo parece que está poniendo a Volodia contra las cuerdas. En el Kremlin cunde la consternación: el ataque al aparato de reconocimiento - los israelíes lo utilizaron de sparring- no ha tenido la respuesta contundente que los agresores hubieran merecido. Parece ser que Putin no cree en la ley del Talión ni en el Tit for Tat. Seguramente, el líder ruso obró en este caso más como cristiano que como judío. Además el "Zorro del Kremlin" es más cauto y responsable que su contraparte Netanyahu ese sacamantecas que quiere incendiar el globo en su aspiración de reconquista de la tierra prometida. Los medios rusos tampoco se han pronunciado al respecto. Curiosamente. La prensa y los medios guardan silencio prudencial.

 

 

CHEJOV UN ORTODOXO HETERODOXO

 

Cuando nació mi hija Almu yo tenía un libro de Chejov entre las manos encuadernado en piel rusia. Con los batidores del alumbramiento fue un parto dificultoso en un paritorio espartano cuyos ventanales daba a un cementerio lo dejé olvidado en la sala de espera. Rememorar aquel caluroso 30 de mayo de 1976 me insta a la melancolía, tal vez perdón porque la literatura de este autor cumple una misión higiénica para el alma: inspirar (meter oxígeno en los pulmones), expirar expulsar óxido de carbono, los malos humores, todos los pesares y el dolor inherente a la condición humana.

Al contrario las plantas aspiran monóxido de carbono y nos regalan el oxígeno. Por eso el tufo del brasero y el agua carbónica (seltz) parte del mismo principio venenoso.  Me jacto de haber sido uno de los entusiastas lectores de Antón Chejov (Taganrog 1860- Moscú 1904) y de haberme leído casi toda su obra en castellano en inglés y algo en ruso. Este moscovita airea el corazón con ráfagas de aire fresco que vendría a aplicarlo como terapia al sobrecargado ambiente turbulento de nuestras vidas agobiadas por miasmas, desolación, mentiras y pensamientos mefíticos. Aparte de un gran literato era un filósofo de prestigio. Su figura y su estilo marcó los rumbos de mi carrera literaria quisiera haberme parecido a él pero es inimitable en su estilo. Es un clásico que rebasa las fronteras del pensamiento occidental y deja atrás la modernidad. Decía que la brevedad y la concisión son el sello de la genialidad y no vivimos en tiempos sucintos sino farragosos no hay más que ver los programa de la tele lo que se dice en los corros y lo que se publica. Son complicaciones poliédricas del pensamiento de la Bestia un mundo inauténtico poco original y donde nada es lo que parece. El escritor ruso por el contrario es un vaso de agua clara. El lenguaje no es para esconder la idea sino para desmenuzarla y transmitírsela a los demás. El autor del Jardín de los Cerezos es evangélico en su laconismo y preciso en la construcción de sus dramas y novelas cortas. El estilo musical y yo diría polifónico encuentra su ascendiente en la iglesia ortodoxa. Anton Chejov se educó en un ambiente clerical. Su padre era diacono y de niño asistía a las interminables misas cantadas que le hacían sentir por una parte tedio y por otra el sentido de la belleza inherente al rito oriental. Los párrafos encantadores y repetitivos recuerdan a la anáfora y la consagración cantada del canon de san Basilio. Se percibe un rumor de letanías en sus cuentos y en sus novelas cortas. Contrapone a este misticismo la ironía frente a la exaltación. El padre de Chejov acabó desdeñando a los popes porque no los creía a la altura de su misión. En uno de sus cuentos más sublimes “Un asesinato” refleja ese desafecto. Retrata a un personaje que quería una iglesia para él solo. Quería ser más papista que el Papa. Ayunaban las cinco cuaresmas, se prosternaba ante los iconos, decía misas secas en su habitación Su mujer “lo miraba con ojos asesinos cuando se ponía la casulla porque con el incensario atufaba toda la casa”. En su oratorio imperaban las reglas del Monte Athos. El protagonista hace voto de silencio. En la aldea empezaron a llamar a la familia de Matthei Tejerov “Los Beatos”. Él observaba las rúbricas eclesiales y leía el oficio del día escrupulosamente sin saltarse una coma. Sus libros de cabecera eran el menologio y la epacta. Sin embargo no iba a la iglesia. Los popes fumaban, vestían sotanas de seda y se emborrachaban como zapateros. Cundió su fama por toda la región. Matthei era un santo, curaba a los enfermos, adivinaba el porvenir, entraba en éxtasis. Gentes de todos los contornos venían a consultarle, le hacían regalos y no pedía dinero por curar pero aceptaba. Por el dinero y la vanagloria entró el diablo en su oratorio. Fundó una secta la de los saltadores o derviches que a través del baile se encontraban con Dios. En estos encuentros participaban bayaderas de fama y pronto empezaron los escándalos con mujeres que no le dejaban a sol ni a sombra, le arrancaban para reliquias trozos de su sotana y cabellos de su barba. No faltaban las que le pedían un hijo. La trama se devana por derroteros de la codicia y Matthei es asesinado por su primo, otro “beato”. Lo mataron para robarle el dinero del cepillo de las limosnas. El autor del crimen un tal Yakov Ivanovich, su mujer Aglaia y sus compinches: Sergio Nikaanorovich y su esposa la polaca Danuta son condenados a trece años de trabajos forzados en Siberia. Cuando a Yakov le pregunta el juez por qué mató a su primo dijo que no lo sabía. ¿Es usted cismático? ¿Sigue profesando las antiguas devociones y los ritos de familia? El interpelado responde:

