День памяти преподобного Кукши Одесского Posted: 29 Dec 2019 01:40 PM PST ESPAÑA MI NATURA

Патриарх Кирилл совершил чин воздвижения Креста Posted: 29 Dec 2019 01:24 PM PST ESPAÑA MI NATURA

_Кресту Твоему поклоняемся, Владыко..._ .mp4 Posted: 29 Dec 2019 01:19 PM PST ESPAÑA MI NATURA

Ты моя Мати, Царица Небесная (Распевно) - Мужской хор Богогласник Posted: 29 Dec 2019 01:17 PM PST ESPAÑA MI NATURA

SANTO CRISMÓN CRISTO AYER HOY SIEMPRE EPICENGTRO DE LA HIUSTORIA LAS MAQUINACIONES DIABÓLICAS NO LO PODRÁN DESTRONAR Posted: 29 Dec 2019 12:44 PM PST ESPAÑA MI NATURA

christus hieri hodie et semper el simbolo del crismon. cristo está en la historia. SE NOS VA LA PASCUA Y EMPIEZA LA EPIFANÍA O MANIFESTACIÓN Posted: 29 Dec 2019 12:24 PM PST ESPAÑA MI NATURA

BOOKS Posted: 29 Dec 2019 12:22 PM PST Fiction Fiction to look out for in 2020 With new titles from the likes of Hilary Mantel, Ali Smith and Sebastian Barry , 2020 bodes well for lovers of the novel • Rachel Cooke on nonfiction highlights of 2020 Alex Preston Sun 29 Dec 2019 09.00 GMTLast modified on Sun 29 Dec 2019 10.22 GMT Shares 76 Comments 45  The final instalment of Hilary Mantel’s Cromwell trilogy is likely to be one of the year’s biggest novels. Photograph: Richard Ansett/BBC This has not been a vintage year for the novel. The joint Booker winners and perhaps a handful of others aside, I’m not sure that much fiction published in 2019 will be read a decade hence. The good news is that I’ve spent the past several weeks joyfully immersed in proof copies of next year’s novels and can confirm that 2020 is shaping up to be a blinder. I’ve tried here to concentrate on the first half of the year. One of the year’s biggest novels is sure to be the final instalment of Hilary Mantel’s Thomas Cromwell trilogy, The Mirror and the Light (4th Estate, March), which is under strict embargo. Will it be great? Probably. Will it win the Booker? Possibly (although there’s serious competition). It could well be pipped to the prize by Maggie O’Farrell’s miraculous Hamnet (Tinder Press, March) – a beautiful imagination of the short life of Shakespeare’s son, Hamnet, and the untold story of his wife, “Agnes” Hathaway, which builds into a profound exploration of the healing power of creativity. Hot on Mantel and O’Farrell’s heels are three of the next generation: Evie Wyld, Daisy Johnson and Eimear McBride. Wyld’s The Bass Rock (Jonathan Cape, March) is her third novel and her best so far. Stepping elegantly through time and weaving together the lives of a host of strong yet damaged women, this is Wyld’s masterpiece – as majestic and monumental as the landmark it’s named after. Johnson’s Sisters (Jonathan Cape, July) is a short, sharp explosion of a gothic thriller whose tension ratchets up and up to an ending of extraordinary lyricism and virtuosity. McBride’s Strange Hotel (Faber, February) is an enigmatic, achingly sad book. A woman moves shiftlessly from one hotel to the next, obeying a seemingly abstract set of rules, haunted by her past. FacebookTwitterPinterest  Daisy Johnson, author of Sisters, ‘a short, sharp explosion of a gothic thriller’. Photograph: David Levenson/Getty Images Advertisement Colum McCann’s sixth novel, Apeirogon (Bloomsbury, February), is ambitious formally and thematically, taking on the Israel-Palestine conflict in a work that is both spectacularly inventive and grounded in hard, often brutal fact. It is about grief and forgiveness, about family and politics. If you can read it without sobbing, you’re a monster. Also tugging on the heart-strings is Sebastian Barry’s A Thousand Moons (Faber, March). Set in the wake of the American civil war, it tells the story of Winona, a brave, bruised orphan from the Lakota tribe whose new life on a Tennessee farmstead is threatened by the past. AD Miller was shortlisted for the Booker in 2012 for his Moscow-set thriller Snowdrops. His latest, Independence Square (Harvill Secker, February), also looks east – this time to Ukraine. The story of Simon Davey and the mysterious Olesya is utterly gripping, a novel with its finger on the pulse of geopolitics