BIBLIOGNOSTA

jueves, 9 de abril de 2020

el camino libro recomendable para sobrellevar la cuarentena

DELIBES LA TERNURA CRUDEZA Y HUMOR DEL ALMA CASTELLANA

Todo eso está en El Camino el mejor libro de Delibes. Aquí el autor vallisoletano echa el resto tanto en la descripción del paisaje como del personal. Resplandece al que se le llevaba el aire Don Miguel enfoca su espejo a lo largo del camino para describir carácter para describir la vida en la lucha por la vida y contingencias de esta villa situada cerca de Liébana entre Palencia y Santander y León para escudriñar tipos como Rafael al que de perfil no se le ve, al que se le llevaba el aire . O describir el alma del mozuelo que al día siguiente se va a estudiar a los frailes y deja atrás sus amigos: El Mochuelo el Moñigo el Buche, la recuperar o Mica la hija del indiano, su primer amor imposible.

Cuenta las hazañas de las Léporidas y las Guindillas, las dos beatas de la parroquia, y mete un malvís al que ha derribado de una pedrada en la caja de su amigo muerto ▬ ay Dios la que e prepara la gente cree que es un milagro▬ German el Tiñoso un entendido en pájaros que cruzaba canarios con jilgueros e imitaba el canto de las perdices y de las codornices que no hacen brrrrrr sino prrrrr acababa de morirse.

Un mal día tiene la mala suerte de resbalarse mientras buscaba una culebra de agua en el río y desnucarse. Cantan en el bardal los rendajos y por allá viene Andrés el hombre que de perfil no se le ve, al que se le llevaba el aire. El maestro don Moisés partidario de la norma la letra con sangre entra mete la aritmética a palos en la sesera de aquellos pobres niños y castigaba con dureza cualquier infracción del alumnado poniendo al infractor de brazos en cruz con un tomo del Espasa en cada mano.
En fin, EL CAMINO es un tour de force, una de las grandes novelas que se escribieron en Europa el pasado siglo. Describe una España desaparecida pero que alienta nuestra añoranza. Es Castilla antes de vaciarse, antes de que llegase la industrialización y los nuevos amos que mandaron a aquellos hombres entecos al cementerio y a sus hijos a la ciudad. El campo la agricultura convertidas en segundas viviendas.

EL CAMINO es un tour de forcé,

una de las grandes novelas que se escribieron en Europa el pasado siglo.

VILLALÓN CONTRA LAS PEREGRINACIONES JACOBEAS

Embasicetas o embasicoetas es la palabra con que Plauto designa a buharros bardajes y corruptores de menores y de aquellos polvos aquestos lodos el que va de romería se arrepiente al otro día.

—No me vengas ahora con mariconadas. A buenas horas mangas verdes. Mira lo que dice Juan Matalascallando: " La mejor romería es el camino real que lleva al cielo con la guarda de los mandamientos de la ley a maza y escoplo y estos sin caminar leguas se pueden cumplir todos ¡Cuantos peregrinos reniegan y blasfeman y se emborrachan o toman lo que no es suyo! No es menester ir a Hierusalen o a Santiago para salvarse”.

Y digo yo quien quiere salvarse en estos tiempos cuando son tan pocos los que creen en la vida eterna. El vivo al bollo, el muerto al hoyo y pobre del que se muere. Nada quiere saber de la Pelona la sociedad moderna. Por eso hacen tanto deporte y guardan régimen. No fuman y no saben que los que no fuman la palman antes. Los embasicetas están viendo visto y tienen por bandera el arco Iris. Las poligoneras no hacen falta que se encomienden a santa Magdalena. son la honra de la república y las proclaman reinas de las mañanas.

Sales a la carretera y te encuentras a esos nuevos peregrinos de la calistenia y de la vida higiénica que quieren ganar la salud eterna por bordón un casco de acero sudando la gota gorda sobre el cuadro y el manillar de su máquina a pedales como ven poco a veces son arrollados por un automovilista borracho. Ya ves tú: es un peligro lanzarse a la carretera a ciertas edades. mejor estarse quieto en casa porque un buen libro dispersa el aburrimiento y son preservativos para esta acidia general que corroe a los hispanos. Eso es predicar en desierto. Ya lo sabemos. Aquí no agarra un libro ni dios. se pretende la vida ágrafa. Para saber ya tenemos la tele vamos a contar mentiras tralalá.

Los programas de Doña Champions la Perchelera puta la madre y puta la hija y puta la sombra que los cobijas ganan mucho dinero, pasándoles la pluma por el pico a los embasicetas y por ahí van las costumbres en medio de la cultura de la queja y aunque haya algunos que creen haber descubierto el mediterráneo estas peregrinaciones ciclistas como las romerías a Santiago ya eran motivo de escarnio para autores de la edad media. Yo de mis peregrinaciones jacobeas tengo muy mala experiencia. algún día las contaré si dios es servido.