— Tampoco lo sé

Con ironía Chejov, gran conocedor de las pasiones humanas, concluye que no es recomendable en materia de religión salirse de los convencionalismos. Hay que ser del montón, uno de tantos. Que los curas fuman, beben y fornican, pues tampoco es para tanto. Son hombres. Coincide el ruso con el cura de mi pueblo que tenía una regla de de los párrocos de misa y olla, los de mi olla, mi misa y mi Mariah Luisa:

—Haz lo que yo diga, no hagas lo que yo haga.

Recetaba don Frutos la fe del carbonero.

Para ser feliz y vivir tranquilo, poca teología. Sólo creer lo preciso por más que nos parezca dudoso. Bien están y bien parecen los santos en los retablos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mussorsky y el embeleso ruso

 

Escuchaba su música que llegaba lejana por el éter hasta mi celda de abajo, entre libros, rosarios y estampas, iconos. La obra de un perdedor se convierte en un canto de resurrección. Pulsó los registros musicales del alma rusa, las danzas eslavas, toda esa magnificencia de bizancio que el país de los zares supo trasladar a la vigencia cristiana. Rusia es una visión del mundo en los parámetros de la exaltación y la esperanza y la melancolía ortodoxa que tengo para mí que es una añoranza del cielo al socaire de las mudanzas de la vida terrenal que termina en la cárcel, el hospital, el manicomio o la tumba.

 Mussorsky era un oficial de la guardia, integrante del famoso regimiento Preobrayenski, los alanos del Zar, y acabó alcohólico, difunto de taberna. Su gran opera Boris Godunov fracasó. Si la música es la lengua del espíritu, en el idioma de este gran compositor se alcanza el punto  exacto o conjunción de latitud y de longitud, lo perfecto. No puede dar más de sí lo que se escribe en un pentagrama. Porque interpreta la armonía, ese concento o disposición matemática, que, según los griegos permitía que el paso de las esferas fuese todo él una resonancia de la divinidad. Su música es viril y optimista. En ella la potencia se transforma en acto

Desgraciada fue su existencia. Peregrinó al fracaso pero en su propio hundimiento se percibe la grandeza del arte. En su música suena el mito del eterno retorno, las fuerzas en lucha del bien y del mal, de la luz y la sombra. En medio se encuentra el hombre abocado al misterio bajo la égida de esos poderes. Llamémoslos pasiones, el imperativo del destino inexorable que los rusos designan comosudba. Juegan las sombras al parchís. La muerte o la suerte. Tira porque te toca. Mueve el cubilete. Los dados están en el aire. De oca a oca. La muerte gana siempre la partida, mas entretanto...

El arte ha de reflejar esa tensión inexorable hacia la eterna belleza, el mundo ideal. Y el artista se siente abocado a la utopía pero muy ruines son los mimbres en los que nuestra cesta fraguaron.

Todos los místicos españoles en sus escritos se quejan de que el cuerpo pesa. Los instintos arrastran hacia abajo. El Señor está arriba y requiere el arrojo y fuerza de voluntad en que tanto hacen hincapié los autores católicos y protestantes que persiguen la divinización humana con los actos, como explica muy bien un autor inglés en su libro ascético the pilgrim progress … somos en verdad muy poca cosa, no te engrías, no eres más que polvo.

Es la ley de la gravedad opuesta a la ligereza del alma sutil que trata de volar. Sin embargo, en la ortodoxia Dios se manifiesta, no se alcanza. El proceso marca una trayectoria al revés. El dios de los rusos se humaniza y aletea en la mágica de la salmodia y de los cantos eclesiales. Hay que sentirlo, vivirlo, no explicarlo, como lo intenta la teología romana desde el Angélico hasta charles de Hardin y esta contemplación de Cristo Redentor se refleja en la gran compositores rusos, transidos de deidad

Sin embargo esta unión divina, esta hipóstasis, más que los santones la alcanzan los artistas geniales como Mussorsky.

La belleza es amoral(no hay cuerpo, ni partes o compartes que acaban descomponiéndose a expensas de la nutrición, la generación, la enfermedad, el pecado de Adán), inmortal e inmaterial. Dios es espíritu alado, carece de cuerpo. Está ahí. Es el que es, según los judíos, que se resisten a llamarle por su nombre de pila, temerosos de pronunciar su apelativo y se andan con sinónimos... Yahvé, Jehová´, Adonaí. Inaprensible, incomprensible, águila que planea por el abismo, y pasa volando por cima de sobrescobios y barrancos.

Se trata de un vuelo sin tiempo. La deidad desconoce el hic et nunc. Nadie lo ha visto porque si se apareciera moriríamos. Sólo se ha manifestado alguna vez detrás de una zarza ardiente pero donde mejor deja su huella es en la música. La gran música de los maestros rusos.¡oh cristo del gran poder!