that still manages to move deeply. From the US, we have Jenny Offill’s Weather (Granta, February). Six years after her majestic Dept of Speculation, it’s a dazzling state-of-the-nation novel that is every bit as good as its predecessor. There’s also Jeanine Cummins’s American Dirt (Tinder Press, January), the tragic tale of a mother and her beloved son on the run from a drugs lord. Kate Elizabeth Russell’s superb debut, My Dark Vanessa (4th Estate, March), is more than merely an inversion of Lolita for the #MeToo generation; this is a book that asks what we have lost and gained in an era that has revolutionised the way we think about sex and power. Sign up for Bookmarks: discover new books in our weekly email   Read more James Scudamore has always written brilliant, twisted novels; his latest, English Monsters (Jonathan Cape, March), is breathtakingly good. Imagine Edward St Aubyn writing The Secret History and you’ll get an idea of how exquisite and compelling this story about male friendship and betrayal is. Amanda Craig’s The Lie of the Land was a bestseller in 2018 and made many books-of-the-year lists. Her next, The Golden Rule (Little, Brown, June), turns upon a chance meeting on a train that leads to a murderous pact. It does what her novels do best, wrapping the reader in a tight, lean narrative, showing the strangeness that lies at the heart of normal-seeming lives. Philip Hensher’s A Small Revolution in Germany (4th Estate, February) is a beautiful, regret-soaked story about the marks left on our adult lives by the idealism of our youth. FacebookTwitterPinterest  Polly Samson’s A Theatre for Dreamers reimagines the love affair between Leonard Cohen and Marianne Ihlen (far left) on Hydra. Photograph: James Burke/The Life Picture Collection/Getty Images A few more to look out for: Maaza Mengiste’s The Shadow King (Canongate, January) is a complex, lyrical and compelling historical novel set during Mussolini’s invasion of Ethiopia. SJ Parris’s Giordano novels are always worth reading. The sixth, Execution (HarperCollins, April), is no exception – a brilliantly realised fictionalisation of the Babington plot against Elizabeth I. Nikita Lalwani’s gripping thriller You People (Viking, April) is set among undocumented migrants in a shadowy London underworld. There’s a fine second novel from Stuart Evers – The Blind Light (Picador, June) reads like a British Don DeLillo, telling the social history of Britain through two generations of a family. Finally, in A Theatre for Dreamers (Bloomsbury Circus, April), Polly Samson goes to the Greek island of Hydra to imagine the first steps in the love affair between Leonard Cohen and his Marianne. As dreamily nostalgic as Cohen’s song Famous Blue Raincoat. Along with Kate Elizabeth Russell, there are a number of hotly anticipated debuts hitting the shelves. The 28-year-old Dutch dairy farmer Marieke Lucas Rijneveld’s The Discomfort of Evening (Faber, March), translated by Michelle Hutchison, is a rich and luminous novel about fate and grief. It is already a bestseller in Holland. Nazanine Hozar’s immaculate first novel, Aria (Viking, March), follows a group of Iranians in the lead-up to the 1979 revolution and marks the arrival of a major new voice. Rainbow Milk (Dialogue Books, March) by Paul Mendez is another worth looking out for – powerful, sensuous and thrillingly well written. It’s not in the first half of the year, but I’m already hugely excited about Eley Williams’s first novel, The Liar’s Dictionary (William Heinemann, July). She’s a magnificent prose stylist and I can’t wait to read her in the longer form. We can also look forward to the final part of Ali Smith’s era-defining seasonal quartet, Summer (Penguin, July); and there’s a new novel by the dependably magnificent Kate Grenville – A Room Made of Leaves (Text, July) (which I’ve read and it’s every bit as good as The Secret River). Then, in September, there’s Piranesi (Bloomsbury) by Susanna Clarke, the long-awaited new book from the author of Jonathan Strange & Mr Norrell, and Mayflies (Faber) by the great Andrew O’Hagan ESPAÑA MI NATURA