Plumas tan significadas como el doctor Laguna, Chaucer y el propio Cervantes se meten con ellas. Un libro y un amigo quiero yo en mis lares y un camón y silla de coro para cantar el Domine labia aperies. Abrid, Señor, mis labios. Clama, no ceses.

Que a estas y a las otras ya se las dirán de misas por más que den señales de haber ganado el jubileo de la juventud eterna. Los que van con flores a la diosa televisiva todas las tardes mejor estuvieran rezando el rosario Constituyen el manantial de inspiración de la novela picaresca estas flores de jara y estas hijas de la piedra. Venid y vamos sin movernos del confidente de nuestro cuarto de estar a empaparnos de chismorrerías de las celestinas mediáticas las nuevas alcahuetas.

Todos pegados al tele de plasma a los novelones de Cuéntame y a la telebasura de Telecrap.

Saltan aquí de nuevo al ruedo los personajes creados por Mateo alemán por Delicado Baeza, Castillo Solorzano y otros, que España es nación vieja, que aguanta todo lo que le echan, y todo esto nos parece deja vu, o visto para sentencia. Yo me imagino que la señora Champions y su hija que parece más joven que ella es la Niña de los embustes resurrecta.

Ojo, Pablos, que asan carne, recomienda Quevedo copiando el estilo del Satiricón. Existe un paralelismo semántico y de trama entre el Lazarillo de Tormes, el Crotalón y el Viaje a Turquía, salvando las diferencias del tono narrativo del primero con el estilo moralizante y gnómico de los libros que firma el Segoviense que ni puede ser otro que el doctor Laguna. El Lazarillo debió de ser un libro de juventud obsesionado por el hambre y la desventura en que vivían gran parte de los españoles en el periodo más álgido de su historia que fue la España imperial. al parecer Laguna fue médico de las galeras y eso le dio ocasión para describir la miseria de aquellos "infiernos flotantes" en tierras de Solimán. Se trata de verdaderos thrillers a la moderna. Viva nuestra literatura y abajo los telefilmes, los talkchous y los realitís tan irreales que

martes, 7 de abril de 2020

LIBROS QUE HAY QUE LEER EN TIEMPOS DE PESTILENCIA MUERTE EN VENECIA

Muerte en Venecia: un gigantesco Thomas Mann

¿Pestilencia en Venecia? ¿Qué pestilencia, signore? Son los del Ayuntamiento que están desinfectando… ya sabe el signore: la laguna, el sirocco, el calor, le dice a Gustavo Aschenbach uno de los trovadores que han llegado a amenizar las noches del Lido donde se hospeda el protagonista de esta novela, uno de los mejores libros escritos en el pasado siglo, llevada al cine en 1970 por Luciano Visconti con un cuadro de actores verdadero tour de force: Dirk Bogarde, Luciana Mangano y el sueco Brjön Andressen (Tadzio) el efebo del que se enamora el viejo escritor muniqués de huesos cansados. Aschenbach ha venido a veranear a la Ciudad de los Canales, pero encuentra la muerte una muerte dulce de peste bubónica ▬se ahogaban, la sangre se les volvía tierra y los contagiados perecían de congestión▬, mientras contempla corretear por la arena l único amor de su vida, un amor platónico a distancia, fraguado sólo en miradas y gestos.

El escritor alemán había buscado a lo largo de sus escritos y novelas la contemplación de la belleza una belleza que encontró plasmado en el rostro de aquel joven aristócrata polaco que se aloja con su madre, su aya y hermanas en el Lido. A Aschenbach le había abandonado su mujer por otro hombre. Lanza un mensaje el arte de la literatura es un ejercicio inane. Todos los escritores somos uno fracasados, somos camaleones enroscados en la cola de nuestro orgullo.

Suena la música de Mahler, sopla el viento del sur, los gondoleros cantan “tarantelas”, la gente muere en las calles venecianas que se han vuelto peligrosas… asaltos, latrocinios, borracheras. Siempre ocurre. Algunos hasta se enriquecen en tiempos de pestilencia. La peste y la guerra son inherentes a la condición humana, siempre llegan cuando menos se espera. He vuelto a leer “Muerte en Venecia” al cabo de muchos años en versión inglesa; en alemán podría, pero no me atrevo porque es tal la riqueza y delicadeza que oculta la gigantesca prosa de Mann que la labor puede ser tan tediosa y ominosa en los tiempos que corren y más cuando la peste llama a la puerta y estamos ante un Corvid-19, que llevaría meses su lectura. Y ríete de la peste bubónica. Lo que padecemos ahora es mucho más deletéreo.