EL DEAN DE COMPOSTELA VICTIMA DE UNA CAMPAÑA DE SIONISTAISTA Posted: 29 Dec 2019 09:00 AM PST testimonio SIEMPRE  CON LA CRUZ COLORADA AL PECHO LA CRUCIFIXIÓN DEL EX DEAN DE COMPOSTELA Victima de calumnias y esos malos quereres emponzoñados (el diablo con frecuencia entra a saco dentro de las sacristías y cenáculos) don José María Díaz Fdez. pasa sus días octogenarios en su querido Mondoñedo, apartado de su ministerio y confiando en que la justicia divina le devuelva la honra que le quitaron los mundanos. El arzobispo Barrio le destituyó de su decanato y de la canonjía y hubo de abandonar el cargo de archivero. Esto sea acaso lo que más le dolió porque es una eminencia en historiografía y conoce como nadie la historia de la Iglesia, con sus grandezas y servidumbres como toda obra humana. Sufrió persecución por la justicia (decir la verdad siempre molesta) pero él siempre espantó demonios, como buen exorcista de la palabra y de la pluma. Han sido siempre sus armas junto con el ferrete coruñés y la ironía asturiana. El Maligno le tendió una trampa porque lo acusaron de haber dado una palmada en el culo a un monaguillo. Los que le conocíamos y admirábamos cuando fue nuestro prefecto en el seminario de Segovia somos contestes de que eran gestos muy suyos, "cosas del gallego", decíamos, pues a un tal Izquierdo, alumno de retórica, al que llamábamos Penjamo, le hizo salir de la terna, ponte firmes, eso no se hace y le pegó una patada en las posaderas que por poco le a manda a  Fernando Poo por haberse llevado tres hogazas a la camarilla dentro del guardapolvos y luego las vendía a dos reales cuando apretaba el hambre. Doy testimonio: don Chemari no tenía nada de marica. Al contrario precavía a todo el curso contra el amor a los efebos, es más: los griegos eran por cierto, nos decía, inclinados a la sodomía: Aristóteles se acostaba con un muchacho, Orígenes emasculóse para evitar pecado nefando, y el siglo XVI la Ciudad Eterna era el gran varadero de la prostitución europea (pululaban más de quince mil por la Vía Apia  y hacían la carrera junto a las tapias del Castillo de Santangelo) , muchos cardenales hacían a pelo y a pluma. Roma peccatrix. La curia siempre fue pecadora y descreída. Un papa Borgia el padre de Lucrecia - esto también nos lo contó en una de sus charlas el P. Diaz- decía durante una gran comilona con sus fámulos mirando para los evangelios: "ese librito con sus cuatro fabulas nos ha hecho ricos y famosos". "Sin embargo, queridos seminaristas, concluía, tales oprobios y  maldades no han de ser óbice jamás al depósito de vuestra fe, porque fuera de la Iglesia no hay salvación "extra Ecclesiam nulla salus. Teneis que ser hombre enteros, gentes normales, no andarse con repulgos ni tiquismiquis; el cristianismo no es un problema de bragueta". Estas sentencias de mi maestro los tuve muy presentes a lo largo de mi vida me han afianzado en el amor a Cristo y a la gran tradición de dos milenios de cristianismo. Me causa más que indignación furor y santa ira - cogería un látigo y echaría a vergajos a los profanadores del templo como hizo nuestro Señor- ante la hipocresía de cierftos sectores que desde dentro y fuera de la Iglesia ven en el otro la mota en el ojo cuando ellos mantienen una viga en el suyo. Andamos a vueltas con una nueva raza de víboras. Abundando en ello Díaz Fernández es un teologo de categoría, un litúrgico de categoría y un maestro de ceremonias como no había otro en cabildo catedralicio sobre la Piel de Toro. Hace unos años descubrió en el archivo compostelano un inédito de Quevedo bajo el rótulo de "Contra Iudeos". A lo largo de sus páginas don Francisco se despachaba a sus anchas contra los cristianos nuevos. Retrataba a Teresa de Jesús como una ninfomaníaca del confesionario (de hecho la crítica moderna admite que pudo tener amores con el Padre Gracián). Juan de Avila era un perverso y san Juan de la  Cruz un lírico algo pornográfico escudándose en el Viejo Testamento y a Ignacio de Loyola un altanero vasco un poco borachín... Bien estén los santos en sus retablos.  Como es sabido en la gran pendencia que hubo en el siglo XVII sobre el patronato unos (godos) decían que el verdadero patrón de España era Santiago,  mientras los conversos (hijos de Moiés) con ese furor que siempre caracterizó a los españoles de origen judío declaraban incontrovertiblemente patrona de las Españas a la mística abulense. Puede que la víbora de la calumnia contra erl querido ex deán apartado de sus cargos - gracias a Dios no ha sido suspendido a divinis - alimentada por un arzobispo que viene de un pueblo de Zamora donde hasta hace poco tiraban a los forasteros al pilón y defenestraban a una cabra desde el campanario- yazga en tales infames escondrijos. Conjeturo que los tiros pueden ir por ahí. Este buen sacerdote[1]ha sufrido con longanimidad y paciencia la picadura de los peligrosos alacranes que andan por las curias y una cosa: están logrando que a la Iglesia no la conozca la madre que la parió. Porque ellos se están pasando con armas y bagajes al enemigo enarbolando la bandera de la pudibundez sexual y del feminismo torcaz

EN DEFENSA DE CARMEN POLO DE FRANCO FRENTE A LAS CALUMNIAS DE UN TAL PRESTO QUE FUE MI ALUMNO EN HULL CATEDRA DE ESPAÑOL

 

2024-11-24

EN DEFENSA DE CARMEN POLO DE FRANCO FRENTE A LAS CALUMNIAS DE UN TAL PRESTO QUE FUE MI ALUMNO EN HULL CATEDRA DE ESPAÑOL

 

2 de octubre de 2001

CARTA A PAUL PRESTON.

Por Antonio Parra

Amigo Paúl, te escribo a cuenta de tu libro sobre las mujeres españolas que participaron en nuestra guerra civil: la mujer de Onésimo Redondo, la Pasionaria y otras cuantas más. Todo está muy en totum revolutum, las churras con las merinas, halcones y palomas, y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, donde a ti te mandaron de becario de intercambio por el gobierno al colegio de irlandeses, ciudad de las que volviste diciendo pestes y metiendote con los cazurros de Delibes, pues entras a sangre y fuego contra Carmen Polo de Franco, una ovetense de pro, que tendría sus defectos como todo mortal, porque ya sabes aquello de “quien no perdona sus defectos no ama a los humanos” o “ni yantar sin desperdicio ni hombre sin vicio”, pero que fue mujer de gran corazón, afable y sencilla, esposa de un militar. Una verdadera señora de Oviedo. Como doña Jimena, doña Urraca la Asturiana o doña Gonterodo. Como mi mujer, como alguna de mis novias.

Incurres en un defecto imperdonable a un historiador objetivo la saña, la vesania, el empecinado rememorar desde el desmelenamiento del vencido.

Merézcante, hombre, respeto los muertos. Además te metes con las mujeres por lo que incurrirías en algo muy corriente a la sazón en el acoso. Un acosador te llamarían aunque claro está en tu caso no tendría el sentido que se le suele dar, pero te expones en este país, donde no se permite a maltratar verbal o físicamente a las mujeres, a que algún hidalgo te rompa la cara. Por atentar contra el honor de alguien que no se encuentra entre los vivos y no se puede defender de tus especiosos y contumeliosos veredictos que descubren tu violencia y tu impotencia contra España. Una y otra vez insistes machaconamente desde tus delirantes entregas, pues no se podrá calificar de libros a tanta carnaza con refritos, de medias verdades, morcillas que no vienen a cuento y otras butifarras, en el mono tema. Más de lo mismo. Parece que sangras por la herida. Joder ¿qué te pasa?