El vibrión colérico se propagaba lentamente de forma ondulatoria mientras el virus Corona arrasa de forma global en alas de los nuevos inventos y de la moderna tecnología.

En 1911 el vibrión bubónico que procedía de la India tardó más de un año en llegar a Europa, la peste de 2020 erigiéndose en China se ha extendido por el globo terráqueo en unas semanas. Se habla de intereses comerciales y de guerra bacteriológica.

Disquisiciones aparte, este diácono que os escribe se ha solazado con los párrafos solemnes esa propiedad del lenguaje que los alemanes llaman acribia de Thomas Mann, se ha compadecido de la humanidad asolada, se ha quedado pasmado ante la belleza efébica de Tadzio (un arcángel se aparece en la plaza de San Marcos) y comprende el mensaje del autor sobre la casta homosexualidad de su protagonista recapacitando sobre el tema con que los satanistas pretenden echar barro contra los muros de la Iglesia Católica.

En los altares barrocos esos angelotes con el culo al aire (putti) se retuercen alados en los altares barrocos, Fra. Angélico toma de modelos para sus pinturas religiosas a efebos alemanes. Entre los filósofos griegos (Platón, Aristóteles, Epicuro) el amor a los mancebos estaba institucionalizado porque se consideraba a las mujeres un ser intermedio entre la animalidad y la racionalidad.

Lo neutro y lo epiceno sexualmente prendía bien en las cavas vaticanas según Gide. La homosexualidad como el escorbuto la viruela el hambre y la guerra siempre nos acompañó a la condición humana. Mann no condena ni condona la debilidad de Aschenbach. Simplemente escribe una obra de arte, buena para leer en nuestra aflictiva cuarentena a causa del morbo pequinés

lunes, 6 de abril de 2020

SANCHEZ ENTERRADOR DE LAS ESPAÑAS QUIERE ABRIR LAS PUERTAS DE DE AUSCHWITZ .MALDITO NAZI

Dcretos ukases conminaciones

sermones y homilías

desde el estrado mediático

palabras al oído, consignas

Ése que está ahí que se calle

escolta de cronies compinches de la cuerda y de cabezas gordas

y de los coños grandes

el más pestífero el de la madama Rosa

plenipotenciaria de los telediarios

no hay más preguntas

señores

al que me retruque

lo pongo en la calle

voy a abrir las puertas de Auschwitz

¿Pues cómo?

recluiré a todos los asintomáticos

en un campo

volverás a España

los KZ Lager

toda la vida es cárcel

este idiota engreído petulante

tiene maneras de un fuhrer

sin dialéctica

las chaquetas no le tapan

su culo culiparlante

contumaz asesino

de la eutanasia practicante

quiere que se mueran

todos los viejos

quiere enterrar a la generación perdida de una guerra perdida por los marxistas

donde su abuelo y su padre fueron asesinos

en el bando franquista

Maldito seas Sanchez

por haber abierto con Soros una heridas

que solo se curarán con sangre

Blutblaths en perspectiva

domingo, 5 de abril de 2020

AL CAPITAN DE CORBETA FERNANDO VILLAMIL HEROE ASTURIANO DEL 98

España no te olvida, capitán,

Dejaste tu huella en la historia

Querías romper el bloqueo

Sabías que ibas a muerte segura

Allí estaban los yanquis

Loor y gloria

A ti el guaje de Serantes

Que fuiste el amor de España

Y de tu reina

Sólo el valor y tu entereza nos salva

sábado, 4 de abril de 2020

BERNARDO METGE Y EL CEPILLO DE LAS ÁNIMAS (II)

En la iglesia de Fuentesoto años 50 del pasado siglo arriba junto a las bóvedas de luneto anidaba la paloma del Espíritu Santo revoloteando en torno a las barbas del Padre Eterno ostentando la Bola del mundo y asomándose al retablo desde lo alto (dextera patris) flanqueado por dos ángeles de alabastro uno a la derecha y otro a la izquierda.

Me fijé bien ambos bienaventurados estaban sentados y eran ciegos. En la calle central aparecía san Pedro con las llaves encajonado entre dos columnas salomónicas talladas a imitación de jaspe.

Esta fue una visión gloriosa de mi catolicidad de mis primeras misas de los años de la infancia iglesias templo atestado mi trio Pedro que venía de arar y se ponía al armonio arropado por los puericantores o un coro de mozas cantaba la missa de Angelis de Perossi.