 

 

Me acuerdo de un Paul Preston al que yo di clases de pronunciación y conversación castellana en el Marist College de Hull curso 1966 con un acento cerrado de Liverpool que pugnaba por ganar una plaza en Oxford.   Era un pelitaheño de cabellos rizosos en melena leonina, muchas pecas, la pupila verde y algo de ectropión que se movía con andares de teddy boy, menos partidario de los Beatles que de los Rolling Stones y que en español, a pesar de que el director del centro me había encomiado su alto nivel, estaba pez. Si eres tú el Paul Preston de Liverpool al que yo traté de entusiasmar con la lengua y la cultura de Cervantes, tengo que decir que como estudiante pertenecías sino al pelotón de los torpes, al menos a los del montón. Para más inri, eras  gamberro a morir con alevosía y provocación. Hasta en una lección me soltaste sin venir a cuento de que Valladolid era un burdel, un inmenso cuartel y un enorme convento. Que todos los españoles éramos maricas, las chicas todas putas y que los únicos machos los había metido Franco en un campo de concentración. Traté de aparejarte a razones pero no hubo manera. La cabra tiraba al monte, fui incapaz de hacer gavilla de ti. No así de otro que se llamaba Sean, un irlandés, que consiguió el A level con proficiency lo que equivale a matricula de honor  “In Spanish”.

No te me despintas. Tú no puedes ser otro que aquel Paul Preston que hablaba con aquella voz cavernosa de los barrios bajos del puerto de Liverpool. Era la misma dicción que la de Paul Mac Cartney, Ringo Star y John Lennon. Al igual que ellos tú tuviste que pulirte en la universidad aquel pelo de la dehesa y conseguir el inglés melifluo de la Bibisi. El mismo que viste y calza.

Tengo que decir que este sí que es mi Paúl. No me lo cambiaron.  Vuelves por donde solías. Haciendo el burro. Diciendo paridas contumaz y procaz hasta que te cansas pero sin pensamiento original pues eres uno de esos escritores que hablan por cartapacio. Piquitos de piñón y boca de ganso repitiendo aquello que oyen o recogen sus antenas. Volviendo a los lugares comunes y los manidos tópicos de la “Collares”, la “Franca”, la “cabeza de chorlito con menos inteligencia que un ratón” etc.

Sin demostrar que ni una sola vez echase la mano al cajón como hace ahora tanta gente ni incurriendo en los cohechos y peculados ahora tan habituales. Ni a ella ni a su marido les habéis podido coger en un solo renuncio de un afer secreto o un hijo entenado o extramatrimonial  los porno cronistas que no historiadores, los jornal/listos, retrateros mirones, la tribu cursi de la prensa sural, cotillas del con quién se acuesta ésa y con quién se levanta la otra, que no periodistas, oportunistas de la revancha. A moro muerto gran lanzada. Desde luego, pero eso no tiene poco mérito.

 Os han dado una chifla, y todos capadores. Lo fácil es aullar con el lobo, lo difícil es enfrentarse a la muta. Y vosotros más que muta sois jauría que arrasa con más ahínco que las manadas de gochus que bajan a  estos valles desde la Cerceda y la Rondiella o el Picu la Puerca con los recios plenilunio de enero hozando como rayones detrás del morueco. No quedará títere con cabeza ni quintana ni corral que no se abrasen acusando los destrozos de vuestros colmillos envenenados.

“Yo siempre estuve reservada para Paco”, afirmaba en una de las escasas entrevistas que concedió por su cuenta, ya fallecido el Caudillo. No le gustaban los protagonismos y fue la mujer de un soldado, su sombra fiel, desde que se conocieron en un baile por San Mateo del año 17 recién incorporado Francisco Franco al Regimiento del Príncipe - venía convaleciente de una bala que casi le perfora el hígado en Tiduf- hasta el 20 de noviembre de 1975. Sin ningún altibajo. Juntos del principio al fin.

A doña Carmen Polo Martínez Valdés, digan lo que quieran las lenguas viperinas, tanto en el Pardo como la Calle Uría siempre se la conoció por el cognomen de la “señora”.

Con esto está dicho todo: la elegancia, la casta, el linaje de una asturianía apacible y bondosa sin otras pretensiones que las del concepto del deber y la vocación de servicio a España. Era aquella eterna sonrisa con que aparece retratada el día de su boda saliendo de la iglesia de San Juan en 1923 y con la que acompaña a su marido a los actos oficiales, nunca en primer plano.

La ceremonia tuvo que ser aplazada en dos ocasiones (“Carmencita bien puede esperar; España no”) la primera cuando tuvo que salir zumbando para ayudar a Millán Astray a organizar los cuadros de la Legión con mehalas marroquíes y voluntarios internacionales y la segunda cuando lo de Annual en 1921.

Ya se sabe lo que decía Mola “la bala que te ha de matar no la sentirás venir, pero todas ellas, como las cartas tienen un matasellos, una fecha y un destinatario, hay que abrir el correo”.

Con el laconismo que le caracterizaba aquel discreto oficial gallego, pequeño y de infantería, cuando recibe el telegrama ordenando rápida incorporación al Ejército de Tareas del Rif bajo las ordenes de Sanjurjo, que le saca de su “Oviedín”,  no disimula su sorna “Otra vez a torear”.

Y parte raudo a presentar batalla contra Abdel Krim.   

Las personas que se quieren llegan a parecerse físicamente.  El roce hace el cariño y Franco y su mujer, si no enamorados y acaramelados a la tontuna, debieron de sentir un amor profundo el uno por el otro. Se parecían en la sonrisa. Nunca lo dejó solo. Incluso durante las operaciones bélicas lo acompañaba de un frente a otro.  Hicieron la guerra en una rulot.

Creo haber oído decir a un periodista, José María Zugazaga, que perteneció a la Casa de Su Excelencia, que Franco el humor que le gustaba no era tanto el gallego como el de la calle Uría. Llevaba a Asturias en el corazón. Quería profundamente a esta región donde fue feliz, donde estudió a conciencia. Por eso venía a pescar aguas arriba del Narcea todos los años.

En una ocasión le preguntaron cuáles habían sido los mejores soldados de su escuadra y dio la siguiente réplica: “La guerra me la ganaron los gallegos y los moros; los navarros echaron el resto, ninguna tropa más segura que la de los castellanos, pero los más valientes no te quepa la menor duda, José Mari, los asturianos. Los de Simancas y los del Cerco de Oviedo”.

Cerca de Oviedo se sentía radiante y hasta recuperaba la buena forma física. Allí nació su única hija Mari Carmen a la que llamaba “mi nenuca” y la “morucha” por ser muy morena. Hay una entrevista que concede a Life en  abril de 1937 en la finca de los Polo en San Cucufate de Llanera.

 

 

Allí se muestra al matrimonio Franco como un paradigma de armonía conyugal. Carmen y Paco sonríen sin parar y por allí anda la “Morucha” que aparece escalando un manzano de la frondosa pumarada. Y este artículo ganó la guerra para la causa nacional. El general se metió a los americanos en un puño - he ahí la fuerza de los medios de la imagen - sacando a relucir sus encantos de seductor en los primeros años. Oviedo era el sitio donde regresaba al cabo de las campañas africanas a lamerse sus heridas, el descanso del guerrero. La ciudad lo transformaba.

Parece ser que se impregnó de esa bonhomía del asturiano de buen carácter a veces irónico y teñido de orbayus y borrinas, exponente de civilidad.

 Ni muy pobre ni muy rico. Sólo quería una vida decente, un buen pasar. Aura mediócritas bajo las torres caladas de la catedral de Vetusta. Al tiempo que una espiritualidad profunda. Los golpes que  más le dolieron fueron los que le dio la Iglesia de los obispos trabucaires como Mr. Añoveros que quiso excomulgarlo y en 1948 cuando ONU decreta la expulsión de España de la comunidad internacional merced al veto de Israel.  Precisamente, a él que tanto había hecho por Israel y que tantos judíos salvara, a él que dio instrucciones al embajador Sanz Briz para que concediera pasaporte español a todos los sefardíes de Salónica. El propio Ben Gurión cruzó los Pirineos en valija diplomática dentro del portamaletas de un coche.

Esos son zonas oscuras de la biografía de Franco poco esclarecidas o silenciadas a propio intento. Como por ejemplo sus relaciones con Inglaterra que visita sólo una vez con motivo de las exequias en Londres del rey Jorge V pero al cual admiraba por su pragmatismo y buenos modales, justo lo que a ti te falta, Paul Preston.