A lo largo de los años yo vendría dar a otro templo el de Cudillero al cual llaman la catedralina que era una copia exacta diseñada por el mismo arquitecto en tiempos de Carlos III los mismos ángeles el mismo san Pedro, idéntica disposición arquitectónica.

Los hombres se sentaban en toscos banco de atrás y las mujeres se desparramaban sentadas a la morisca cabe sus hacheros (cirios encendidos por los difuntos).

Al final de la misa don Saturnino que era un curón formidable de piel tostada que bajaba de misar del anejo e Tejares o de Valtiendas berreaba responsos ante los congregantes que acudían a ofrecer minúsculas limosnas una perra gorda una perra chica raro era el que dejaba caer en el bonete de don Satur sostenido por las inocentes manos del monaguillo una peseta. Si caía un duro dentro del bonete era señal de que un indiano había vuelto al pueblo montado en un haiga a ver la parentela.

Por toda la nave sonaban los canturreos del cura:

▬Kyrie eleison Kyrie eleison, Pater noster… el padre nuestro lo bisbiseaba don Satur en secreto, pero luego alzaba el vozarrón:

▬A porta inferi

▬Erue animas eorum… De la puerta del infierno libra sus almas, Señor.

En ese momento caían los óbolos de la ofrenda. Había que aportar que las ánimas benditas se lo pagarán. Al final del responso el cura revestido de alba y estola animaba a la congregación a rezar una oración penitente para terminar:

▬Digan vuesas mercedes la confesión general.

Don Saturnino se metía en la sacristía, salía a escape y, arremangada la sotana, montaba en su bici y se largaba a Valtiendas.

Con el rezo del confiteor acababa la liturgia dominical. Mi tío Pedro el sacristán bajaba la tapa del armónium, las chicas del coro bajaban por la escalera de la torre, los turiferarios apagaban las velas, iban saliendo poco a poco las viejas. Se escuchaban valle abajo las campanas de la iglesia de Pecharromán donde tocaban a misa.

Al abandonar el templo los hombres hacían un garabato ademan de santiguarse y se calaban la gorra en el atrio del templo donde se formaban corrillos. Con la boina cubriendo sus calvas hacían chanzas o comentaban los sucesos más relevantes de la semana al pie de una olma centenaria en medio de la plaza.

El sol de Castilla iluminaba las sonrisas desdentadas y las chaquetas con remiendos de aquellos labrantines que salían de misa y recordaban a sus difuntos en los responsos de don Satur a los que subieron a la barca del más allá y navegaban ya por la laguna Estigia desde donde no se vuelve nunca más.

La devoción a las Animas benditas formó parte de los pensamientos arraigados en mi infancia.

Muerte juicio infierno y gloria ten cristiano en mi memoria ponía en una gran cruz negra pasionista que se alzaba junto al cepillo de las animas al pie de la pila del agua bendita en la portada de la humilde iglesia de Fuentesoto y es que la muerte formaba parte de nuestras vidas y se hallaba presente inexorable en nuestra visión del mundo, a resultas de un culto ancestral.

La idea era que estamos de paso que la vida es breve y larga será la eternidad. Actualmente hoy a la muerte se le oculta. Devoción a las Ánimas benditas y un cantar: … a la Virgen del Carmen quiero y adoro porque saca las almas del purgatorio, ah el purgatorio fue una teología en la iglesia triunfal que se agrupaba en torno a los muros de Aviñón cuando el cisma de Occidente, dos papas, dos cabezas visibles, el escandaloso Concilio de Constanza y un papa Benedicto XIII honra y gloria de Zaragoza que se negó ante presiones y conminaciones a renunciar a la tiara porque el papa legítimo era él. Ni las iglesias bizantinas ni las nórdicas daban valor a esta creencia con la fuerza que se exhibía en los reinos de Aragón, Valencia, la Aquitania, Toscana. Parece ser que hoy ya no hay Purgatorio. Uno de los últimos pontífices lo suprimió. ¿Qué hacemos entonces con el cepillo de las Animas? El gran escritor catalán Bernardo Metge que escribía no solo en la lengua curial de los reyes aragoneses sino también en la fabla oscense y en latín aborda de la forma elegante esta profunda cuestión que revierte a las profundidades teológicas de la inmortalidad del alma que ya había inquietado a los griegos y romanos. Sea verdad o no que existan yo sigo en mi senectud rezando, como hice en mi juventud, un padrenuestro a las Animas Benditas antes dormirme… y ellas me lo pagarán porque a fuerza de padrenuestros se las sacaba del purgatorio y se encaminaban al Paraíso

miércoles, 1 de abril de 2020

MISA DE SEMANA DE PASION EN LATIN

Feria Quarta infra Hebdomadam Passionis ~ IV. classis

Sancta Missa

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Ante Missam

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