Era un anglófilo dentro de un orden. No tanto como Julián Marías. Pero le gustaba tomar el té de las cinco con su señora y rodeado de sus hijos y de sus nietos cual buen burgués. No le gustaba demasiado la política y leía a autores ingleses Woodhouse, Agatha Christie, Chesterton y al plomo de Azorín. Siempre dentro de unos niveles discretos de modestia confortable.

Nunca consiguió aprender inglés aunque hizo lo que pudo por reanudar aquella clase particular interrumpida en Tenerife el 14 de julio de 1936 por causa mayor. Sin embargo la figura de Franco hay que analizarla bajo la influencia británica. El movimiento se fraguó en Londres mediante los dineros del banquero Juan March y al socaire de otras trastiendas internacionales. No era él el general designado en principio sino Emilio Mola Vidal. Luego se alzó “Franquito” con el mando único. ¿Por qué? Nadie supo explicarlo.

Quedan por aclarar y por patentar los correos De Philby el gran maestro del espionaje del Circus londinense, las mañas del embajador  Lord Templewood o Sir Samuel O´Hara en Madrid y las del Marques de Santa Cruz en Londres.

 

 

Los británicos sois algo anecdóticos y periféricos al abordar un hecho tan complejo como es el de aquel estallido que fue un ensayo general para algo más gordo. A chip on your shoulder, como soléis decir.

Con semejante petulancia que nos mira por encima del hombre y que bajo cuerda revela una carencia y uno de vuestros muchos complejos de inferioridad nos habéis estado vendiendo “guerra civil” contadas por vosotros y nos despachasteis libros como roscas alcanzando tiradas millonarias que os han situado en el poder y la gloria. A ti me consta que el “Spain bashing” labróte todo un capital a ti, tío.

Cito a Hugh Thomas, Brian Crozier, Elliot, Ian Gibson y a ti mismo, habéis encontrado una mina mientras que aquí muchos andamos lampando. Esto tiene que ver con el papanatismo de nuestras clases pudientes, con su flexibilidad de vertebras ante todo lo inglés.

Nos habéis colocado la burra y, soberbios traficantes, nos la habéis vendido bien. El “English teaching” es una industria y una picaresca en la Piel de Toro que mueve cifras de diez dígitos. Para colmo, ostentáis la exclusiva de nuestra historia reciente.

A pesar de todo algunos no podéis esconder al hooligan que lleváis dentro. Al “teddy boy” de aquellos años saltados a la fama desde sitios como Hull o Liverpool que son el culo del mundo.

Vuestra interpretación de la historia es freudiana. Todo un gran problema de bragueta. En los libros hay que echarle más testosterona que en la guerra y algunas novelas hay que escribirlas con el clítoris como hacen no pocas novelistas inglesas que remedan algunas de las pánfilas nacionales que montean por nuestros periódicos y que de una navaja en la liga han pasado a ser rosas insatisfechas.

“Please no sex. We are British” era el título de una comedia de los setenta.  Sin embargo aquí como se ha perdido el pudor el mundo gira en torno a los tamaños, las pesas y las medidas. Tengo entendido que la honra no la llevan los hombres y mujeres en las partes menos nobles de su fisiología sino en la mente y en la corazón. Y Carmen Polo de Franco Martínez Valdés era una asturiana de pro mujer de honor como lo era su esposo, el de Dar Akoba y Acila, el del Gurugú. No se explica cómo sobrevivió a aquel tiro mortal de necesidad que le perforó el vientre. Tampoco sé si tal percance influyó en su capacidad reproductora aunque dudo que afectase para nada a su higiene sexual.

 

 

De lo que sí estoy seguro es que los cojones, como piensas tú o la Fallaci, y nada se diga de doña Magdalena Albright, la que bombardeó Belgrado la noche de Pascua y que no sabía decir otra cosa en español, a question of balls, no los llevemos los hombres donde los animales. Cuelgan de otra parte.  Tanta obsesión fálica es subliminal síntoma de vuestra impotencia. Sois flojos. Y Franco  tuvo un par de pelotas. Eso decían los moros de las cabilas mirandolo como a un dios que tenía lo que hay que tener y “baraka”. Muchos le adoraban  como si fuera un profeta. Y también los tuvo en abundancia para hacer feliz a aquella mujer, a la asturiana. ¡Ya quisieran muchos!